Son cerdos que de su moral nos llenan.

Titolino a.k.a Alimaña delirante al ritmo de A palo seco.


Justo cuando me quedaban tres malditas horas para acabar por fin con mi responsabilidad laboral, o infierno de delirios silenciosos como también es conocido, mi jefecito, ese tipejo con traje caro que le sienta como un saco de patatas, tiene el honor de comunicarme que hoy no es mi último día, cuando si lo era.

Divagaciones y agresiones sobrecogedoras contra su persona a parte, hoy me han jodido como un puto currela a merced de su nómina para pagar facturas y más facturas.

Señoras y señores invisibles, en esta circunstancia de incomoda rabia en la que me encuentro, y que levemente por el efecto de los vicios comunes va desapareciendo, he llegado a relativizar la expresión: ¡El sistema nos jode!

Ellos tienen un pedazo de mierda situada en Gran Vía, segundo centro financiero de esta ciudad; un orgullo vamos, y tratan a los empleados como seres que vienen de las calles pobres pero son tan cultos y educados que merecen trabajar allí por dar el pego perfectamente.

Malditos cabrones, no valéis ni la chapa de esta litrona templada.

Muerte al patrón, a todo lo que su sucio dinero le proporcione más dinero.
Mi abuelo decía que los capataces no dormían tranquilos, porque no sabían si durante la noche algún peón les haría una visita.

Nos están haciendo dependientes hasta de un beso.

Un día la revolución no se va a ver por la televisión; sabias palabras del Capitán Pingaloca ( un Chicano chingao que profetiza de manera muy elocuente, ya sabréis más sobre sus palabras).

Montado en un elefante de fango, escuchando al Karvoz y armado con un palo de la fregona digo: ¡No me agacho más, que de tanto agachar se me ve el culo!

Ni Dios, Ni amo
¡Dadme vuestro dinero!, ¡NUESTRO DINERO, MI DINERO!

Algún día, algún día…


P.D: ruego al FBI o a la versión cutre de este “País”, que lean esto, les puede ser útil, “digan si quieren que soy un …………”. Díganlo ustedes mejor.

Se me va, jajajajaja, pero me siento mejor.

Llevo un niño político dentro, desde hace un mes grita y se indigna sin sentido de ser, pero está muy contento de ello. Polanco tú serás el siguiente; Marina d´Or , la Neo2, Sr. Pedro J. Ramírez, Beckham, los comunistas arrepentidos articulistas del ABC, Juan Imedio, las dependientas y el dueño de Zara, la Encarna la Pescaera , el trío Resplandor: Rajoi, Acebes y Zaplana (Con todos los respetos al Trío Resplandor que tantas y buenas galas televisivas amenizaron…), Telecinco, Juan Fernández y su dinosaurio de chocolate gigante derritiéndose en la terraza del Corte Inglés que tiene por cabeza, son algunos pilares causantes de que este “País” camine en neblina, según mi opinión intelectual creativa (que quede clarito por si deciden demandarme).

ven nadando a mariposa

***Titolina diecinueve****




Vienes a Granada solo, y pretendes encontrar la callejuela donde yo, tu pequeña esquimal, me hice la foto de “sentimentaloide”. Es un buen objetivo, viajando desde tan lejos, muy convincente porque es una mezcla entre viajar por placer y por obligación. Y, sin duda, eso te convierte a ti también en un sentimentaloide.

Creo que nadie sabe como tú destrozar las canciones de Maga. Si hubiera un concurso, no quedarías el cuarto, como en esos premios de fotografía. Tú serías el mejor. Y es que así, no sé, como que suena más bonita que esa canción de Los Planetas versionada por Maga en Buenos Aires, sí, esa que tanto nos gusta. (Perdona mi crítica a Jota, pero Maga lo hace mejor…)

Sabes sacarle el jugo a la vida, y no te conformas con poco, claro, por eso te caes tanto, (te compraré el tacataca), por eso en el fondo te duele ser así y hasta te da un poco de miedo. Eres visceral como viscerales son esos abrazos con la magia que tú les das. Y eso te convierte en un ser genial.

Andas perdiéndolo todo una y otra vez, y, como no, casualidades de la vida, yo, que te conozco sin conocerte de nada, voy a ser quien te regale una nueva cartera.

