Y hasta aquí puedo leer...

Ida y vuelta; cara y dorso de un cartón.

Titolino a.k.a Resoplo imágenes sentidas

“ Placentero hacer el amor

en la playa en Del Mar

en la habitación 42 y después de todos

entado en la cama

tomando buen vino, hablando y tocando

fumando.

Escuchando las olas...”
C. Bukowski

A la Primavera.


“Hoy quiero colocarme; ácido caminante
lleno de color para herir pantallas negras.
Cartón de savia densa; sentido del gusto
para una primavera de lluvias naranjas,
charcos de mismo tono estallando al paso
de las ruedas de los coches, pisadas del despiste.
Lanzo libros de Antonio machado
al los huecos en el tronco de los árboles,
escondidos y humedeciéndose; sentido del tacto,
acurrucado entre la corteza, latidos en rojo.
Impregnar la ciudad con carteles esta ciudad,
tarea fácil dentro del píxel art; sentido de la vista,
homenaje a tus colores, Pollock me acompaña.
El sonido de las ruedas de bicicletas
sobre el asfalto mojado cuesta arriba,
física; sentido del oído.
Degustar tu cuello cuando los melocotones
se sirvan fríos sumergidos en vino carbonizado,
tardes inmortales; sentido del olfato.”

Delirios de marihuana.

Titolino a.k.a Sobre la cama de una habitación de hotel

“Oculta conciencia de no ser,

o de ser en un estar que me trasciende,

en una red de presencias y de ausencias,

en una fuga hasta el punto de partida:

un cerca que está tan lejos, un lejos aquí.

Un ansia de estar y de temer

la semilla que de ser se sorprende,

las piedras que repiten las cadencias

de la ola siempre nueva y repetida

que en este espacio curvo de ti viene.”

J. Saramago

A las cuerdas de tu guitarra.

“Amanece cuando la noche llega

a la ventana de un hotel en Las Vegas,

el amarillo se confunde con los últimos neones

encendidos para arropar las almas tardías,

susurros baldíos sobre el ir y venir

de una botánica que toma precio

en algunos callejones; química doméstica.

Una botella de Sangre de Toro

para abrir la cerradura de mi precaria economía,

una canción que haga mover esta habitación

pagada con el resto de las monedas.

This is the End de los Doors,

el ventilador gira y gira,

el tacto agradable de las cortinas blancas

sobre la piel fría que se gira y mira dentro

el pentagrama que se eleva

por el paso de tus dedos por mi espalda;

los imito con todo el respeto

hacia lo que sientes al hacerlo.

Mis brazos no son cadenas si quedan extendidos

tranquilos sobre tu cuerpo

tan bello como este de Saramago

que me llevó a escribirte este poema

sobre los naturales campos orientales,

el olor de sus flores; rico naranja emocional

que en ellos plantas.

Recordar aquel unplugged de Nirvana,

tumbado en mi cama, primeras e inocentes

alas pensativas de un adolescente que volaba.

Como decirte que te quiero

cuando logras cosas como esta,

das vida por donde pasas, eso lo sabe tu alma.

Rock and roll a toda ostia,

adrenalina y vida cuando besas,

te deseo buen viaje durante toda tu vida,

guitarra eléctrica que no se apaga,

Jimi Hendrix es el ángel que te guarda

desde una nube rizada en el sueño más naranja.”

Noches en Berlín

Titolino a.k.a Rocío sobre los cristales


“El verso es al alma como al pasto el rocío.”
P. Neruda

A Berlín por sus cristales.

“Como decirte que tu belleza
hace de mis pies un lugar aparte
donde se pierden felices por tus calles.
Cuando el día nace,
hijo del anterior, madre del siguiente,
sonríes y llueven diamantes
sobre las cosas normales
el alma brilla en azules,
tacto humano, blanco nata.
A veces no tengo suficientes versos
para cantar lo que siento,
lo que veo a través de tus cristales,
latidos fugándose sin saber a donde,
donde queden, esplendor de un valle.
No son cuentos para distraer a los niños
los que forman las palabras bonitas,
si antes de llegar a ser boca
enrojecieron sus significados al mirarte.
Música que se hace flama,
afortunado por tus enseñanzas,
más allá de poetas y muchachas,
pintores y musas, borrachos sin guitarra.
Se tensan las mejillas,
brisa naranja por mi cara,
vengo a traerte un ramo de flores
el rocío las acompaña.
Nací en abril, mi nombre es alegría,
gasté tantas suelas como días
por saber lo que es la vida
y ahora la tengo de frente
comiendo tarta de fresa
en una calle ruidosa y sucia,
eres jardín allí donde la luz baile.
Luciérnaga de sueños y ensoñaciones,
vuela siempre mientras exista cielo,
paisajes y oportunidades,
divina lección humana,
libro de pastas blancas.”

Sueñes

"Pajarillo lindo".

"Te cuento un cuento".

"Sueñes".

Isa y Alíamor. 2007

Susurro a un pc.

(Foto por cortesía de Isa)

Titolino a.k.a Descanse simplemente

“Mi ordenador murió una mañana de domingo,
se fue sin decir adiós.
Trabajo costó rectificar el color del monitor
en la mirada;
horas de odio tecnológico,
a veces fue un Señor.

Pude salvar tu corazón

Demasiado el pobre…,
tono/saturación,
un TIF de 50 Mb
fue su último pantallazo,
hermoso azul error.

Me falta un amigo,
el tiempo así lo quiso.
Nos pillamos el sentido
y el sin sentido,
formato comprimido.

Herramienta intervenida,
grafica que se calienta,
historias de baile,
fumador pasivo,
mesita de noche,
algún poema conmovedor.”

Ruido evolutivo

"Ruido evolutivo". Isa (fotografía) y Alíamor (diseño). 2007

Titolino a.k.a Cuando la sangre suena el corazón la lleva.

Basura

Pauline hipercalórica.

Suena el teléfono.

