Fin de fiesta...

*Pauline Ultrasound*


(foto cortesía de ëmë...)

Malos tiempos… para subir al Carmen…(you know)

Se acabó el carbón. Tó el pescao vendío. The end. C’est fini. Se acabó lo que se daba….etc.

Vamos, que a este año le quedan ya menos de dos telediarios y yo, sólo puedo suspirar y agradecerlo y creer, por fin, que ya está, que aquí acaba.

Porque, menudo añito, pa quien lo quiera, ha tenido más atentados a mi felicidad de lo que presumiblemente puedo soportar.
Ahora tengo el miedo ahí, es lo que me han inculcado tantos días de mierda. Pero, en este último mes han girado las tornas y parece que todo empieza a encajar. La incertudumbre estaba finiquitando cualquier indicio de vida humana en mi cabeza.

Pero ya acaba. Fin. Pasamos página. Suspiro y brindo por los nuevos tiempos, aunque tenga que ser con Aquarius (bendito)
Para el año que viene ésta vuelve a la música, y a alguna cosa más que nunca debió dejar atrás. Vamos, que se sienta otra vacía, porque yo ya no estoy por la labor.

Suerte para todos y que se cumplan vuestros deseos, parece una chichotada pero lo digo de corazón.

Barca nueva…

Perrito te va cantando.

Titolino a.k.a El perro de la Mercedes

Cinco y cinco, suman diez.


I
Ven conmigo si te animas
a escribir tu nombre sobre tela de saco,
allí donde las palabras pesan menos
si no se pesan
y nos sentimos ligeros
tendidos en el terrazo.

Cantemos despacio,
y no por ello ser mentiras,
coplillas de juventud e inocencia
que hagan brotar a las plantas
para poder jugar sobre ellas.

II
Al aire bailan las cometas,
manos que quieren volar
si sus hilos se tensan,
manchando las nubes
con colores de jubilo.

Daremos pellizcos al infortunio,
lo aburriremos dando vueltas;
démosle un baño de lejía,
que sus ropas vuelvan blancas,
destellos de resaca.

III
¿Y tú me lo preguntas?;
antes tú que la poesía,
los mejores versos
al leerlos
nunca acaban.

Poemas,
resultados de tus pupilas,
pequeñas esferas
con sabor a gominola
reposan maravillas.

IV
Cuatro paredes
tiene este cuarto,
el techo
se fue volando
para que veamos las estrellas.

A carcajadas
animamos a los dos céntimos
de una moneda
para que la dejen
sola y aburrida.

V
Sensibilidad,
un mínimo
para compartir algo
que hoy por hoy
no aúna.

Nuestros besos
pintados por Cezanne,
nuestras vidas
por cada uno
bajo un cielo acrílico.

En triciclo.

Titolino a.k.a Carpe Diem (escuchando Crazy de Gnarls Barkley)

"Apodérate del día, nunca confíes en lo posterior."
Horacio

"Frente a la mar rugiente
que castiga esta rompiente
tengo en la palma apretada
granos de arena dorada."
E. A. Poe


"Aproximate al calor de la ventana,
a las cinco empieza a desaparecer.
Vive la locura desmedida,
los sentimientos dentro de un cántaro,
de esos que por ir demasiado a la fuente
no acaban bebidos por el suelo.
Intrigarse por la vida
más allá de lo aprendido
a veces es una perdida de tiempo
si hoy te toca pasear
por caminos que no son tuyos,
enfrentarte a imágenes desconocidas
con los ojos como único bolígrafo.
Sentir, sentirlos no es despojarlos de dueño
y vivirlos como si fuesen tuyos,
saludarlos, llevarlos de la mano si es preciso
a que conozcan otros,
dejémoslos vivir su proceso
sin interrupciones a contra luz
cuando nos sintamos inseguros.
Benditos sueños,
lo más bello es mostrarlos,
ver como pueden cambiar
fuera de tus pensamientos.
A la vida le digo amiga,
a Dios le lanzo un perro,
¿Quien pone precio a los sentidos?
¿Quien los cobra al terminar el trabajo?
Ya habrá tiempo de sufrir
si queremos hacerlo;
el sol nos dedica destellos únicos,
no los olvidemos
por estar demasiado vistos.
No son sonetos,
ni arte, ni libros
de lo que vivimos a un tiempo
y que podemos perder en cualquier momento.
Respirar, calmar la sed con agua,
conocer la oportunidad
de poder besar
si algo dentro dice hazlo;
humanos plantándose en el espacio
con las manos en alto
sabiendo quienes son,
conociendo a otros
dejando sus pájaros
fuera de las jaulas,
y si no vuelven,
en algún lugar
podrán volver a ver sus alas"

Así termina una unidad de tiempo llamada día.

Titolino a.k.a Próximo paquete por servicio urgente.


Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo,
como un perro que pasa, una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mía,
todo eso es tan poco,
yo lo quiero de vos porque te quiero.
Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,
y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.
J. Cortázar


Así termina una unidad de tiempo llamada día.
La tarde pasó, se la llevaron lo pájaros;
te dediqué su atardecer,
mandé un beso rumbo a la sierra
en misión especial.
Leyendo poesía de bohemios borrachos,
pasando el tiempo,
aguantándolos después.
Cerró definitivamente el Mal Gusto,
¿donde iremos a por tus comics rojos?
Cubro y relío este día
por nosotros y las metáforas
que nos contaremos entre risas.
Hoy he aprendido algo.
Gracias a tu pequeña lengua fría
empiezo a entender a Christo.

Acabas de partir.

Titolino a.k.a El chico del sombrero.


Ya habrá tiempo. Ya lo habrá.
Para el humo amarillo que se arrastra por las calles
rascándose sobre las ventanas.
T. S. Eliot.

A tus atardeceres.


"Acabas de partir.
Dejas melancolía francesa
del amor y su rica salsa;
respiro con dificultad
por estas calles
de hojas de cuadritos,
dibujando esferas separadas
de las que salen pájaros en bandada
con forma de rizo en perspectiva.
Levanto los dedos hasta el sombrero,
de él robo un par de hilos,
los soplo en tu busca
para que rozen tu cara
y te lleven presente.
Todos los atardeceres
hasta volver a verte
han explotado en mis ojos;
ciego y sonriente
hablo de ti a los pasos de cebra,
a las hojas de la Plaza de lo Lobos.
Adjabel en los bajos,
voz divina, explendor de nube.
Poemas bajo un seudónimo,
a Cortázar le empieza a crecer la barba,
los leerás junto a una estufa de leña,
tan bonitas tus mejillas,
montoncitos de cerezas.
Ese beso en la esquina
a roto la ciudad en mil pedazos,
los coches han quedado mudos,
los perros han sido testigos
de que los árboles se han abierto
tan alto como han podido.
Pido al espíritu santo
con las costuras de mi ropa desprendiéndose
que tus días sean tuyos
al asomarte a las ventanas,
y sientas lo que vivas
sin preocuparte por nada."

Canto a tus ojos.

Titolino a.k.a Brotando.

¿DÓNDE hallar al poeta? Nueve Musas,
mostrádmelo, que pueda conocerlo.
Es aquel hombre que ante cualquier hombre
como un igual se siente, aunque fuere el monarca
o el más pobre de toda la tropa de mendigos;
o es tal vez una cosa de maravilla: un hombre
entre el simio y Platón;
es quien, a una con el pájaro,
reyezuelo o bien águila, el camino descubre
que a todos sus instintos conduce.
J. Keats.

A tu mirada de agua; gracias por sacarlo.