Sí, estoy muy dormida y todo esto tal vez no suene muy coherente, pero, ¿sabes qué? Es mágico, porque nos gusta este tipo de magia que nos une(sí sí, dos viscerales juntos se les puede temer), porque si esto no te vale, coge toda esa conga de abrazos que guardo en un bote (de aguarrás) para ti.

Tu pequeña esquimal duerme con una sonrisa hoy, gracias a ti, mi sueño polar.
(me cantabas nanas sin letra…)

Kill da "Arte Moderno".

"Diseño Doméstico".AlíAmor.
Granada.2006

Titolino a.k.a La culpa de todo la tiene la NEO2


"Eso es para hippies,
y para indies con Etnies...
Lo mío respira con un oso Grisley,
o un graffiti del Lee."
Elphomega.


Vamos de paseo por un ghetto mental.
Crónica de lugares donde la estética es original, personal.
Marta Cooper me acompaña, ella lleva la cámara, yo el black spray.
Pasos de versos aliterados del Sicario:

-El lunar de Marilyn,
aprende las reglas del game,
os sube en Kelvin y en Fahrenheit-

Las luces por aquí aparecen y desaparecen como burbujas de pastillas efervescentes, que se rompen al llegar arriba.

Cuadros amontonados en el desván; la capacidad de sentir ese olor, la sugestión sin cuerdas bajo los efectos del AK 47.
Imagino vuelos del cemento, el barrio levantándose, perros con cara de bobo entre una papelera y un SEAT 127; huracán suave, aire templado.

Liarse un porro puede ser algo espiritual también; hacerlo, fumarlo, compartirlo. Fugar la mente a través de los hilos de cometas.

Las imágenes caseras, el sentimiento en las conversaciones de sobremesa, captadas en fotitos Polaroid, guardadas en una caja de zapatos. Te las enseño cuando quieras.
Apariciones en la piel, hiperestesia en la digestión. ¿A donde nos puede llevar?, no tengo miedo.
Recodarlas, unirlas, crearlas; visión espacial, el tiempo y la física en tus manos.

Vacas con pijamas de seda, tumbadas en un salón Victoriano, dos ventanas abiertas, una cerrada, en gelatina de plata, cristal mate, marco dorado. Sin titulo 1.
Un bidet con tres grifos, Titulo: "Blue Violets". (...!)

Un Bukkake de emociones y sentimientos sobre un Neo2´s Redactor; eso es vanguardia, y no esa mierda de niños esqueléticos, con modelitos casual en un juego de luces y sombras.

La estética de lo moderno, vale más el soporte que el trabajo.
Portadas de revistas serigrafiadas...

No trabajo para las campañas de Armani, tampoco para el Desing confuse; eso no es vanguardia, es plástico, resina de poliéster de las más cara o la más exótica para que brille, sobre todo que brille, que nos ciegue, nos impacte.

Os he pillado el rollo, de vosotros se ríen hasta los maquetadores de Indesing.
Con vuestra Urban concepción. ¿Queréis algo urbano?, id por las calles del Almanjáyar.

Me gusta comprar de vez en cuado este tipo de material, ir al José Guerrero, ver los catálogos de Arco. Ver la basura en la que las ratas buscan las emociones, está bien saberlo.

Hoy por hoy das una patada a una colilla y salen cien diseñadores gráficos, con mil trabajos de un millón de capas.
Son todos iguales, pero pocos conocen la idealización del espacio, milímetros invisibles a lo BauHaus.

Pillo un Taxi y voy a por agua, salgo de esta parte de la ciudad.

Nos os dejéis atrapar por sus imágenes, las vuestras son las mejores.
Los lugares por donde vais, las cabecitas creando, eso no tiene precio ni soporte de lujo que lo presente.

Lo doméstico, lo sencillo, es lo que expresa, está vivo.

¿Levitas o te desvaneces?

"Levitando, que es gerundio".Mogu.
Granada.2006


Titolino a.k.a Ophelia.


“Solamente levito cuando me tiro de los cordones de las zapatillas.”
Pintada anónima en la Facultad de Psicología.
Granada.


Teoría de la Levitación y el Desvanecimiento. (Introducción).


Levitar: elevarse en el aire una persona o un objeto, sin apoyo alguno y sin que aparentemente intervenga ninguna causa física.