- Tita tita titaaaaaaaarronaaa!!!!!
- ¿qué, qué queeeeeeeeeéeeeeééé??
- ¿dónde estás? ¡¡¡te he comprado un regalo!!!!
- Pues por poco no me pillas en tu casa, ahora estoy en la mía. ¿qué es? ¿qué es?
- No no no no!!!! es requetesorpresa!!!!! Espera!!!

Seis minutos más tarde…

- ¿qué es? ¿qué es?
- No, primero los besos y las gracias. ( ¿¿a esta niña por qué le enseñaron educación?? ¡con lo que me cuesta luego asilvestrarla!)
- Mmmmmmuá! Gracias, ¿pero qué es? ¿qué es?
- ¡Cierra los ojos! (joder con la niña, se hace de rogar…)
TACHAÁÁÁÁÁAAANNNNN!!!!

Un Happy Meal. Oh Dios, comida basura. Auténtica comida basura, de las de verdad. Se me había olvidado qué aspecto tenían… Oh, quiero a esta pesadilla porque hablamos el mismo idioma desde que me echó su primera bocanadita…

- Gracias, gracias gracias, gracias, muáa, muá ñam , muá, muá, ñam ñam…
- Me estás pringando toda…
- Lechuga!!!! Mira, es lechuga y me la estoy comiendo!!!

Mi madre apareció histérica. Miraba la hamburguesa como su fuese una inocente arma de destrucción masiva.

- ¿qué haces? ¿qué haces?
- Disfrutar, mamá, disfrutar muuuucho.
- Pero no…
- Shhh...Calla, calla…ñam ñam…

No quiero ni comentar como acabé aquella noche. Mi madre me repetía, “te lo dije, te lo dijee!!” como una histérica. Mi sobrina se reía tremendamente…

Gracias. Gracias porque eres increíble más allá de los niveles máximos de lo increíble.

Jugamos y nos hacemos mayores

Titolino a.k.a Una detrás y otra delante

“Zumbando entre los árboles,
orquestal y divino,
como una lengua llena de guerras y de cantos.”
P. Neruda

“Soy tres poetas: enamorado, borracho

y un borracho enamorado;

como Bertol Brecht,

satisfecho al fin.

Un lunes que no entra por la carne,

el tiempo pasado es irreparable

para lo bueno y lo malo

estamos en el mundo

con una mano atrás y otra delante.

No nos cubren las moscas en Zimbabwe;

las ciudades nacen deshumanizadas,

crecen, juegan y se hacen mayores.

Nos quedamos con los recreos escolares,

los besos en los portales;

tan relativo como los placeres

tú y yo no somos iguales,

Dios no existe,

¿quien juzga las acciones?

-de las ciudades solamente quedará

el viento que pase por ellas-,

si alguien no lo roba

para después venderlo.

Escribir no es un trabajo,

puedes llegar tarde,

hacerlo y no producir nada,

no solucionar nada,

pero puedes sentir algo

más allá del decorado.

De la libreta al Microsoft Word,

a veces no queda otra,

Windows robado al señor Gates,

el sueño de todo perro es mearse en su pierna.

Formar amor con cuatro letras,

carcoma de las máquinas,

los tiempos modernos nos esperan,

tengo una aceitera para reírme de sus caras.”

Bello poema

Titolino a.k.a El placer de leer al unísono


“Y el aire que apaga su latir
para este instante
de cuerpos que se hablan,
de manos que se buscan,
de bocas sorprendidas.”
K. Mateos


“Tu sonrisa tiñe la mía,
al igual que el cielo tiñe el agua.”

Al Bello poema.

“Cae la vida por mis ojos, puedo verte en color;

ciudad que a todos nos llevas indiferentes por incrédulos,

sentidos muertos; vengo a decirte algo:

conozco a otro humano, la pasión.

Corren versos por su cuerpo, de él florecen espigados,

delicados pétalos suspendidos en el tiempo,

renacimiento de lo bello, canción de amor.

¡Oh suspiro enrojecido, por ti tiemblo!,

si siento tus abrazos entrando en mi cuerpo,

nuestras manos paseando juntas en silencio,

el más bello poema desde hace cientos,

tan cierto que creas lo eterno

si sueño y despierto en el regazo de tu pecho

Crecemos absortos elevándonos

por el calor de nuestros latidos,

inerte queda el mundo hasta escuchar nuestros pasos,

somos libres como miradas de pájaros,

si las juntamos hacemos dos de cuatro,

sentir el tacto de tu estallido,

la calma, y seguimos viviendo

en un atardecer inmenso que tienes por corazón.

Paseando busqué palabras

para teñir el agua de los sentimientos,

que hasta ti llegaran puros;

como un niño en una mañana de sábado,

me gusta mirarte mientras jugamos

a que los segundos son granos de arena,

el placer de humedecerlos y después soplarlos;

allí donde lleguen alguien se sentirá vivo,

dormirán tranquilos con los ojos abiertos,

esbozarán una sonrisa

después de escuchar nuestros cuentos,

de dos que el destino los convirtió en chocolate

y al verse se comieron, fundiéndose en el paladar

de esta vida que es bella

cuando de ella nace alguien como tú.

Eres jardín y poeta, rayo que no cesa,

primera mirada al vuelo

que te convierte en bello poema,

rama de árbol que nació para danzar,

es música el parpadeo de tus pestañas,

hierba fresca, un buen libro entre sol y sombra,

recta de vida y calor.

En el fluir de los días confío tu propia existencia,

los harás bellos casi sin darte cuenta,

tus alas son de color naranja

entrando en nubes de nata atardecidas,

violetas pasionales para él que las contempla.”

Leonor

"Leonor Bohemica". Alíamor. 2007

Titolino a.k.a Ganas reales.

Atardece en tu mirada

"Sol atardeciendo". Alíamor. 2007

Titolino a.k.a Templado de tarde.

Muerte merecida.

Titolino a.k.a Descanse en paz.


"Un dìa para marcar en el calendario.

Muriò el Capitàn Amèrica , por fin;
lo mejor es que es de un disparo en el pecho.
Ciao, ciao; te lo mereces por aburrirnos tanto a tantos.