"Sembraste algo en mi pecho,
brota por los brazos,
caricias de sus pétalos,
tacto aterciopelado en la nariz.
No cabe en el cuerpo
si el sol lo acaricia;
en la noche busca el agua
entre emanaciones durmientes,
la vida desplanzándose
entre cantos de arroyo
cuando emerges tu mirada
al vaivén de tu reflejo líquido
que la mía hipnotiza.
Bella por alma que respira,
tiendo mi brazo
y lo agarras con la fuerza justa,
tus dedos cuentan
historias instantáneas
con finales que no acaban
dejándome prendado
por su música y olores
de tierra y escamas.
Sabes que tiembla
y sonries.
Pon tus pies
sobre la hierba fresca
o llévame a tu rincón plateado
donde los ojos de los peces
son enormes
y nuestras burbujas
salen pequeñas
y luego estallan.
Escondámonos tras los juncos,
que el viento revele nuestros besos."

La pequeña caja de acuarelas.

Titolino a.k.a Pintor de fat cap.


La pequeña cajita de acuarelas.


Estás tendida en el lecho te despiertas o te duermes.
Te despiertas donde te dormistes o en cualquier otra parte.
A. Breton


A tus colores.

"¿De que color pintar este poema?,
elegirlos según la luz y los sentimientos;
un trabajo para Monet
suspirando por una página de Dante.
Colores ácidos,
olor de frutas bajo el sol amarillo,
el brillo de tus labios.
Saber llevarlos,
diferenciarlos después de una lluvia
de párticulas minúculas,
luciérnagas sonrientes.
Mi pequeña cajita de acuarelas
tiñe lo que no nació para ser tintado,
de verde pistacho,
con esos ojitos
de peces sin pecera.
Alas de jilgueros
abren las tonalidades
unas sobre otras,
creándote ingravitta,
¡Oh luz que esta niña emanas!,
envidia de la cuatricomía,
sobre las manos de este pintor torpe
que se sale siempre por el borde.
Ceras de colores
son tus dedos,
pinta todo lo que quieras en estas paredes,
escribre tus palabras detrás de las puertas,
allí donde el silencio
es de papel de algodón,
pureza de luz blanca.
A corazón abierto
bailo por tus rojos,
entran los azules por la nariz,
el color del oxígeno son tus mejillas
tendidas sobre el alma
de quien cierra los ojos
y sigue viviendo.
Van de colores sus versos."

Sin querer hacer ruido.

Titolino a.k.a Alma curiosa por la tuya.


Flores, pedazos de tu cuerpo;
me reclamo por su savia.
Ana Rossetti.


A Pauline a.k.a Pequeña Gran Bibliotecaria.

"Me asomo a tu silencio
sin querer hacer ruido.
He cogido un par de libros
con el arrebato del viaje,
he decidido dejar este Moscú helado
para ir a buscar tus emociones.
Segundos he pagado
por un billete en el transiberiano.
Calientes estarán las manos
antes de tocarte
y decirte que muero entre luces
por volver a besarte.
Busco la arena que pisas en la playa
en relojes que no paran de dar vueltas.
Pauline dibujan
las serifas de graffitis.
¿Que se siente al caminar?"

Miseria de Dickens.

Titolino a.k.a Mantecao de aceite de oliva.


No se puede ser y no ser algo al mismo tiempo y bajo el mismo aspecto.
Aristóteles.


Al marisco en mal estado.


"Sentado en la calle Silencio
como una bolsa de kikos,
uno a uno,
cada cual con su pensamiento.
Celebro no ser hijo
de Dios Padre Todopoderoso
creador del cielo y la tierra
y de toda esta mierda
de calles que suenan
a monedas perdidas
y a risas de familias con careta.
Miseria de Dickens
regalo a las almas
entre bigotes de gambas.
Rojeces de calendario
te hacen sentir todo o nada,
cultura cristiana picando nuestras cabezas
con la misa del gallo necio;
no se lo cree ni el Cobra
borracho en un ricón,
el rollo de la salvación
envuelto en papel de regalo.
Paz y amor nos trae el niño Dios,
los platos de lentejas
no se llenan con retórica insultante.
Tengo un mantecao de aceite de oliva
en el corazón cuando reflexiono
sobre como los humanos
transmiten emociones genéricas
en conversaciones telefónicas.
Macdonalización de la cultura
nos chupan la sangre como a ratas,
sacan dinero hasta de las defecaciones,
el sudor del día a día.
¡Que aparezcan los fantasmas
del pasado, presente y futuro!,
no hemos aprendido nada.
Se vende materia libre de alma
para satisfacer a cualquiera,
dicen los escaparates
al paso de las enajenaciones felices.
Dedico estos versos
a todos los niños somnolientos
sentados en una silla
mientras sus padres hablan
al acabar la cena."

Perséfone.

Titolino a.k.a Pido deseos al verla pasar.


Perséfone.

-Con casto corazón, con ojos
puros,
te celebro, belleza,
reteniendo la sangre
para que surja y siga
la línea, tu contorno.-
P. Neruda

Al verla pasar.


"Perséfone se llama una estrella
de color marrón cálido.
Miré y allí estaba,
resultó difícil ver su luz
entre los hermosos resplandores
que sus vecinas emitian.
Cual niño mira a la noche
con ojos llenos de inocencia,
puse los latidos sobre nuestra estrella.
Verla pasar es un regalo del espacio,
pido deseos sin egoísmo.
Su música suena a un chasquido de dedos,
dedos sobre una guitarra,
primavera para los oídos.
Cruza montañas nórdicas,
va silbando algo divertido,
un rock and roll que baila al alba,
una risa con el último cigarrillo.
Es de belleza infinita
si al amanecer duerme tranquila
entre nubes rizadas,
sube y baja cuando respira.
En su perimetro pierdo mi vista,
sonrío en el centro,
con el alma hecha agua
recorre todo el cuerpo.
Respira y parpadeo,
se tensan las mejillas.
Días de lluvia
no cubren su olor,
desde b612
asomo la nariz al cosmos,
entran caminos brillantes.
Astronautas y sus maquinarias complejas
viajan en busca de la ciencia;
es más sencillo que todo eso,
tu luz en la retina."

Constelándonos

***Pauline año cero****

Qué mejor manera de acabar el año
que con La Verdad Suprema bajo el brazo,
resbalando hasta nuestras manos.

Volver a nacer sin nombre
y encontrarlo en las luces que se estrellan
es una neurosis múltiple de conexiones y coincidencias
en el interior de los ojos de dentro de los ojos.
Si existe la locura, nosotros la conocimos,
tentamos a la suerte, tomamos con ella una tila,
café con leche a las seis,
algunas cocacolas.
y llueve en el fondo pero no nos importa.

Lo somos. Felices. Nos creímos fuertes.
Y no nos preocupó que nuestra capa de megahéroes,
estuviese apolillada y nos quedase grande.
Hay diecinueve razones para seguir vivos,
veintidós arcanos mayones,
tres tristes tigres
y tú y yo.

acompáñame como yo lo hago contigo.
No me hace falta preguntar a dónde vamos.
Está claro.
Nosotros hemos venido a nacer.
Y nonos vamos hasta que las preguntas
nos tomen el pelo como títeres
de la libertad.

No te diré que no me olvides cuando en un punto de este viaje nos separemos.
No podrás hacerlo.
Y, perennes, estaremos a partir de ahora
el uno frente al otro,
sabiendo que compartimos el secreto más grande que existe
las respuestas,
la fórmula de la felicidad,
la pócima de la eterna juventud.