Desvanecer: hacer poco a poco menos densa o intensa una cosa hasta que desaparece.


Basándonos en ciertos aspectos del comportamiento mental y físico, que algunos humanos desarrollan en sus actos, podemos decir que existen dos tipos de personas: las que levitan o las que se desvanecen.
Las que son neutras piedras inexpresivas, quedan fuera del juego por ser una figurita del mueble bar o estaca común.


Los fundamentos en los que se basa esta teoría son muy etéreos y abstractos, ya que se basan en la sensibilidad sensorial aplicada al objeto expresivo y su entorno.
Esta teoría nació de risas y coñas, entre Titolina y yo.

Todo empezó cuando descubrimos un cuadro que representaba un instante en el proceso de hundimiento de Ophelia en el arroyo (“Ophelia”. John Everett Millais. 1852. Hermandad de los Prerrafaelístas); su pelo, la expresión de las manos y su rostro bucólico-melancólico; eran más que un poema.

Si la memoria no me falla, aplicamos esto a mi hermana;
una megaModerna treintañera,
que se desvanece cual Ophelia, si al situarse en algún espacio,
este no es cool o hockt:
el bar de manolillos común, un parque y su litro de cerveza, los pisos de estudiantes, etc.
( Si la llevamos al Perro andaluz se desvanece, formando a la vez el propio charco).

Muchas personas, anónimas callejeras o conocidas, fueron pasando por el registro;
con las correspondientes risas de complicidad del personal en cuestión.
Hay una chica en la facultad de Titolina, que es paradigma del desvanecimiento sensorial puro.

La levitación, para mi, vino más tarde. He conocido o visto a personas que levitan de tal manera que no se conforman con ir dos palmos por encima del suelo, y deciden mandar sus plegarias en cuerpo y alma; hay que cogerlos por los pies antes de que desaparezcan cual globo de Doraimon comprado en una feria, libre de las manos de un niño curioso.
Fumadores de Marihuana índica, intelectuales y ensayistas de medio pelo, raperos cultos, modernos-pop, prepotentes con cohetes a propulsión; conocen a la perfección los rincones de la divagación levitante.

Esta teoría puede ser llevada a asuntos más serios, fuera del no me toques que me rompo por que sí o el misticismo Nag Champariano de los pajaritos por aquí, pajaritos por allá.

Al igual que Rilke ensoñaba hacer levitar todo objeto material que lo rodeaba, como método para llegar hasta Dios, y así poder hablar con él; Milton nos habla del fango.
Para este poeta, el agua más purificadora, es el agua más densa en contenidos; poder penetrar en ella como una sustancia más, es un acto de humildad y purificación, respetando a las demás sustancias y al continente. (Interpretación. Poética del agua. Gaston Bachelard).

La Metáfora viva, poner palabras justas a lo que percibimos o expresamos. No hace falta ser poeta para ello, las emociones y sentimientos nos recorren a diario, el hecho de convertirlas en texto es mera insignificancia.


La levitación y el desvanecimiento son procesos que bien llevados pueden dar como resultado experiencias íntimas, inexplicables para los demás e incluso para nosotros mismos.
Indagar en la materia, buscar el alma de los (Psico)Objetos de una manera respetuosa, enriquece nuestra sensibilidad, y enriqueceremos posteriormente con nuestros actos sin palabras, a todo lo que nos rodea.
El cielo y la tierra, el agua y el aire; pasar por ellos es algo que aún no me atrevo ni tan siquiera a puntualizar.

Hay algo que hago desde muy pequeño.

Me tumbo en el suelo en forma de X barriguda, como Homer cuando no encuentra la inspiración artística.
Allí tumbado, jugando con los ojos, mirando dentro y fuera; Titolina se ríe de mi y dice que parezco una alfombra de oso polar en medio del salón; pero mientras ,después de un par de sonrisas, soy Ophelia. Desaparezco poco a poco sobre lo que es tan firme como cierto, el cuerpo fluye por las baldosas a un ritmo sicodélico natural, entro en mi y luego entro en lo duro y robusto.
Esto puede parecer muy de flipao, pero os aseguro que no lo hago con intención de vivirlo a menudo y me deja nuevo. Los Alí Palacios somos personas que se desvanecen, creo que es genética (je,je).