Descubrir la diferencia del negro mezcla entre Photoshop e Indesing, un placer en cuatricomo.

Decir adiòs como se pueda, a veces no merece la pena.

Gotham project y poemas; lobo perverso de Pablo neruda.

No tengo jachìs, a estas horas suelo estar durmiendo como un crio mofletudo a tu lado;
mejor que un porro.

Satisfecho al fin como los elefantes en el bosque.

Asì pasan los dìas.

Buenas noches de por vida Capitàn Amèrica, para ti y para todos los que defiendan la patria con violencia.

El dìa de la mujer trabajadora, felicidades a mi madre y a todas; ojalà no hiciera falta una fecha puntual.
Nota a los Hombres: respeto e igualdad, hay mucho que aprender y mucho por lo que trabajar juntos en esta vida. Iconizar es un error para las mentes genitales.

Buena noche ojos bonitos."

8 de marzo

Pauline.

Hoy sólo diré una cosa:

Si Virginia Woolf y mi abuela levantaran la cabeza, seguro que estarían un poco más felices...

Aún queda.

Huevada.

¿quién soy yo? Estoy entre Carol y Andrews, no sé si eso ayuda...

Este post se llama así en honor a las frases de la semana. "Me parece una huevada" de Andrews y "La distancia no existe desde que tenemos internet y los vuelos baratos" de Noe. (en proyecto escribir un libro del léxico Noe, hay tema para rato...)

Vuelvo a Granada. Bye bye Bcn.

Matemáticas discretas.

"Matemáticas discretas" (autorretrato). Alíamor. 2007

Titolino a.k.a Latido iconográfico

Atardecer.

"Atardecer". Alíamor. 2007

Titolino a.k.a Luz inmensa (receptor).

Examen de lógica.

Pauline.

Escríbeme.

Pauline

ESCRÍBEME. Escríbeme palabras sin parar, palabras que me respiren en la nuca, palabras que no sepa por dónde cogerlas o si cogerlas o dejarlas pasar. Palabras terremoto. Palabras que definan estados de incertidumbre y palabras que sobrecojan allá por donde pisan. Palabras delirio. Palabras cantadas, melodiosamente estudiadas. Armónicas. Con cabeza de Momo y brazos de pulpo, con pies de plomo y saltos de sapo. Con capa de Principito en un principio. Que no tengan nada que decir porque ya está todo inventado o que renueven el lenguaje, incluso inventen una sintaxis espongiforme atenta o detestable.

Palabras que ni pintadas.

Sin aliento o respirando entrecortadamente. Sin rumbo fijo o clavadas directamente entre dos de mis costillas, mediante un gps que funcione de maravilla y que no deje que ninguna se pierda en el camino. Sin lugar a dudas, palabras trampa.

Palabras que sólo se puedan decir a menos de un milímetro de distancia, que lleguen a mi región perisilviana izquierda en un nanosegundo y me provoquen una afasia. Que se quiebren en mi boca si las leo por casualidad, que sean inapropiadas en horario infantil, indignas para la RAE.

Palabras que me duelan por no haberlas dicho yo antes, que las odie por haber chocado con las mías, que llenen de celos a cualquier estado de ensoñación o psicotrópico. Palabras endémicas, pandémicas, eufóricas, distópicas, empáticas. Palabras de tripas corazón, cadenciosas, superdotadas. Palabras que patinen y resbalen en las escaleras. Palabras lógicas. Palabras de metacrilato. Palabras que mermen el estado natural de la capa de ozono, que suban las mareas, que inicien un nuevo estado de glaciación. Palabras que harían ruborizarse a Platón, palabras renacentistas, utópicas, shakesperianas. Palabras aspirina y analgésicas, que actúen sinérgicamente con los corticoides. Palabras protesta, que vayan dentro de un bocadillo de salchichas. Palabras de un cómic, anárquicas o democráticas. Onomatopéyicas.

Palabras latentes, argénticas. Palabras de sodio o vegetantes. Aliteradas. Anafóricas. Estúpidas. Esdrújulas. Palabras irrisorias, que jueguen al doble o nada con los estados de ánimo, que hagan pasar una buena tarde a mis múltiples personalidades. Que se extiendan por encima de la piedra de la locura de Alejandra Pizarnik. Que se tiendan con tres pinzas en una ventana del Zaidín, palabras que se rían de los puntos suspensivos suspendidos en un renglón…

Pero escríbeme, escríbeme palabras que me dejen sin palabras.

Silencios y vacío: Palabras

“Palabras. Palabras. Palabras.”
(W.Shakespeare)
“Palabras que no dicen nada en estas cuatro paredes”
(Iván)

Y los demonios de la noche bajaron…

Y aquí estoy yo, escribiendo palabras desde lo más profundo otra vez, creo que no lo hacía desde que me volví piedra, una piedra que por dentro está rellena de algodón, pero eso me lo callo.

No quiero más.

Ella gasta palabras explicando cómo es, intentando hacer entender…y las pierde sin aprender a ponerse en la piel de los demás, y es tan injusta la vida a veces…y he dado tanto para tan poca palabra… Sería tan fácil que no existiese esta flaqueza, este vacío…mi vacío y yo, de médico en médico, y tiramos porque nos toca, ya lo dice Iván, que me toca tirar… me cuentan cosas nuevas, me hacen ver que me tomaba muy poco en serio todo esto, y que pagaré pagaré pagaré eternamente las consecuencias de mi desliz: haber mirado para otro lado en vez de mirarme a mí.

A veces da miedo, intento no pensarlo, lo que tengo, es tan lento el poder hacer algo, el aceptar que mi vida no será como era jamás…que nunca podré decidir, que mi EII (cambiamos de nombre) ya decide por mí, cuando comer, cuando no, cuando salir, cuando viajar, cuando escribir, sin dejarme ni un día de descanso…es muy duro aceptarlo.

Cabezota.

Y me llevan a Barcelona, “ya verás como te irá mejor allí” y no creo, les digo, no creo.

Y aquí estoy, escribiendo palabras desde lo más profundo otra vez, tan lejos, tan cerca, siempre pasa algo, pero hoy estoy sintiendo, quizá por un cúmulo de casualidades, quizá simplemente, por las palabras de ...