Guarda unas gotas para que, desde el avión,
llueva esta verdad hasta los peces
sedientos de la luz que desprendimos,
como estrellas,
a mil años de la tierra,
constelándonos.

Noticiario de las seis...

***Titolina/Pauline****






Xho y yo nos conjuntamos al más puro estilo chico-chica del H&M, así da gusto tener exs...
Me alegra saber de ti. Me alegra ver que estás bien.

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Virgi entrará en escena dentro de unas horas, desde Bcn con amor.

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Entramos a una cafetería a las ocho de la mañana, y vemos un altar con tres cuadros: Camarón, Yoda y Fernando Alonso. Para ir a la cafetería, pasamos por Asturias y todo acaba siendo un viaje por el tiempo y el espacio... saltamos al Renacimiento, y Juande (de toda la vida) recita poesías que nos hacen llorar, hasta que una vieja loca te engancha, me pega un empujón y te mete mano. Saqueamos una tienda y nos perdonan el dinero, y en medio de todo, nos dicen de qué va la vida...

Saturados sí, pero esas pequeñas dicotomías paseando de la manita con su bocata en la mano eran entrañables.

19.Naranja.Trinidad. Y ese cutre-reloj de los chinos malpegao en una columna del siglo XIII.

¿qué quieres? nunca olvidaré este viaje al centro de lo que somos.
Nos toca ganar. Si ya sabes quién baila como Björk tenemos el circo montado.

Gracias.

Soy mamá en funciones. Eres papá en funciones. Y, tengo tanto miedo que ya casi no me asusta. Sólo espero respuestas y más preguntas porque estoy requetenganchada a la verdad.

Y mañana nos va a tocar la lotería, que en el vídeo ha salido mi número y todo el mundo me ha llamado para avisarme.

Da igual qué tipo de lotería nos toque, al fin y al cabo, nos conformamos con seguir por aquí.

Pobre Juande, que nos lo cortan en dos. Pa ti la cabeza, pa mi el brazo de escribir. Pa ti la pierna chunga, pa mi la sana.

Espero que el próximo viaje sea con nuestros alters...

Es lo justo, ¿no?

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Pecker says...



"¿Ves? No he preferido ocultar
creo en la honestidad, lo sé,
nadie nos puede tocar
es mucho más que amistad,
es amor de estómago.

Tal vez prefieras disimular
disfrutar sin pensar en mí
en mis ventajas de amar,
¿a quién dejaste atrás, mi amor de estómago?

En los calendarios voy a despertar.
Siento muy despacio tu amor vertical,
tu amor sideral.

Pido tus abrazos
más que yo defenderé
lo que apuestes en soñar
y teletransportar el sonido
de la ciudad donde vivo
la intensidad de mi amor, como el tuyo.

De pie, he conseguido aguantar
por aprender de ti, ya ves,
te quiero sideral ,
más de lo que he podido hablar, mi amor de estómago.

En los calendarios voy a despertar siento muy despacio tu amor vertical, tu amor sideral."

Genial debo decirte. Genial, sencillamente. Llevo tus palabras todo el rato en mi cabeza.

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Vir, vuelve buena.

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Me alegra no tener palabras para ti.
Sólo tener un nuevo lenguaje.

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Merche corazoncitos al unísono...no pases frío, piensa en frío.

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Siento el daño que pueda ocasionar mi silencio.
Pero sólo al silencio el silencio habla.

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Mi pequeño de los mismos ojos tristes, ya lo arreglaremos...

Recta de vida y calor.

Titolino a.k.a La otra secante.


Recta de vida y calor.

Cuando todo parece que va a acabar en simple registro
aparecemos al unísono haciéndolo ingravitto.
Las cuerdas del pecho se sueltan en línea recta,
reposadas tejen naturalezas metamórficas,
nada tienen que ver con paredes cubiertas de rosas,
aquí las flores las creamos juntos,
no aptas para ojos alérgicos.
Humedad que a los cuerpos mueves secantes,
el oxígeno se hace agua en nuestras ventanas.
Lento, muy lento.
Kid Koala, la pasión por cristales electrónicos
entran sin pedir permiso, no hace falta.
Huellas, sonrisas después de la misión,
ondulando por la luz,
recta de vida y calor.
Obras sin nombre,
palabras a un milímetro,
con esos ojitos.

Canciones.

Titolino a.k.a Sonrojado te susurro canciones.


CUATRO CANCIONES DE AMOR.
B. Brecht

I
Cuando, más tarde, me alejé de ti
al hoy enorme
vi, cuando empecé a ver,
gente alegre y cabal.

Y desde aquella hora tardía,
tú sabes de cuál hablo,
tengo una boca más hermosa
y unas piernas más ágiles.

Más verde hay desde entonces
en árbol, ramo y prado
y es el agua más fresca
cuando me la echo encima.

II
Cuando me haces pasármelo
tan bien, a veces pienso:
si me muriera ahora
habría sido feliz
hasta el final.

Cuando tú seas vieja
y me recuerdes
piénsame como hoy
y tendrás un amor
que siga siendo joven.

III
Siete rosas tiene el ramo,
seis se lleva el viento,
una queda para que
me la encuentre yo.

Siete veces te llamé,
seis no respondiste,
a la séptima promete
que me dirás algo.

IV
Mi amada me dio una rama
con hojas amarillas.

Se está acabando el año
y comienza el amor.

Virginia Bohemia

*Titolina/Pauline*

Te imagino en Granada, en la clásica posada guarrindonga de tu época, livin` la Bohemia Andalusí en todo su esplendor e intentando chapurrear algo en español, “una lengua feroz y sanguinaria”, según tú.

Ya en el tren, intentando no marearte entre tanto vaivén y dejando de ser una mera observadora para impregnarte de toda la esencia de un lugar que considerabas mágico.

Y luego, en Londres, releyendo todas tus notitas y las notitas de los otros que también jugaron a olvidar la mierda de vida estirada y pasearon su palmito y su bohemia por Granada. Amigos tuyos de Bloomsbury (uff, Bloomsbury es como la Funkomuna pero a lo bestia…), como Gerald Brenan lo flipaban tanto como tú con las Andalousian andanzas.

Paseo por las calles milenarias y me pregunto qué parte de todo lo que estoy tocando tocaste tú también, si alguna vez van a coincidir nuestras huellas…

Me impregno de ti cuando me pierdo, intento no marearme al sentirlo.

Virginia Woolf, gracias por haber pasado por aquí…

(A las tres Virginias de mi vida, os imagino en Granada a la vez, y yo, más contenta que el dueño de la posada guarrindonga, que se forraba con los bohemios, oye…)

Mi nombre es...

*Titolina-Pauline*

Gracias por entenderme.
Gracias por escucharme.
Gracias por encontrarme.
Gracias por existir.

Conexiones, y por fin, el sueño cobra sentido.
(Ahora vas a ser papá…)
(Guarda tu nombre...)

Natura.

Titolino a.k.a Manos frías.

Paseo de invierno.


-Me escoltan todas las primaveras
y aguzando el oído se escucha del bonito bosque
subir esta canción de amor y de los nidos-
G. Apollinaire

-La vida no se puede originar en la nevera-
Meswy.


Al olor a verde junto al río.