A esta teoría le queda mucho por vivir, risas y momentos con el fin de postularla de una manera más objetiva; Titolina tiene mucho que decir.

¿Estudias o trabajas?, ¿levitas o te desvaneces?; un mundo entre muchas metáforas, esperando a tener las suyas.

Hago chás y aparezco a tu lado...

****Titolina al borde de un ataque de nervios****

- Apareciste.
- Hola, chiqui…
- ¿hola chiqui? ¿desapareces nueve días y sólo se te ocurre decir “hola chiqui”? Te recuerdo que aquí hay gente al borde del colapso. Me he tenido que tragar todo tipo de histerismos varios, y, creo recordar, que el médico me prohibió estar sometida a cualquier tipo de stress, bien, esto ayuda. ¡Gracias!
- Es que… estaba mal.
- Ah, claro. ¿cuántos años llevamos hablando del mismo tema? ¿cuántas veces te he dibujado en un croquis la solución? ¿cuántas veces más vas a desaparecer? Porque, perdona si me equivoco, pero estás más veces desaparecida que aparecida. Sabes que ésta no es la solución, tienes a todo el mundo alterado, tienes gente que, lo siento, pero necesita saber de ti, y todos recurren a mí, como si yo fuera un nuevo Paco Lobatón. Buena técnica, sí, castigar a todos haciendo lo mismo que hacía(hace) ya sabes quien. Será genética o algo. Un día voy a desaparecer yo y no me vais a ver el pelo más, a ver qué tal os cae.
- Ya no lo voy a hacer más, de verdad, te lo juro. Nunca más lo haré. Arreglo los problemas hoy mismo y punto.

Y eso fue lo que me dijiste la última vez. Y,¿quién sabe dónde estarás ahora? Sólo espero que no tirada en una cuneta, porque no te has molestado ni en mandar una escueta señal diciendo, al menos, que estás bien. Pero, ¿sabes qué? Que te jodan a ti, que le jodan a él, y que jodan a todas las personas que desaparecen sin razón, porque sí, ya habéis conseguido que me dé igual, habéis agotado mi paciencia. Enhorabuena por haber creado la apatía y el pasotismo en mí. Enhorabuena por haber creado una buena muralla entre tú y yo.(yo, la anti-muros)

Paso. Yo ya sufrí bastante antaño. Egoísta, hermanita, egoísta.

Burro grande.

Titolino a.k.a Mirada perdida ,con el rabo entre las piernas.

“Burro grande, ande o no ande”
Refranillo popular.

Cuando el nene se pone burro, no lo aguanta nadie, no se aguanta ni el nene.
Es capaz de comerse un camión de la basura y quedarse tan pancho.
Si el cabezón se encabezona, adiós muy buenas, y con razón.
Cuanto más grande es el tambor, más tonto es el niño.
Me sulfuro y mando todo a tomar por el culo, la bicicleta al río y las palabras que no tengo que decir a quien no tengo que decir, no me doy cuenta de que salen rápidas y duelen.
Un puto gringo dice que cuando me pongo así, parezco el abuelo de la biblioteca en La historia interminable, que solamente me falta la pipa.
Hace tiempo que no canalizo bien, esa parte que me empeño en dejar a un lado, luego sale.
Después de unos meses sabiendo que se me pasan los días entre movidas sentimentales y preguntas existenciales, a cualquier burro le pasan factura.
A veces, nuestro hilos comunicativos son tiras de papel de servilleta de bar, que se hacen trencitas por no mirarnos, o eso creo, son demasiado frágiles para no verte.
Siento y sentiré, momentos pasados como este.
Fin del espacio- tiempo concreto.

Te quiero Madrecita del alma querida.
Tapilla de burro en salsa, véndeme y que me pongan en los bares los dias que todos los burros van a ver el fútbol.

Lobo se va el finde, de retiro espiritual.

"Yo, Cronos". Mogu
Granada.2006


Titolino a.k.a Lobo Montesco.

“Mira como pasa el tiempo.
Retorno al principio,
Otra vez me quedo en mi sitio”
Solo los Solo.

¡Que crezca de nuevo!; siendo el reloj de mis pensamientos.