Estoy tan inflada que pronto flotaré, y veré el mundo cada vez más pequeño, “como en un cuento, separando la gravedad del centro”… ¿y aún te extraña que mi proyecto final se llame Inerte? Blanco es, la gallina lo pone.

Tantas dudas que se resumen en una sola pregunta:

¿xxx xxxxx?

Alejandra me habla de pilares, de la base de una estructura, de lo importantes que son…y mientras pienso, ¿y mis pilares? ¿dónde están mis pilares? Han caído uno a uno, todos de golpe… No, yo no tengo pilares que me sustenten, por eso me caigo tantas veces. Y la miro y pienso en las manzanas que come, en la gravedad de la gravedad engranada a granada…y no entiendo por qué tiene ese póster de Charlot.

Y me tropiezo como el pato de la canción que se tropezaba cuando bailaba bossa nova, esa canción que antes cantaba todos los días. Cuando yo era yo. Y busco, busco mi círculo polar, a ver si allí me encuentro o te encuentro o nos encuentro, como Otto. Y cuando digo “Te” aún no sé a quién quiero ubicar exactamente en esta palabra, conocida por estar vacía de contenido, llenándose de significado según el contexto… Me encantan las palabras que tienen esa facilidad.

Palabras, “porque quería o lo necesitaba, porque querías o lo necesitabas”… A veces, una palabra tuya bastaría para sanarme.

- ¿qué me pasa doctor?
- Tómate cuatro “relax”, dos “Últrasónica” y un “Sesiones Perdidas” todos los días a las “Siete y Media”, y, si te duele, leéte el “Manual para los Fieles”.

Vacío. “Sólo guardo aquel momento, aquella vez…Te vi pasar, no pude hablar, y no recuerdo qué ha pasado con la última vez que estuve susurrándote…”

“eres la reostia chica, básicamente porque eres tú”

“puede que no lo quieras oír, pero te quiero”

Palabras que son sólo palabras, algunas dicen algo en “estas cuatro paredes”, otras, sirven para tapar los silencios, esos silencios incómodos,¿no los odias? y otras…otras simplemente, se van por donde han venido.

Y me doy cuenta de que yo no escribo, simplemente, mando mensajes subliminales o pienso en voz alta.
Me pregunto cuándo volveré a la poesía…
Me pregunto cuando volverás.

Palabras, silencios, vacío. Tres estados que se suceden, a veces en este orden, a veces en orden contrario, a veces en desorden.

Me implementan, me complementan…como aquella vez lo hiciste tú.
“Sólo guardo aquel momento, aquella vez.”

*Feliz cumple, eme…gracias por nunca dudar que me querías a pesar de todo.

Palabras y vacío: Silencios

Pauline

"¿No los odias?, esos silencios incómodos. ¿Por qué necesitamos decir algo para rellenarlos? Es por eso que sabes que has encontrado a alguien especial. Puedes estar callado durante un puto minuto y disfrutar del silencio".
Uma Thurman

Palabras y silencios: Vacío

Pauline

“Sólo guardo aquel momento, aquella vez…Te vi pasar, no pude hablar, y no recuerdo qué ha pasado con la última vez que estuve susurrándote…”
(Iván. Vacío.)

“Te” es una de esas palabras vacías de significado. Están las que lo tienen, las que aparecen y tú sólo observas cómo se mueven por la oración, dotándola de sentido y, de paso, dotando de sinsentido tu vida; y luego están las palabras como “Te”, que se llenan de significado según el contexto.

Me encantan las palabras que tienen esa facilidad. En serio, siempre me han apasionado. Palabras de segunda, dicen. Palabras atún, le diría a Alejandra. El caso es que las palabras como “Te” son tantas cosas que se marean.

Tengo ganas de salir corriendo, correr y correr sin parar. Pero no sé en qué dirección, porque no sé a quién quiero llegar. Quizás sólo busco mi círculo polar, a ver si allí me encuentro o te encuentro o nos encuentro. Pero cuando digo “Te” aún no sé a quién quiero ubicar exactamente en esta palabra.

Probablemente a ti.
Pienso en ello mientras me tomo un té.
Pienso en ello mientras me toco un pie.
Pienso en ello mientras pienso en aquella vez, mientras que Iván cantaba “mientras”, me derrumbé.

Entonces entendí la magnitud de mi asombro: Otto tiene dos “t” y hasta ahora, nadie ha demostrado que yo no sea Otto.

Me mareé, como vulgarmente se marea una de esas palabras-atún. Será que yo también me lleno cuando mi contexto no me deja indiferente, aunque a falta de ese contexto, me dejen vacía.

Suspiran mis zapatos por dejar el pavimento.

Pauline

- ¿qué haces?
- Nada, tu pie y mi pie, que están teniendo una cena romántica a la luz de una vela.

Labios de pétalos.

Titolino a.k.a Hijo de abril

"Es ella dulce y rosa y muerde y besa"
R. Darío


A una primavera viajera.


"Primavera,
proceso vegetante en tu piel;
al caer la noche,
el placer con su antes y el depués.
Labios de pétalos,
espesuras vivas con sabor a frambuesa,
un domingo para disfrutarlas,
paladar eterno de tus besos.
Llegará una tarde,
y dos,
de abril,
repiraré suave,
soplaré con fuerza
a las flores de tu semejanza
para que lleguen a las calles naranjas
fruto de tu pasos
por las calles de Berlin.
Atardeceres en tarros de cristal,
no escribiré algunos poemas
porque no hará falta,
serán oxigeno,
el color de las instantáneas.
Oda a las tardes bohemias,
sobremesas y macetas;
estrellas con olor a jazmines
acurrucadas en tus emociones."

Sombrerero sumergido en la retórica.

Titolino a.k.a Busco un bosque.

“Lo hermoso es alegría para siempre:

su encanto se acrecienta

y nunca vuelve a la nada,

nos guarda un silencioso refugio inexpugnable

y un reposo lleno de alientos, sueños, apetitos.”
J. Keats

Al mal ensueño; pensamiento posterior.