"Natura,
clavo mis pies en tu piel y te siento.
Solecito de tarde
con frío en las manos,
doy paseos de invierno
cuando el cuerpo no está demasiado cansado
por las afueras de esta ciudad;
lugares donde el silencio
solamente se rompe por un respirar.
Vengo a traerte lo que emociona
a uno de tus hijos,
lo que lleva en el pecho desde hace días,
humilde ofrenda de amor a otro humano
hago reposar sobre las raices de algún árbol
para que viaje a sus hojas;
oxígeno limpio.
Pequeña hoja de otoño,
sentí el olor a verde junto al río,
desde aquí te lo mando
con una mirada desde San Miguel Alto
en forma de beso volador de las ondas.
Madre tierra, ¡rasga mis ropas!,
límpiame de gritos y sms,
de palmetazos a las puertas del autobús.
Las plantas no miran con odio,
no tienen que defender mentiras,
casas vacías y almas enfermas de envidia.
Vida libre, meada de perro;
todos los atardeceres no son iguales.
Música de ramas, primera escarcha;
miro al viento a los ojos,
haz que los mios lleven tu nombre.
Rodilla eterna de montaña,
la luna baila en tu cintura
cantos de aves que vienen de vuelta.
De frente y a todos lados a la vez
los latidos que me diste
en el vientre de mi madre.
Reta a mis dedos a subir por tu espalda,
si me ves caer haz que crezca un girasol,
un beso de humano."

Carta a la señorita P.

Titolino a.k.a Un ruso que vive en otra dimensión.

Querida P:

Escribo esto solo para decirte que la soledad y la tristeza no buscadas y encontradas son hijas también del tiempo. No son tan gratuitos sus momentos por amargos y rocambolescos, en ellos se sacan muchas reflexiones, y lo mejor de todo es que a veces pasados dichos momentos nos damos cuenta que lo vivido y sentido durante estos periodos puede llegar a ser erróneo; y vuelta a empezar en el camino de las sensaciones por absurdas y disparatadas que sean.
Desde esta dimensión entiendo tu postura, localizo tu lugar en el plano, pero hace falta algo más que todo eso cuando la vida, y me refiero a la tuya y a la mía, sigue con su ir y venir de situaciones relativas, sin poder ni tan siquiera juzgarlas por la imposibilidad de estar presentes en ellas.
Si algo he aprendido es que la tristeza es hija del miedo, nieta de la soledad; toda esta familia no merece la pena para todos aquellos que tocan algo y le dan vida, y eso tú sabes hacerlo como nadie en este mundo. Creo que tus naturalezas no saben de oscuridad y cadenas, o al menos no tendrían que hacerlo.
Dejemos el tema de la distancia y el espacio a un lado, pero te aseguro que sería más sencillo sin tantos factores que impidan que nuestros ojos hablen.
Haz lo que quieras, eres libre de encerrarte en tu habitación propia y sembrar lo que quieras o lo que el tiempo te obligue a cosechar sin que nada puedas hacer por ello, esto puede parecer un contradicción pero es así.
No son los mejores momentos, es difícil para todos te lo aseguro, aunque no vivamos los mordiscos de esas fieras que te quieren devorar.
Decirte también que todo es tan simple cuando toma forma real como el principio de acción y reacción, se pueden empujar la una a la otra o verlas dando un paseo en una tarde que no tiene que ser bonita para magnificar las cosas.
En la medida de lo posible me gustaría recibir una breve respuesta a esta carta, la falta de comunicación puede llegar a ser una espina demasiado sucia para los humanos como usted y como yo con la piel demasiado fina.
Le deseo buen viento y barca nueva, lo mejor para una marinera como usted.

Atentamente.
Un extraño que quizás lo sea porque te extraña entre otras muchas cosas más que no sabes.

P.D: si escuchas un toc, toc en tu puerta, abre y luego si quieres cierras si la aspiradora que te venden no te interesa.

Más simple es demasiado complicado...

Pauline-.

Palabras palabras palabras palabras
vacío
y cómo te explico
y cómo me explico
el vacío.

Y cómo me siento
qué importa
y qué es lo que pasa
aquí sola.

Vacío.

Y cómo lo canto si no
si no se me oye el hilo de voz
y cómo lo aprecias
y qué te trasmito
en mi grito
si desafino
cuando digo
“por favor no te vayas…”
“que sólo me quedas tú,
tú y esta cama oxidada…”

No hay quien me entienda, genial…
No me hago explicar, genial…
Busco una sonrisa, un punto de apoyo,
genial,
hablar en chino a un ruso,
amm bien one.

Soledad. Era esto,
hablar con Armadillo
y que se extinga.

No quedan palabras ni abrazos.
No sé dónde buscarlos.
perdí el radar por lanzarme al río
demasiado pronto
demasiado seca
demasiado idiota.

Por favor, no te vayas,
que sólo me quedas tú,
cama oxidada…

No me siento cerca de nadie y no siento a nadie cerca.
y, cómo explicarlo si nadie se entera
si yo no sé ya explicar…
que eras mi última esperanza hoy.

Tú, cama oxidada...

De reojo.

Titolino a.k.a Reojado.


De reojo.


A las páginas de tu mirada.


“Jardines de maravillosa espesura
traen tus manos a las mías,
caminamos por ellos,
las huellas vuelven a cubrirse,
quedan como nuevos
para poder ser pisados
por quienes respetan las naturalezas,
el oxigeno y las palabras.
No es tan buen perro
quien mucho ladra,
tampoco son tontos
quienes sus emociones
hacen viajar con la sonrisa
como única palabra;
bellos grabados al agua.
Hay cosas sencillas y libres
como las yemas de los dedos,
el tacto es sabio y buen espejo
de lo que somos,
de lo que vivimos en las páginas
de nuestros libros;
gracias por poder leer el tuyo,
te presto el mío sin tener que pedirlo,
no hay sanciones bibliotecarias
si arrancas alguna hoja
y la conviertes
en un avión o un barquito.
Minutos, ¿Qué es eso?,
los relojes no traen nada bueno;
el tiempo es un caracol al solecito
que viaja cuando quiere hacerlo,
y eso no lo entienden estos humanos
que se empeñan en poner nombres feos
a las cosas para poder vivirlas
y así sentirlas fácilmente
por estar ya creadas.
Onírica te llamas,
sin malas leyes,
esas cuerdas que al tirar de ellas queman.
¡Qué bonita eres
cuando me miras de reojo!”

Lo que une GoogleEarth que no lo separe el niño dios...

****Pauline Titolina****

Estos días han sido un verdadero "desvarajuste" (mamma's word) para mí, apenas he dormido y no he podido escribir mucha chicha, pero en unos días estaré de nuevo con mi verborrea rutinaria, si consigo recuperarme un poquito...

Mientras tanto, y siguendo con los artistas invitados que ya inauguramos hace tiempo, dejo aquí un texto de Gi, mi gemela, aprovechando la inauguración del nuevo blog conjunto.

Supongo que algún día sabré definirla en verdadera proyección, como diría el profe de dibujo técnico, mientras tanto sólo diré que es una parte de mi, tanto o más que el brazo izquierdo, al que le tengo más cariño que al derecho porque es con el que escribo.

Y tiene la sangre hecha horchata, lo cual es bastante gratificante si se le da tiempo, para hacerse batidos fresquitos en verano e irte a cualquier plaza perdida a disfrutar del sol achicharrante.



"PATCHWORK ANDALUSÍ

A veces enciendo el Google Earth solo para viajar hasta tu calle. Primero me situo en la calle Córcega, le doy al zoom y miro mi casa desde arriba. Luego, escribo Granada y el zoom se aleja hasta las alturas. Puedo cruzar el mapa tan rápido que me da envidia, otras, directamente, me da verdadera pena.