Volví a cansarme de los juguetes sin tornillos; que aburridos son con sus colores exteriores, el brillo perfecto, hechos en cadena.

Me voy al monte a plantar lechugas, tomates y marihuana; comer whisky y huevos fritos con el Rapsus, leer a Sastre y Saramago.

¡Hermanos lobos!, en la ciudad, las manos de los humanos cansan de tanto sobeteo, ahora quiero y ahora no quiero, como animalitos caprichosos con sus silencios densos.
Daremos paseos por la mañana, robaremos gallinas, entre las piedras follaremos como lo que somos.

Déjame ir lejos, escuchando al Tremendo Menda; que no nací para llevar flores a tu ventana, para ponerme camisa en las visitas, fingir normalidad.

Las luces de la calle me ponen el flow, pero prefiero las apariciones de las virgencitas en los huecos de lo árboles; cuando los pastorcillos se asustan aparecemos los lobos.

Siempre ha habido perros y pulgas, poemas y caminos abstractos. Dime para que valgo si tanto me conoces.

El reloj de la catedral da las doce campanadas de la media noche, desapareces; piso el zapatito de cristal, enciendo un piti y pillo un litro. Cara de canalla, Sex Pistols en la cabeza.

Mi corazón está solo, como una papa arrancá en medio de la carretera hacia Huetor.

Recito en voz baja a Birot:

-¿Quién vendrá a llamar
a mi puerta?
Puerta abierta, se entra.
Puerta cerrada, un antro.
El mundo llama al otro lado de mi puerta-

Y no me voy a levantar. Releyendo la Era del Apocalipsis de Marvel y V de Vendetta en PDF, y con un par de Hentay para acabar la noche.

¡Manos al aire los que leáis comics, fuméis chronic, y os quedéis en Kelly el finde!, estáis en mi linde; muchos entienden a este Mike Defender; Elphomega pone la música, mientras interminables videos alemanes de trenes pintados, no dejan de pasar por la ventana.
Mente ocupada a base de estímulos, como un adolescente; bueno, ¿y que?.

He guardado mi corazón dentro de un oso polar, de retiro espiritual; late cada veinticuatro horas en el suelo del salón, Ophelia sabe de que va el rollito.

El lunes este lobo estará de patitas en la calle; pelo corto y dientes limpios. Camino al monte o esa parte de la ciudad donde los perros y perras se comportan como tal.

(Mil gardenias de Camelot para ti. Ya sé que no estoy solo, es otro asunto. Gracias por tus besos, más bien por qué los das. Te amo Titola.)

Estados sentidos (y febriles)

****Titolina al baño maría****



Me levanto temprano. Una brisilla pseudo tropical me despierta, y , esta vez , no es del tropicana. Oigo un chisporroteo y me extraño: está lloviendo, algo exótico aquí. Salgo al balcón, extiendo la mano y observo. Las calles parece que se mueven, al ritmo asincopado de las gotas al caer. I’m siiiiiiiingin´ in the rainnnn, tarareo. Huelo, me encanta el olor que deja la lluvia, el olor a tierra mojada, a ropa tendida.

Mi mano es golpeada suavemente por las gotas, toc toc toc…toc toc. Me encanta, y recuerdo que soy agua, que es mi medio y respiro profundamente para quedarme con todo lo que pueda o lo que su esencia me permita. Cambio de planes, ya no hay gestiones que hacer esta mañana, ahora sólo hay que respirar.

Genial la luz de estas nubes y este sol escondido. Es la luz perfecta. Hago unas fotos, no me resisto. Tengo frío, los pelos de punta y la sensación de que todo se empapa de algo nuevo, que a su vez es algo antiguo, renovado y condensado hace tiempo. Me llueve el agua que previamente ha llovido a otros, en otro lugar, quién sabe cual. Abro la boca, qué fresquita, qué graciosa. Cierro los ojos.

Salgo a la calle, sin paraguas claro, el que los inventó se podía haber estado quieto. Sí, titolino, la gente corre, despavorida en cualquier dirección, pero sólo consiguen que el tiempo se haga más y más lento, y de repente, se pare. Todo pasa muy despacio. Pero no hay tiempo, no para dejar de sonreír. Demasiada tranquilidad, las calles dinámicas y cinéticas se encuentran con las estáticas.