“Conciencia,
cosecha para el invierno,
corazón desterrado por latir demasiado.
Infortunio,
nos cambiaron el oxigeno por aire negro,
ventisca marrón de verano,
paraguas volando,
no hubo tiempo para cogerlos por el mango,
los ojos pudieron volar al contemplarlo.
Mañana de silencio,
un pájaro posado sobre el cable del teléfono,
las almas de mil niños aparentemente dormidos,
llorando por dentro,
mal ensueño.
Y es así como nos dijeron que tendríamos que hacerlo,
manual del desconsuelo para poetas románticos,
aullido de perro ante los destellos,
la tristeza bien vestida posa para algunos;
otros la desnudan,
pintan cuadros futuros,
acrílico en rojo vivo.
Busco un bosque,
una sombra húmeda,
un abrazo que no quiero para guardarlo;
imagino un paraíso en algún lugar del cráneo
con forma de barco velero,
mascaron de proa convertido en seda
antes de que llegue la carcoma
con sus suavidad inasible.
Calada de marihuana,
sombrerero sumergido en la retórica,
Alicia descubre el agujero,
conejo enloquecido corriendo por el pasillo.”

19

Pauline revoltosa.

- Nacemos con vocación de nuevo Bloomsbury, apunta eso.
- Nuestros divos son Iván Ferreiro, Stanley Kubrick y, por encima de todos, el Ordoñez.
- Será indispensable hacer tardes temáticas de la Hora Chanante. Ah! y acabar las palabras en –aco, meter textos avinagrados, etc…
- Los niños albinos y la cama rala de Maga.
- Nuestras madres nos denigran, porque somos poetas malditos y enfants terribles!!!! Dios, esto queda genial.
- Elegimos morir de tuberculosis por lo menos.
- porque somos caóticos neutrales.
- inertes
- nacimos con fecha caducada
Espera, haz una anotación aquí, en lo de “es lícito el cambio en el estado natural de la consciencia”…y que no se te olvide la parte del sexo y el amor y derivados, novietes y novietas
- no podrán formar parte.
- no, no podrán…
- pero si primero forman parte y luego…
Bien! un vacío legal!
- El test del “yo ya no”!!!
- Pero si ya no existe el Spar!!
- Que sí, que sí, que en algún sitio habrá!!
- Hay que escribir mínimo, una vez al día, como dijo Virginia Woolf.
- ¿en libreta o en ordenador?
- Yo en libreta o servilleta.
- Yo en ordenador.
- Y vamos al Chururú…
- ¿y un blog?
- No podremos tirar de tanto blog!
(cuatro horas más tarde…)
- Bueno, ha costado bastante, pero por fin tenemos el manifiesto del 19.



Errr, lo siento pero, me dejé las diecinueve servilletas del manifiesto 19 en la mesa de la cafetería.
¿merezco la muerte?

Morning Sun.

Titolino a.k.a Gracias por el desayuno.

“Quiero decir que para verme tenía que mirarte.”
J. Cortázar

A tus ojos después del sueño; morning sun.

“Embriagado por el tierno olor de tu cuello,
la ciudad empieza a oler a gasolina,
los coches circulan con las luces encendidas,
los estudiantes borrachos regresan a casa
desayunando un shauarma por Camino de Ronda.
Los pasos de cebra se levantan y rotan,
las cabinas telefónicas sufren de infarto,
los conductores de autobús son unos cretinos.

Camino con los ojos cerrados,
paraíso calido de tu edredón rojo;
los tuyos son los únicos que brillan
en este de desierto de despertadores enloquecidos.
Nunca pensé que un -buenos días-
tuviera el peso justo de quien desea deseos.
Buen día de por vida para todos los que lo desean;
es cierto, somos humanos.”

Clara y Heidi

Pauline de los montes, Heidi eventual...
(no he encontrado una imagen mejor, siempre estaba el dichoso Peeeedroooo de por medio...)

Si yo fuese una Miss en el arduo camino hacia Miss España, y, en plena fase final, un miembro del jurado mentecato me dijese :

“- Y usted, ¿qué sabe de Soria?”

estaría de enhorabuena:

- Pues mire, señor, Soria tiene unos 33.000 habitantes que se dedican, en mayor o menor medida, a arrancarse trozos de camisetas o a pintárselas, según convenga y según sea San Juan o no. En la dehesa puede encontrar un buen lugar para observar en la montaña un corazón enorme dedicado a dos enamorados que ya no lo están, pero que se regalaron tantas mascotas que ahora tienen un zoo. Los regalos de mascotas van en incremento gradual según el tiempo de unión de cada pareja: un hámster, un periquito, un chihuahua, un elefante, un león… Hay una abuela por ahí que quiere emborrachar a sus nietas con un licor del chino y no, no busque más que no hay Vans. Pero sí un instituto internacional y moderno como el que más, que es, básicamente, un lugar que tiene el gobierno para probar como reacciona un cerebro más allá de lo standard ante miles y miles de millones de trabajos de lo más variopintos.

Esa es mi imagen de Soria, y no puedo dejar de maravillarme. Los paraísos existen.

Cuando ganase al final el concurso de Miss España, diría sujetándome la corona traída directamente del Bijou Briguitte que todo se lo debo a Clara.

Clara es “una desconocida que conocí en mi búsqueda de la felicidad” en el Bohemia. Sabía tanto de mí que apabullaría en un Trivial. Nos caímos bien desde el principio, porque, por primera vez en mi más o menos dilatada historia, a la pregunta de :

- Y a ti, ¿qué música te gusta?

Alguien responde justo lo que quiero oír:

- Mi cantante favorito es Iván Ferreiro.

Y no tenía que decir demasiado porque ya se lo sabía. Así que podía centrarme en hacer un ranking con nuestras historias más patéticas.

Clarita de huevo, nos volvemos a ver pronto, mientras, me entretendré cantando
“abuelito dime tú”. Gracias por hacer que me cruja de risa y por animarme a escribir.
Cuando llegue a Miss Universo, se lo dedicaré a Soria.