Una vez en Granada, pongo la opción de los edificios en 3-D. Me pongo al máximo el zoom, hasta que no se ve una mierda de tan cerca que está. Pongo el mapa en horizontal, los edificios se elevan, totalmente artificiales una vez más: la tecnología del programa deja los edificios en blanco, y ni siquiera son los edificios reales, son cubos altos o bajitos, pero almenos puedo recorrer las calles y reconozco las plazas donde nos hemos sentado juntas, aunque solo las pueda reconocer como tales porque queda un espacio vacío.

Me alejo. Me alejo. Zoom out. Zoom out hasta que veo lo que se ve desde el avión, ese patchwork. Andalucía está cosida como una colcha de la abuela. Un retazo de algo aquí, otro por allí. Hilada con puntos de lana que cambian cuando a la abuela se le acaba un color y coge otro. La colcha podría ser tan fea si no supieras que es de tu abuela...

El Google Earth es súper Hich-Hoch (Kitsch-Hot para lo no iniciados en el idioma gemelil)"

Quizás moda...

****Titolina a.k.a. Virgi ya viene!!! (pitbull-pollo real love)****



(recupero esta imagen de antaño, porque por aquí no tengo nada más reciente...)

Bueno, últimamente estoy supervaga y/o enfrascada en otras cosas y no puedo escribir, así que este post chorra es sólo para decir que tengo un nuevo blog con mi gemela gambitera, y, cuando pueda solucionar los problemas técnicos (cagüenbillgatesyouknow)podréis leer cosas mías por ahí.

Como viene siendo habitual, no nos tengáis muy en cuenta porque solemos ser lo peor.

Pinchad en el link del título y os saldrá, se supone.

Un beso a todos los que echo de menos. Nos vemos pronto, supongo.

Feliz cumple, Michaela!!!

SUB.

Titolino a.k.a Poeta visual.

A Titolina.

Sub.

Calor halógeno.

Titolino a.k.a Así me quedé .

Godzilla en Gran Via.

Titolino a.k.a Cocodrilo enfurecido.


Me gustaría ser Godzilla, aparecer en Gran Via y pisotear la subdelegación del gobierno.
Es un lugar horrible, lleno de obras sin terminar y cámaras que te roban los besos.
Caos, conductores de autobús llenos de ira, usuarios cansados de mirar el reloj.
Fuego para las banderas fascistas, patadas a las lunas de las sucursales bancarias.
Los policias municipales te miran de reojo con cara de gilipollas con pistola, para ellos les dedico una mirada de reptil.
Tandas de guiris conrriendo despaboridos por las callejas de la catedral sin tiempo para fotografiar nada es algo espiritual.
Papeleras volando, niños riendo; ¡mamá ese bicho es más grande que un perro!

Llevamos más de dos años de obras y ruidos; señores gordos asquerosos del ayuntamiento,!basta de esta mierda de polvo y peligros!,
andar por estas calles es como jugar al SuperMario, pero sin monedas y con rasgaduras de ropa y tropezones.
!Que poca verguenza!, dejen de demorar el fin de obra para sacar pasta gansa del asunto; a las tres de la mañana no es hora de ponerse a picar el asfalto, joder.

P.D: los ancianos maleducados que no te dejan pasar y si les dices algo te ponen de color verde cocodrilo tienen la culpa de la mutación.

Hormonandillo.

}"
Titolino a.k.a LH por las nubes; Titola interna.


Selváticos efluvios se propagan al vuelo.
C. Baudelaire

“Hormonillas, ¿dónde lleváis a este cuerpo?;
a buscar a otro, me dijeron.
A cuerpo, corazón y mente abierta
salen canciones sinuosas,
el sabor del páprika en los labios.
Animalito con la ciudad de fondo;
que nadie pise la manguera,
la bola lo aplastará
y se irá tan campante.
Tacto, gusto y olfato,
muevo el rabo
al compás de los pasos humanos,
estoy suelto,
bailo en todos los rincones
JazzFunk de los setenta,
cierro los ojos y los abro.
Vacila a los dientes negros
con los que se cruza,
gira a lo Rich James,
no busca los aplausos,
un mimo desdoblándose
en el espacio.
Gorrita nueva,
marrón de visera pequeña;
un tag del Oshe en una esquina.
Animalito besa bajo las hojas
de los árboles en una noche de lluvia,
cosmos rojo de formas divertidas,
collages de madurgada,
la puerta de la catedral
es una piruleta bien lamida.
Apareces con tu música
rizada y sicodélica;
¿Quien enseña al bandido a serlo?,
¡oh luz de carne y caramelo!
Respiro y vuelvo a sentirlo,
acaba y vuelve como nuevo;
chasquido de nuestros dedos,
la suerte para los tontos
y para los besos de postales
que acabaran el el fondo de un cajón,
en el llanto de un ruiseñor."

Etcétera (CAR-ta 2)

Composición churrigueresca cortesía de Car...

****Pauline*****

Etc…

Etcétera es la palabra mágica, que, aunque abreviada, nunca va sola, siempre tiene a sus puntos suspensivos a su lado, y, aunque no dependen ellos de ella ni viceversa, saben que, en el fondo, la vida sería más aburrida sin su mutua compañía, con susurros y sonrisas.

Etcétera es feliz porque sabe que significa “hay tanto aquí que no puedo describirlo con palabras”. Los puntos son igualmente felices porque saben todas las cosas importantes que simbolizan, esas que no se dicen, pero se intuyen, cada uno a su manera.

- ¿ A qué sabes hoy? – dicen los puntos a Etcétera.

- A cosita buena – dice Etcétera- a besos y caricias, a amor, a sumergirte en agua de mar y que te piquen los ojos y no te moleste.

- Nunca hemos conocido a nadie que tenga ese sabor – replican los puntos suspensivos – es bonito, porque sí que hemos conocido gente tan pobre que sólo tiene dinero, y no son nada sin monedas. En cambio tú…(puntos suspensivos)

- Sin monedas, sí, soy rebelde a mi manera. Y, aunque sube y baja mi esencia, la vida va en serio, y, al igual que “Superman” es “La Pasión de Cristo” con leotardos, el amor plastificado es un beso sin sonrisa.

Se oyeron susurros de complicidad. Quizá sea porque nadie entendía qué hacía aquel cuadro de un gato en el que ponía “madcat” atada a una vespa italiana. No pensaron demasiado hasta que el gato salió del cuadro y, acercándose muy lentamente y con cierta timidez, dijo:

- Etcétera es todo aquello que no nos atrevemos a olvidar.

Bye, Bye, Bombay

El careto de Descartes.

Titolino a.k.a Media sonrisa de niño malo.


Si yo pinto a mi perro exactamente como es, naturalmente tendré dos perros, pero no una obra de arte.
Johann Wolfgang Goethe.

¿Dónde están las maravillas que nacieron de la lengua de un pájaro?
¿Alguna vez fueron raíces tus dedos en mi piel?
¿Qué fue de aquellas tardes del invierno pasado, cuando venias a casa como si fuese tuya?
¿Están dormidos o muertos lo besos con la boca bien abierta?, ¿a caso bostezan?
¿Los hilos comunicativos de tanto trenzarlos acaban por romperse?
¿Te quedaste en alguna página de un libro de Descartes?; ¿por qué proceso pasarás al leer a Rimbaud?, te recomiendo leer Momo, hacer antes un cuadernillo Rubio.