Me cruzo con la selección de Turquía, con la de Holanda, con la de Francia. (no te he dicho que aquí se disputa el mundial sub-no se qué de baloncesto). Van haciendo fotos y mirándolo todo. Caminan lentos, como yo, y sonríen. Quizá agradecen un poco de clima hogareño ante tanto calor. Se maravillan con cosas que los demás no ven, por estar acostumbrados a caminar sin mirar.

Coches y coches, pero no importa. Hay movimiento, gente de todas partes que ha venido para la Feria. (llevo una camiseta de un playmobil folklórico y unos pendientes de caramelitos rojos con lunares para la ocasión) Se les nota a leguas de dónde son exactamente. Es divertido jugar a adivinarlo.

Hoy ha sido un día genial. Ahora tengo fiebre, pero ¿qué importa la fiebre si a cambio has experimentado cosas geniales? Cero.


Hay muchas ciudades dentro de la misma ciudad. A las ciudades se las lleva el viento cuando les decimos adiós, con los sentimientos que hemos depositado en ellas. ¿recuerdas cuando te descubrí a Bertolt? Somos individuos de los callejones, de lo secreto, y leerlo a tu lado en un parque con palomas es lo mejor. Sé que hoy no hay posibilidad de fotosíntesis en nosotros, pero el agua es tan necesaria como el sol.

Quizá soy atípica, pero las Under Under Cats no temen al agua. Y tú, deberías hacer lo mismo, perrito feo, no dejes que nadie te prive de fluir en cada rincón de Gran-hada. No es una ciudad para eso. No es una estación de paso. Es nuestra utopía hecha realidad, la magia… es la ciudad.

Beso desde Linares, de fondo la voz del potenciómetro diciéndome que por qué vengo con la ropa mojada:

-Mamma, está lloviendo.
- Y, ¿para qué están los paraguas?
- Para hacerme la púa y censurar lo que no deben.

Ahora, hay ropa tendida. Y huele de nuevo a ídem.

Urbanomio.

"Desconcierto" (composición.2). Mogu (mamá de Rumbita).
Granada.2006


Titolino a.k.a Hate paraguas.


“…, vengo de la Selva negra.
Mi madre me llevó a las ciudades
estando aún en su vientre.”
B. Brecht.


No es un buen día para un mal poeta, el silencio mental es atronador.

Ha llovido en la ciudad, como si todos nuestros gritos de plegaria se hubiesen escuchado a la vez.

La gente corriendo en Gran Vía, atrapados entre redes metálicas, por las que llevamos circulando desde hace tiempo. Su mirada iba más allá de lo desgarrador; las fauces de los conductores, atrapadas tras las ventanillas.

De un lado a otro, el barro saltando; barro sucio del Centro.

¡Sirenas!, no quiero oírlas cerca; alguien está jodido.

Salgo del trabajo en plena hora punta ; y los zapatos recién embetunados se van desmoronando en el aire, a cada paso, hasta caer al suelo.
Fumo un cigarrillo húmedo, sabe a rayos.

¡Quiero salir de este parque acuático infernal, a lo cine yanki cutre!; ¿Por qué hoy…?

Algo hace que solamente me fije en lo feo: las cacas de perro aguadas, guiris con la cara rosa espantada, una paloma con el ala rota.
Tan solo quedan tres calles para llegar a casa.

Un tipo grita desesperado, con una violencia desconcertante, a la nada; la locura existe en las ciudades.
Al cruzar la esquina, encuentro un gatillo dormido en mitad del asfalto; me detengo a verlo, puedo hacerlo y eso me preocupa. No he sentido nada, excepto a Rumba buscándome las cosquillas.
Giro la mirada, cinco pasos, una señora mayor ha salido de un callejón de Elvira, vestida de luto riguroso a la antigua, con un paraguas negro; me ha mirado y ha aligerado el paso, tenía miedo en sus mejillas.

Todo esto en menos de un cuarto de hora, para quien sienta lo que esta fracción se ha llevado, es inquietante.

En las ciudades, esos lugares fortalezas, donde todo está controlado, es metódico; con una simple tormenta de verano, la ciudad se rompe con cada gota. La gente enervada en su rutina, enloquece.