Tropismos.

Pauline Fitocrómica...

"Movimientos de las plantas

Los seres vivos necesitan adaptarse al medio que los rodea para asegurar su supervivencia. Los animales se caracterizan por su capacidad de cambiar de lugar cuando las condiciones ambientales se lo exigen. Las plantas, a pesar de estar enraizadas en el suelo, necesitan también disponer de estrategias que les permitan desplazamientos para sobrevivir. Los principales son los siguientes:
Los tropismos: Son movimientos que experimentan las plantas cuando necesitan adaptarse a unas condiciones ambientales más favorables. Los movimientos se producen por fenómenos de crecimiento vegetal, con aumento de la masa total de la planta, por lo que, a diferencia de los movimientos que se producen en el reino animal, no pueden deshacerse y son totalmente involuntarios. Entre estas adaptaciones tenemos:

- Fototropismos: O reacciones de las plantas cuando son estimuladas por la luz. El tallo tiene fototropismo positivo. El caso contrario es la raíz con fototropismo negativo. Un ejemplo de fototropismo lo tenemos cuando colocamos un vegetal en una habitación junto a una ventana. Este, poco a poco, se irá doblando en dirección a la luz. Estos movimientos se producen porque las plantas poseen unos receptores especializados, llamados fototropinas, que activan la hormona vegetal auxina. Este fenómeno fue descubierto en 1880 por Charles Darwin y posteriormente desarrollado por Fritz Went. Ambos pusieron las bases de las importancia de las hormonas en el mundo vegetal como reguladoras de la mayoría de los procesos de las plantas.

- Gravitropismo: Se producen por la fuerza de la gravedad. La raíz presenta gravitropismo positivo, es decir tiende a crecer en la misma dirección que la fuerza de la gravedad, mientras el tallo presenta gravitropismo negativo, pues busca la dirección opuesta. El gravitropismo se produce por la presencia de amiloplástidos en células especializadas. Estos, al cambiar de posición dentro de las mencionadas células, producen una descompensación de masa que es la que dispara un crecimiento desigual que origina los tropismos.

Tigmotropismos : Reacciones de las plantas cuando están en contacto con objetos sólidos. Estos movimientos permiten a ciertas plantas poder trepar al aferrarse, a otras plantas u objetos circundantes como aquellas que poseen zarcillos, tallos volubles o raíces aéreas.

Las nastias: son movimientos de las plantas , que responden a estímulos externos, como el contacto. Estos movimientos, a diferencia de los anteriores no se dirigen en la misma dirección del estimulo y no presentan un aumento de la masa vegetal. Un ejemplo de ello lo tenemos en la Mimosa púdica, cuyas hojas reaccionan al contacto:

Ritmos circadianos: son cambios que experimentan las plantas en consonancia con estímulos ambientales y de acuerdo a unos estímulos biológicos predeterminados. Dentro de estas tendríamos, por ejemplo, los movimientos fotoperiódicos y estacionales, que son respuestas de los vegetales a las variaciones de la luz solar entre el día y la noche y entre unas estaciones y otras. Estos cambios se manifiestan en la distinta posición de las hojas, en la cerrazón nocturna de las flores, el periodo de floración, la germinación de las semillas, etc. Se llevan a cabo porque los vegetales presentan proteínas fotorreceptoras, llamadas fitocromos, que activan hormonas femeninas, siendo entre ellas las auxinas las más importantes. La luz y la temperatura parecen ser los estímulos exteriores que más influyen en estos cambios.

1999-2004. Vicent Martínez C."


Tropismo uno: Tristeza


Tropismo 2: Duda


Tropismo tres: Olvido


Tropismo cuatro: Piedra


Adaptación al medio...

Atento al color.

"Cororear". Aliamor. 2007


Titolino a.k.a Pantone is Love.

A Isa.

Eres canción.

"Summertime". Alíamor. 2007

Titolino a.k.a Summertime silbo a tus ojos


“Cada beso abre una boca en la piel: la vida a borbotones.”
J. Riechmann


Al amarillo de tus gestos.


“Es verano aquí dentro,
telas amarillas inmóviles,
brisa de madrugada.
Incienso suspendido en el espacio,
corazón de recreo.
Summertime silbo a tus ojos,
besos en los descansillos,
paradise now, latidos.
Respirar implica oxigeno,
sentirte una delicia del deseo,
como abrazar un sol con hojas
bailando en el suelo;
quemarte y sentirse vivo,
luminiscencias emotivas
de aquel atardecer perdido,
melancolía sin suspiro.
Tony Montana al piano,
la noche empieza a caer en Miami,
la luna es más bella
si tiene a tu piel como espejo.
Fuiste canción al terminar la primavera,
poemas en el centro, destellos de agosto,
septiembre verde y feliz.
Caminar por selvas desnudas,
beber las aguas que te cruzan,
los cuerpos se enfrían
cuando se separan bajo las sábanas.”

Time´s killer.

Titolino a.k.a Time´s Killer.



“Quizá volvamos a tropezar,
pero allídonde me abandonaste
novolverás a encontrarme.”
B. Brecht


Al tiempo exacto.


“Las estaciones se vuelven eternas
cuando mueren antes de nacer.
Vengo de tu interior,
hijo de un abril y un suspiro;
no existen flores que no cambien de estado,
buenos tiempos sin tiempos malos,
lamentos sin sonrisas,
las emociones y esas mierdas.
No soy Charles Bukowski, el poeta,
no seduzco mujeres en las salas de espera.
Lloro tantas flores
como las que mueren al final de la primavera.
Engranajes de plomo son mis pulmones,
volví a llorar en la calle,
compré cigarrillos con las pocas monedas que me quedan.
La noche clama botella nueva,
mañana volcada,
poemas,
paisajes ensoñados en una libreta,
muerte lenta en la retina
si la humedad entra en sus hojas.
Autentico Punk de los setenta,
camisetas negras,
patadas en las esquinas,
distraigo la mirada.
Electrónica en ámbar,
flama a la espalda,
espada mitológica,
no hay tinta para escribir ciertas cartas.
Se vende personaje de cómic,
matar al tiempo es su empresa.”