Se rompieron tus latidos junto a los míos, el tacto de tus pezones son lija para metal.
Fuerza Animal, botellitas de vino Estola y velas rojas que quedaban pisadas.
Adiós, no eres ágil; canela fina no es canela en rama.
Palitos de ciego das al aire con tus voces de altavoz cascado.
Bye, Bye, Bombay; no te fluye la saliva al ritmo de las palabras.
Que Dios te de el doble de lo que me desees.
Guau, Guau, el perro anda sin correa, mea y muerde si al mirarlo lo tocas.
Mis brazos de vegetariano anémico ya no pueden sostenerte.
Se recoge lo que se siembra, no esperes lilas y jazmines si plantas patatas colorás.
No leas tanto y tan tonto, vive un poquito; sal a comprar el pan y deja de limpiar el cuarto de baño, ya está limpio.
Si te levantas fea, yo me levanto con carita de no haber roto un plato; limpieza mental cariño.
No eres Montesco.
Te dediqué un cuarteto de un soneto, míralo si quieres verte, verte por aquellos entonces si quieres volver a tocarme.
Mi pantalón cagado tiene dueño, aprende eso y no grites por favor.

Vuelatodo.

Titolino a.k.a Hormiga de ala.

Vuelatodo.


- Y lo que vuela en mí se manifiesta
en la ecuación errante de sus alas.-
P. Neruda


A tu vuelo.

“Son pasos los que damos
por estas calles de viejas imprentas,
paseando una calma
a la que no están acostumbradas.
Vuela todo,
el viento sale del centro,
aspas de bordillos y fachadas;
seguimos caminando
con la cara aún templada.
Retorcer las agujas del reloj,
manos de ventilador,
aire caliente
entre la nariz y la boca.
Puedo ver como giran,
viajan por luz naranja.
No dejaron entrar
nuestras sonrisas al Cabaret,
vestíamos por dentro
para la ocasión;
ellos perdieron el vuelo,
¿Nos quedamos en tierra?,
creo que no.
Girar, que lo que gira
siempre vuela,
nos lleve a donde nos lleve
seguro que es humano,
porque late y respira,
piensa y siente,
entrega besos en la bienvenida.
Noche, tu frío no nos ciega,
tu aire el nuestro lo despacha;
somos física y canciones.
Las horas vuelan avergonzadas
ante Cronos
por no hacer su trabajo baldío.
Adiós materia, adiós;
recuerdos a las cuerdas.”

LA TRISTE HISTORIA DEL AMOR IMPOSIBLE/IMPASIBLE ENTRE LA RAZÓN Y EL CORAZÓN.

*Pauline ultrasónica, poeta maldita*

*Co-razón vol.II*

Aplaudo (no sé a qué se debe)
No pretendas saberlo (quiero saberlo todo, envolverme en lo perfecto)
Cuanto más sabes, más ignorante eres (eso dímelo a la cara)
Congélate, medusas que te piquen en el córtex (eso es matemáticamente inviable)
Tú lo has dicho, matemático, pero no en mí (pobre dualidad la nuestra, que nos convierte en mentira)

Andas escasa de escalofríos…

Tú y yo provocamos escalofríos, los tuyos siempre por alguna reacción química.
O indicio de alguna enfermedad (algo no va bien, y se lo explico al cuerpo)
Yo los produzco como un aparte de la sacudida de emociones,
Y, en medio del calor más violento, tiembla el organismo
Con el primer beso

(lo mío es más útil,
tú generas recuerdos estúpidos
que yo me encargo de almacenar
¿no tienes otro entretenimiento?
Luego juegas con esos recuerdos estúpidos
Al corre-que-te-pillo y no nos dejas dormir…

Yo intentando darle forma y tú quitándosela)

Mi trabajo es quitarte lógica (el mío demostrártela)
¿qué es eso? Un mazazo al pecho, una palabra que rompe
Y nos rompe, tanto a ti como a mí, en femenino singular.

Poeta maldita que juega con nosotros.
(no, nosotros jugamos con ella, pero aquí nadie se ríe)

CERO

*PAULINE-T*

Me llaman idealista por creer en mi utopía
Que tal vez sólo exista en mi cabeza,
Pero está más viva que muchos
aquellos que no la "padecen".

DELIRIO (OTRO MÁS)

*PAULINE-T*

-Érase una niña a una libreta pegada-

La mejor manera de no temer a la locura es salir y entrar en ella cuando te plazca.
La mejor manera de enfrentarte a ella es adelantarse a sus movimientos, ser más hábil y estratega, dominarla desde un principio y para siempre.

Hablándole de tú a tú, verificarás eso de que todos estamos un poco locos, y en tu delirio te serán reveladas todas las verdades, dentro de un acto de análisis, introspección y meditación pura.

Yo entro y salgo de ella y, en ese estado es cuando mejor me expreso, cuando las cosas más convincentes creo (de creer y de crear), cuando estoy a la vez impaciente, tranquila, exhausta…

En la locura tengo poder sobre mí y sobre el mundo. Esta es mi verdad suprema; en mi delirio está la fuerza, destreza y belleza de todos los bichos raros y feos, que asienten con la cabeza, café en mano, al leer mis palabras.

Es la abstracción perfecta, el alejamiento de la realidad más provechoso, que tomo como modelo y refuerzo vitamínico, en dosis diarias que varían en función de lo etéreo.

Oda a deshoras.

****Titolina a.k.a. oh captain, my captain****

Retomo osada el pacto pagano
De mirarte indefensa la desidia
Que abulta demasiado en un cumplido
Que lo dices por fingir
Y que me rompe media entraña.

Herida estoy de ira en la cúspide de un etcétera.
Culpable voy con mi chatarra;
Lo que has dejado del indicio
Que aprovechaste para matar
Cuando la esperanza echaba una cabezada.
Qué bromista.

Ahora te despides sin haber sido
Invitada ni siquiera a llegar.
Y yo, permanezco consternada y cabizbaja,
Porque, aún no entiendo nada
De este amor tan de leyenda
Que, por eterno y puro,
Preferiste no tocar.
Virginal querrás llamarlo
Y, a otra cosa, mariposa
Que entre el olvido y la indiferencia
No se cuela ya mi nombre.

Me deseas impoluta.
Pues vete a cagar.
Yo soy la de la zapatilla de cada color.
La que te cambia el ritmo y el estilo de un poema
Porque se mea en las normas que me imponen
Yo soy la que de buena es buena
Nunca entenderé qué coño dices
con tu cara hasta los pies
que me piso los talones por inercia
como pájara de cuentas
hasta entre los baldosas rotas
encuentro migas de pan.

Yo soy la que no ves porque estás ocupada cortando tu deseo en trocitos y alineándolo muy cuidadosamente en un recuadro bastardo de tu mente, archivando cada gesto desproporcionado en un pedazo de “será mejor así”

Que me canso
De
Tu
Cara
Emparedada
A
Una
C
A
Í
D
A

Continuacontinuacontinuacontinuacontinuaysinfinalclaroañadido.

Esto rimará mañana.
Y será genial, en tu cabeza, por un instante
Maldecirás mi verborrea.

Humo.

**Titolina Pauline**

Humo. Está claro que lo eres.
Aún así, sabes crujiente,
Quizá un veneno está en tu ritmo.
Si decaes, hazlo conmigo.
Yo no corro sin testigo
Que releve mi esperanza y la duplique
De año en año en mis intentos.

Humo. Aún así, lo veo claro.
Te despides de un abrazo
Que acordase repetir.
En parte sabes de su intriga,
Y el deseo se te esparce
Mientras tú me haces cosquillas.
Pero no, sabidas cuentas que se acaban
Es así la vida enferma.

Humo. Que acompasas mi cigarro
Aquí acabas.
Fue un placer hablar contigo esta mañana.
Te marchas por la puerta grande.
¿qué mas quieres? Has tenido siete minutos de gloria
Y has roto el ritmo de un poema.