El viaje de Carol.

Pauline returns.




*Drivin' on my amazing Car

Tengo la suficiente buena puntería como para padecer insomnio justo el único día en el que me tengo que levantar más temprano de la cuenta. La buena noticia es que vuelvo a escribir. La mala, que mis sinapsis andan lentas, así que no espero nada demasiado brillante.

Vuelvo. Con los bolsillos vacíos y una sensación que parece a veces clandestina. Sin medios claros de subsistencia. Sin poder pensar en un futuro más allá de los cinco minutos que suceden a estos cinco minutos. Una nueva modalidad de forjar la Historia.

Será divertido.

La vida guarda sus sorpresas, por eso, hasta en la zona abisal se pueden encontrar grandes tesoros. La primera vez que te vi, pensé: “prefiero perder a perderte”. Después entendí que perder era ganar. Perder te consiente caminar más segura, porque perdiendo perdí el miedo.

Después me asombré de lo mucho que pueden llegar a conocerse personas que no se conocen. Entonces cambias un destino predestinado al dolor por una fuente inagotable de riquezas. Y así, escribes en un papel: “me sorprende lo bien que hemos solventado el futuro, porque si algo está claro, es que no consentimos hacernos daño, ni siquiera sin querer, ni tan sólo porque el fin último de algo así sea justo dolerse”.
Dolerse no más, gracias.
Nunca máis.

Tengo tu viaje en el bolsillo: un coche con el depósito lleno.

Mamá, Eme, Jose, Clara, Mysti, Alejandra, Alex, Gorriona, Mar, Mimi, Lucía, Noe, Andrews, Mica, Teresita, tú y el Ordoñez vestido de hippie cantando “this is the age of Aquarius” a viva voz, para sentir que tengo los bolsillos vacíos, pero una intención llena de palabras vuestras y de pequeños tesoros que me habéis regalado. No necesito nada más.

He tardado, pero tengo los ojos corticales bien abiertos.
(Sí, amor cortical asegurado hasta junio gracias a mi tiempo en la zona abisal. Me hizo un montón de gracia cuando me lo dijeron.)

Os dejo y dedico a los arriba citados las frases del mes:

La familia:

“El gen Lucena se caracteriza, básicamente, por la búsqueda del roce o fricción con todo ser viviente, por resurgir como el ave fénix cada vez que se tercie y por no dejar títere con cabeza en materia de ingesta de chocolate y derivados junto con el destroce casual/derramamiento de toda sustancia o materia que adolezca de la cualidad de mantenerse estable en el espacio cuando aparezca un individuo con citado gen”
(yo, explicándole a mi hermana por qué teníamos esa cara de idiota)

“¡Ah, vale, Chiki! Entonces no es culpa nuestra, ¿no?”
(mi hermana Mar, Pilatos)

“Tu sobrino no me cuenta nada, pero te diré lo que ocurre: su primer amor ha durado menos de 24 horas. Así que escucha lo que vamos a hacer: con disimulo, haces una foto increíble para que luego él se lleve todos los méritos en el concurso del colegio. Pero tampoco te pases de increíble. Creo que será lo mejor.”
(mi hermana Car, a grandes males, fotos increíbles…)

“Veamos, es claramente controvertido e inapetente…sí,sí.”
(Mamma, divagando en su sillón de la Rae)

La otra familia:

“Debe ser negra porque no recuerdo su nombre”
(Jose, que no sabe distinguir entre “porque” y “pero” y queda como un amnésico racial)

“Yo soy vegano de nivel cinco: no como nada que arroje sombra”
(En Los Simpsons, el cabeza pensante de “Ecologistas en Acción”)

“Tu vida ha sido un completo desdibujo”
(Lauren Postigo, borrón y cuenta nueva)

“Estoy pensando en el pensamiento”
(Sara, cabeza pensante)

“Oh! Qué frente más…más….¡conseguida!”
(Individuo anónimo y totalmente conseguido…)

“Aquí todo el mundo es imprescindible…y prescindible también, mejorando lo presente.”
(camarero del Bohemia, experto en diplomacia)

“Nos conocimos por Internet y nos separamos por Internet. No se puede ser más moderno”
(Jordi Labanda, moderno de los que ya no quedan)

“Claro, claro. Por dentro va lo que va por dentro…total, lo mismo da que da lo mismo”
(yo, interna intrínseca seca)

“Si tiene la regla y pesa más que un pollo…me la follo”
(Charlie, poco delicao)

“Tengo colocón de poliéster…entre eso y el café de la máquina…madre mía, Coral, madre mía…”
(Mysti, multipolimegatoxicómana…)

“Pincel, camino por tu calle con mi finura bollera habitual”
(Marina, fina y segura...)

“¡Sol! ¿te está bien si nos quedamos hoy a las tres y media para esa cosa del curso y para tomar un café? En esto instante mismo…¿si?”
(Mica, como un libro cerrao…)

Mi premio va para el cabeza pensante de Ecologistas en Acción, aunque en general, todos los participantes han dejado el listón muy alto..
Gracias a todos.

*Sol, Coral, Chiki, Pincel…¿entiendes ahora lo de que no tengo nombre, Clarita?

Black Sunday

Titolino a.k.a Solo, doble y con un hielo.



"La historia de la melancolía
nos incluye a todos.
me retuerzo entre las sábanas sucias
mientras fijo mi mirada
en las paredes azules
y nada.
me he acostumbrado tanto a la melancolía
que
la saludo como a una vieja
amiga.
ahora tendré 15 minutos de aflicción
por la pelirroja que se fue,
se lo diré a los dioses.
me siento realmente mal
realmente triste
entonces me levanto
PURIFICADO
aunque no haya resuelto
nada."

C. Bukowski

Ophelia enrojecida.

"Ophelia enrojecida". Alíamor. 2007


Titolino a.k.a Pasiones en el arroyo.

A Rufo.

Love en 4 canales.