LA TRISTE HISTORIA DEL AMOR IMPOSIBLE/IMPASIBLE ENTRE LA RAZÓN (LÓGICA) Y EL CORAZÓN (EMOCIÓN)

*CO-RAZÓN Vol.I*

- Recuerdo el sueño en el que conté los nudos de mi garganta.
Los notaba desde hace siete pesadillas,
Pero sólo me atreví a soltarlos
Cuando el tic y el tac sonaron únicos.

- Yo aún los oigo retomando la histeria,
Vectoriales de ausencia y de distancia, es nuestra historia
Analítica parada te quedaste en un esquema
Eres tú, mi alma en pena,
Mientras yo, la razón pura.

- Eterna, nunca se te debe llevar la contraria,
Sumiso como estoy a ti para no aparentar locura
Más de la cuenta, pero sabes que me llevo la palma,
Que el cerebro no acompaña,
Pero, ¿quién quiere la lógica
Teniendo una emoción enganchada siempre al pecho?

- No me engañes.
Cuántas veces me has deseado.
Cuántas otras la envidia te impidió maniobrar.
Cuántas más me sembraste caricias.
Yo permanecía impasible.
La razón, cabezota y firme.
Escueta con la verdad.
Callada las veces que por ti,
La hice rodar sobre la almohada.

- Róbame un beso con robusta explicación
Si así aún lo deseas.
No controles todo al milímetro,
Deja un margen de improvisación,
Que en el error está la vida.
Que, por una vez, no cuenten la historia
Del amor más imposible que ha existido:
El de la razón y el corazón.
Alguna cosa habrá en la que coincidamos.
Dime si tú también piensas que la solución
A tal incógnita, puede ser
Un emocional beso estadístico.

- Seamos co-razón por un momento, amor.
Que ya habrá tiempo de encontrarle lógica.
Seamos consecuentes, que ambos somos puros
…y eso no hay quien lo discuta.

Esa cara de idiota. (segunda parte)

*Pauline-T*

Suspirito trágico-cómico.

A mi lo que me duele es que la gente se censure y lo que prevalezca en todos lados sea lo superficial en detrimento de lo emocional.

Decepción.

Uff, lo poco puro que queda en cada uno, se escapa en estas lágrimas que estamos soltando hoy...

Hazme partícipe.

Tengo una palanca y un sacacorchos preparado para cuando ocurre, y, aunque sea con cuentagotas, consigo adivinar un poco cómo eres.

Ya hablaremos, ya hablaremos, pero siempre me quedo con esa sensación de gilipollas, de haber perdido el tiempo. Porque hay una puerta muy pequeña pero recia, y mis emociones a trompicones se aplastan porque todas quieren pasar.

Egoístas ellas.

Así que sólo queda repetirme a mí misma todo lo que te digo, seas quien seas tú, y, así, pasándolo por un filtro y tras muchos años de estudio, conseguiré hacerme entender, o al menos borrar, la ya clásica, común y perenne cara de idiota.

Infanticidio

***Titolina/Pauline***

Hoy he asistido solemne a un paseo por tus manos.
Recorrí con cuidado tu manera de evitarme
Indignándote ante tantas preguntas sobre el alma.

Se ha quedado anticuado el dejarse llevar.
Ya lo entiendo. Que no es lícito ser más que un mero figurante,
Aspirar a dirigir tu tiempo es pecado.
Los sentimientos, desfasados,
No se debe excarvar más allá de la primera capa de cebolla.

Emocionarse es peligroso y asusta
Dejar de ser mustia,
Qué dirán los demás, dónde dejarás de dormir pensando
En que estás sufriendo una locura transitoria.

No te debes dejar llevar por mí.
Lo tienes todo controlado, y ahora maduras tan rápido,
Influenciada por la falta de ingresos emocionales en sangre.

Hoy he asistido solemne a un infanticidio.
En silencio, he arrojado mis zapatos al fuego
Y he huído volando.

Rezaría una oración por la niña que fuiste
Pero he visto tantos como tú que no funciona
Sentir tanto asco y pena
Cuando afirmas que un caramelo te indigesta.

Todos los abrazos que deseas se mueren abrazados
Aparcados en tentativa maleficio.

Dime un nombre. Dame un color.

***Titolina***

Dime un nombre para ti, cereza,
Exprímeme un silencio en la cara,
Hazme hablar de algo que despierte
Cierto tipo de certeza
En los demás…

En los demás mis ojos de infancia,
Por si acaso los entendieran algún día,
Trabajo conjunto entre el agua que enfría las máscaras
Y el vapor que las espanta.

Dime un color para ti y exprime mi nombre
Hasta que gastado, lo olvide.
Quiero volver a nacer, no sin antes,
Aprender a mirarme los odios vencidos.

Rasca este pasado.
Gáname un suspiro en la rifa de infortunios.
Hazme conocer a alguien que no se guarde para sí
Nuestra mirada, y, con la complicidad bien alta
Ya no en la estacada,
Me comente sin vergüenza:
“A mí me pasa igual”

Colorea los ojos rojos
Que no dude nadie que están vivos.

Dime un nombre.
Dame un color.

NO PROCEDE.

****Titolina****

“Y, cuando vea a los demás niños salir del colegio, correteando y gritando, y no vea al mío…

¿qué haré yo?”


Tienes veinticuatro años y has perdido a tu hijo.
Quien te diga alguna palabra de consuelo, debería quedarse mudo.
No hay consuelo alguno para ti.

Hoy todos los niños del mundo están a tu lado.
Simplemente miran con descaro, y lo buscan a él.

Nadie se lo cree.
Porque esto no puede ser en serio.
¿no veis qué va a pasar?
Ya no habrá más niños jugando en ese campo.
Porque han dejado de serlo.
Porque les da asco el mundo.
Todo se ha roto.

(Estamos un poco más muertos a partir de hoy, como ya morimos un poco con Isabel)

¿qué hay más fuerte que la rabia, Vir? El odio dices…
Pero no, más fuerte que la rabia es saber que no hay venganza
Que la derrota es total, sin un punto de dignidad que te deje huir, que odiar es imposible a no ser que recurras a algún ente metafísico.
Más fuerte que la rabia es buscar en los ojos de todos los niños
Y no ver nunca al tuyo.
Ni hoy.
Ni mañana.
Ni el día de la madre.
Y ese regalo de Navidad que le has comprado te lo tendrás que meter por el culo.
Porque ya no hay niños que te digan “mamá”

(Era simplemente uno de los miles de niños del colegio, pero no se merecía morir. Quizá sea “inadecuado” en este puto mundo de humanos sin emoción estar tan triste si sólo lo has visto corretear y cambiar cromos.

Pero, yo sólo me pregunto por qué no sigue cambiando cromos.
Y nadie me responde.)

Con-posición escalar sobre una escalera conjunta al vacío...

****Titolina a.k.a. no estamos locos que sabemos lo que...sentimos****

Una página en blanco no me indica el punto donde debo encontrarme con las espinas de las horas, así que aclaremos que esto no puede ser más factible debajo del agua que sentada en el bordillo que se retuerce cuando no estás ocupando un hueco en él.

Disculpa, dice un señor, y me aparta con el pie para poder hincarlo en la delgada línea que separa su propiedad del resto del universo, y así, estableciendo dos planos consecutorios, me aplasta el pecho con una mirada apagada pero lo suficientemente violenta a la par que educada para guardar las formas mientras se clava.