"Love en 4 canales". Alíamor. 2007


Titolino a.k.a Síntesis de las frecuencias luminosas.

A los técnicos/as del Amor canalizado.

Eres una mariposa.

"Eres una mariposa" (sueño amarillo). Alíamor.2007


Titolino a.k.a Soñando en amarillo.

A una mariposa.

Las pasiones.

Titolino a.k.a Fugarse de la pajareria.


"Un petirrojo en una jaula
enfurece a todo el cielo"
Blake.


A la pasión cuando toma color.



"Antes de iniciar el trabajo,
me iré a descansar entre dos palabras,
dos nubes enjauladas.

Los humanos y sus sentidos,
pasiones enjauladas,
textos sin peso para el alma.

Líneas azules oscureciendose,
la cotemplación a cuerpo abierto,
la justicia no está invitada.

Amor y odio visten con sus mejores galas,
se saludan pero no se hablan,
por cortesía.


Las nubes pasan,
su futuro es incierto; atardecer de opio,
cajón desastre para el aire.

Nos dotaron del don de los instintos,
infinitas naturalezas coloreadas,
segundos propicios.

Vendrá el día sin lazos de seda,
historias sin formato,
aparicones sin espacios."

Despertar

Titolino a.k.a Gallo perezoso.


A la calma durante la noche

"Que bonita eres al despertar,
los rayos del sol se vuelven mil relojes,
remolinillos en tu pelo,
el tiempo se riza,
comienza la armonía."

Volver a verte.

Titolino a.k.a Ophelioso

I
En las aguas profundas que acunan las estrellas,
blanca y cándida, Ofelia flota como un gran lirio,
flota tan lentamente, recostada en sus velos...
cuando tocan a muerte en el bosque lejano.

Hace ya miles de años que la pálida Ofelia
pasa, fantasma blanco por el gran río negro;
más de mil años ya que su suave locura
murmura su tonada en el aire nocturno.

El viento, cual corola, sus senos acaricia
y despliega, acunado, su velamen azul;
los sauces temblorosos lloran contra sus hombros
y por su frente en sueños, la espadaña se pliega.

Los rizados nenúfares suspiran a su lado,
mientras ella despierta, en el dormido aliso,
un nido del que surge un mínimo temblor...
y un canto, en oros, cae del cielo misterioso.

II
¡Oh tristísima Ofelia, bella como la nieve,
muerta cuando eras niña, llevada por el río!
Y es que los fríos vientos que caen de Noruega
te habían susurrado la adusta libertad.

Y es que un arcano soplo, al blandir tu melena,
en tu mente traspuesta metió voces extrañas;
y es que tu corazón escuchaba el lamento
de la Naturaleza –son de árboles y noches.

Y es que la voz del mar, como inmenso jadeo
rompió tu corazón manso y tierno de niña;
y es que un día de abril, un bello infante pálido,
un loco miserioso, a tus pies se sentó.

Cielo, Amor, Libertad: ¡qué sueño, oh pobre Loca! .
Te fundías en él como nieve en el fuego;
tus visiones, enormes, ahogaban tu palabra.
–Y el terrible Infinito espantó tu ojo azul.

III
Y el poeta nos dice que en la noche estrellada
vienes a recoger las flores que cortaste ,
y que ha visto en el agua, recostada en sus velos,
a la cándida Ofelia flotar, como un gran lis.
Rimbaud

A Ophelia en un salón.

“Un placer volver a verte,

sentir la pasión de un gesto,

lo humano a cámara lenta,

tan lenta que late el doble.

Ophelia del silencio,

un cristo en un vaso de duralex,

tan cierto como esférico,

replegándose sobre si mismo,

el agua no tiene fondo

hasta encontrar un pie simétrico,

provocando un empuje hacia fuera,

donde el oxigeno no tiene forma,

burbuja del encanto.

Somos Ophelia hasta dejar de serlo;

el encuentro.

Azules son los juncos

a este lado del cristal. “

Reina por un día del Jazzfunk.

Titolino a.k.a Ahora que el día ha acabado



"Levantad al cielo los ojos
ahora que el día ha acabado"
B. Brecht


A Zahara.


"Allí sentado,
otra noche en un bar,
el alma vino a buscarte Música
y encontró a una reina del jazzfunk,
cumpleañera con corona,
entre la visera
y la boca de la botella
veo danzar tu figura,
mirada de New orleans.
Rompe el aire la bateria,
retumba el bajo;
el chico del piano
es un ángel celestial.
Te aplauden y no aplaudo,
lo has hecho bien,
lo sabes demasiado bien,
eres como feliz,
buen cigarrillo
que se va apagando.
Volverás a encenderte
por encendernos,
ojos acristalados
entre focos RGB.
Te vi actuar en otro bar,
volveré a verte con los ojos pesados
pero no escribiré otro poema,
el siguiente es posible
que no sea para tanto.
No hay tipos duros en la barra
ignorándote por un Whisky doble,
te pidieron Summer Times,
nos dejaste con las ganas.
Señorita Zahara, su pasión
es de color violeta cuando canta,
luz de pensión,
guitarra de seda,
disfraces entre sábanas."

Charco pequeño

"Charco diminuto". Alíamor. 2007

Titolino a.k.a Buzo diminuto.

"Las altas mareas, las briosas constelaciones fúlgidas
que han visto al cuarto bogar"
V. Aleixandre


A tus aguas.


"En ti confío la imagen
Del que pasea mal vestido
En una tarde de invierno
Con olor a almendro.
Corrientes detenidas
En un charco diminuto,
Tesoros minúsculos
En el fondo,
Donde el negro es mineral
Y la sensibilidad
Acaba por aflorar en amarillo.
Encaje perfecto en la mirada,
No importa si se pierde
En este contenedor
De humedades y sentimientos.
Agua.
Surcarte de lado a lado,
El perfume de un charco,
Lo cubro con una pisada,
Literal,
Como un gigante despistado.
Universos,
Línea en transparencia.
Por ti me ahogo en este charco,
Nazco en él para después
contártelo,
respiración de Aleixandre,
historia del corazón."