La piedra me habla de las diferentes texturas que llenan tus labios a plena luz del día, y, cuando no queda un sólo color en ti para besar despacio, me doy cuenta de que esto, es lo único que he aprendido del lenguaje visual.

Sí, sólo he aprendido a recordarte más, en un plano detalle de tantas otras veces en las que no era necesario recurrir a la memoria para retener la distancia y así envolverte con una sonrisa que, casi casi, construye un tobogán con la sección áurea.

Me marea tu mirada y la marea de mis lágrimas…

No me enseñéis a dividir la imagen en algo matemático, geométrico y polifórmico…Enseñadme a que no haga fotos pensando que, en unos pocos días enanos, eso será lo único que me quede de su esencia…

Endemoniada Irresistible Antónima

****Titolina a.k.a. Pauline****

Mi Respuesta a "Tu boca es espiral" o, como diría yo, de tu boca, estrellas...)

Quisiera explicarte lo que he sentido en el espacio,
cuando te he visto tan de cerca,
pero mejor presuponerte estrellas,
y dibujar nuevos sistemas en tu espalda.

Es difícil volar de paso por las nubes
y no contentarse con lo perfecto de las luces
que se llaman por tu nombre
a veces cansadas de brillar tan lejos.

Yo sólo espero un suelo que sueñe despierto,
y, por si acaso, que sea maleable,
yo sólo me cansé del tiempo,
que se paraba en los momentos pasados,
y de pasada pisaba los buenos.

Bueno...

Sólo ha cambiado el concepto.
Sólo me caigo cuando se borra lo nuestro,
y no quiero...

...Devolver las alas que me he puesto
debe ser una locura.
Apagué quien era con la cera esparcida
de la vela de un barco a la deriva.
Entiende que me recupero como puedo.

Bueno...

Ahora me encuentro. Dame tiempo.
Que con una melodía que me saco de la manga
hago canciones que no entiendan
sino tus dientes mordiendo mi esfera.

Esfera. Estef... bueno...

Lo he encontrado. Lo moldeo con barro. Experimento
que siento más de lo que puedo,
que como una niña me he puesto
ciega de caramelos.

Y he muerto. Y he nacido para contarte
cuantas veces pasas y cuantos rabos de pasas
hacen que no te olvide.

Bueno...es bueno lo que espero.
Siento.


Sólo pretendo
encontrar la banda sonora
de este presente
emocionales horas
y que te sientes y q te sientas
como en casa como las olas
y que no dejes de girar y girar
en nuestros besos de película
y yo en tu boca aterrizando
para explicarte lo q me viene pasando.

No te puedo regalar la eternidad
acaso quien la tenga
acaso quien la quiera
pero mis realidades son infinitas
cotidianidades espaciales.

Bueno bésame
Bueno enrédame.

Pecker y tú en mis oídos.
¿Casualidades?
Bueno...

Esto no es justo.

****Titolina a.k.a. rest in peace, please****

Tenía sólo seis años. Algo debe estar mal con el mundo para que hoy, haya muerto.
Lo es lícito que los niños mueran, no debería pasar nunca.

Desde aquí, estés donde estés, un beso en la frente, espero que tengas alguien cerca que te arrope por las noches. y un beso a mi hermana, que está destrozada, y sobre todo, a sus padres...

Tenía sólo seis años... no es justo.

Tres

****Titolina a.k.a Pauline****


Pauline canta. No sabe bien por qué, pero cree que está feliz por las tres buenas conversaciones que ha tenido hoy.

Son las tres de la mañana. Y canta muy bajito, últimamente siempre canta lo mismo: “sí, te veré surfear de nuevo, con tu traje de sirena, y tu tabla plateada…tengo mi tristeza siempre ahí escondida poniéndose guapa, y cuento con ella, pa que me sepa guiar…”, aunque a veces también canta “Da igual a quién, las cosas con ellos jamás saldrían bien, y es que tú y yo , ya no somos como el resto del mundo…”

Le hacen entrar en otro estado, un estado completo, sabe que a quien se las canta, las está oyendo. Sabe que necesita oírlas, y ella, necesita cantarlas. En eso se resume su conexión: un error de redundancia cíclica que hace que necesiten buscarse en un círculo contínuo para encontrarse con lo que son y, al mismo tiempo, sentirse cerca, mutuas, útiles.

Curioso. Una persona que es un desecho de la sociedad, que no encaja, que se mueve por el mundo intentando buscar un sentido (“ir de safari en la ciudad”) pero que, al fin y al cabo, no es nada, no produce, no genera beneficios, resulta ser tremendamente útil en otra persona, de iguales características, simplemente haciendo algo de lo más “inútil” .

Pauline se duerme pensando en todo esto, intentando darle forma. De repente, no está tan mal ser un desecho social, cuando personas tan maravillosas, ocurren.

Qué útil es ser inútil. Qué útil eres en mí, que inútil lo demás.

Y que les den con este canto en los dientes, a los que no lo entiendan.

Luz de invierno.

Titilino a.k.a Saboreo un respirar.

Segunda Oda a la Luz.


Me corresponde iluminar la arboleda
mientras el escarabajo hace su ronda.
W. Blake.


A la luz en un día libre.

"Hoy mis ojos están libres,
lejos de los fluorescentes
puedo contemplar
lo que tu luz muestra,
caricias para la retina.
A contraluz de un sol de invierno,
allí encima de los edificios
el cemento se hace hierba fresca,
las antenas pensamientos.
Son pasos sobre la materia,
la luz entre la suela y ella,
se desbordan vegetaciones luminosas
entre rizos y olores,
apartan el ruido de los autobuses.
Subo por el humo
de una cañita de jachís,
la ciudad queda muy abajo,
aquí cae la tarde
como sábana en cuerpo,
como labio en labio.
Respiro el naranja puro
de las nubes en el atardecer,
saboreo un respirar,
el sentido de un verso
de un poema sin terminar.
No existe luz más limpia;
sin ánimo de exaltar,
luz de Sol, natural y suave,
un ritmo de jazz.
Dedos fríos guardo en los bolsillos,
besos mudos muestro a la noche,
se acurrucan en el corazón
para después pintártelos
bajo la luz de donde sea
sobre la luz de lo que no importa.
Cancioncillas luminosas
paseo por la ciudad,
apartando miradas de ¡Mira ese!, ¿Donde irá?;
son grises contra una sonrisa tonta
llena de partículas eléctricas,
contraluces bellos
del ensueño."

Danea.

"Danae". Gustav Klimt. 1907-08




Titolino a.k.a Con permiso de Klimt.


Te besaba a menudo, te di guisantes dulces:
¿Por qué no vivirías como en el árbol verde?
Keats.


"No dejará de ser bello
el continente por el contenido.
No es simple divagación estética
o vaga ensoñación de un río
en la cuenca de la mano.
La niña de los suspiros,
un céntimo por cada uno,
imperio de bondades respiradas,
transmitidas si estás atento.
Cicunferencia y círculo;
abstracción, esencia y madre
de los sentimientos.
Pureza de labios rosas
sobre la tensión
que ya pasó; volverá,
caricias y golpes
en defensa propia.
Existen cometas
en tu estomago,
danzan den nuestros rostros;
da igual si sus hilos son negros,
valen para hacer bailar a los colores.
Mil abrazos con la fuerza justa
te entrego después
de haber puesto mis brazos
al solecito de invierno
allá en lo alto de una ciudad,
donde los árboles y los humanos
hacen la fotosíntesis.
Hoy te bautizo
como Danea,
del cuerpo templado
y el pensamiento lindo."