No se si soy un exagerado o un mal poeta, posiblemente ambas cosas, pero os aseguro que he pasado miedo. Miedo de ver cosas carentes de esa belleza con la que nos han querido educar.
Lo que me ha hecho reflexionar sobre lo ambiguo que este término resulta, dándose, o no, en el hecho y forma material.

Son las seis de la tarde, ha salido el Sol, el aire no es limpio, el barro empieza a oler.
La gente camina más calmada; es esa cosa que tienen las ciudades, son capaces de decir:
“Aquí no ha pasado nada”, en voz bajita sin exclamación. La vida sigue, mañana más, dadme vuestro dinero, como locos venid a mi, no os daréis cuenta.

Lo he visto otras veces, las manos laten, Balada del pobre Bertolt Brecht:
…De las ciudades solo quedará el viento que pasaba por ellas.

Y después nubes de papel.

Marinerito.

"Barquito arrocero" (dialogos). Aliamor
Granada.2006


Titolino a.k.a Sin el traje de la comunión.


“Soy un marinero de agua seca,
embarcado en un barco arrocero.
En los mares grises
he visto peces de colores
desapareciendo en las fauces
de los peces feos;
espero que sigan nadando
allí dentro.
Pasé noches de oleaje,
bebiendo ron con piratas,
cantando recuerdos añejos.
Visité los puertos
llenos de mercaderes
y vendedores de humo,
el ajetreo de las casas
de huéspedes,
las camas de Algunas.
No llevo espada ni cuchillo;
viajo con un ovillo
de lana roja,
tejo una bufanda de pensamientos,
calentita para el cuello.
Recojo conchas pequeñitas,
para llenar tu cofre del tesoro.
¡Lejos estuve Amor!,
más allá de donde nace el viento;
a punto de volverme loco
por beber sus aguas saladas,
lo único que mi alma guardó
fue tu foto bajo la almohada.
Por la noche miraba tus ojos,
en el camarote jugaban delfines.
PonySea y estrellitas
llevaré a tu mesa;
este barco llegará a su destino
si lo guías con tu canto,
hacia un cabo en el desierto
donde solo vivan ,por unos días,
un mejillón común, la mirada de un gato
y un solete.”

(Sirena, llegaran las conchitas a tus manos. Mientras ríete de Pompadurisme)

Go Home!

Titolino a.k.a A saco!

"¿Oyes las llaves?;
din,dindin,din...
¡A tu casa, que es tarde!"
Manuel González (Toterreno).


Hay días en los que algo de lo que ya conoces o sabes, te encuentra desprevenido y te abruma; suma gilipollez.

Ciertas personas entregan sus pensamientos más profundos, de una manera dictatorial, en pleno desprecio a quienes pueden ser sus supuestos compañeros de sentimientos; una falta a la intimidad ajena, por un arrebatito tonto de autodeterminación.

La inseguridad personal entregada a un intelecto torpe, puede convertirse en lo más bochornoso que el ser humano puede hacer al verse acorralado, sin sentido de ser.
Por culpa de personas de este tipo, palabras como Intelectual, Metáfora, Libertad y Amor, se convierten en regalitos cutres que salen pringosos de las bolsas de patatas. La "sabiduría" de la que se nutren, proviene de espacios limitadísimos, cuatro pelotazos emocionales en antros cool, místicas tardes de invierno, etc.

Al grano.

El ego del ser humano, temática papirofléxica desde que tenemos uso de razón, es un asunto demasiado complicado y relativo como para postularlo en tan fatua vivencia.

La creación de la metáfora como método para exteriorizar el YO, es un trabajo de conocimiento personal y del entorno, que puede llevar tiempo, real e infinito; además de la separación eventual del YOcentro . La sensibilidad de lo que llamamos ser, no ha de estar ni por encima, ni por debajo, de lo que cada contexto emite.

El ser humano, la máxima evolución de la naturaleza, tiene varios caminos por donde acompañar a la vida, de estar en convivencia respetuosa con todo lo que le rodea, vivo o supuestamente inerte.
En contraposición a esto, existe un fundamentalismo muy antiguo, desde las épocas en la que el ser humano se entregaba al conocimiento con las palabras más trabajadas. Los griegos denominaron cierto aspecto del Ego como "Ego Capital"; este proceso de caracterización del Yo se basa en el "yo por encima de todo, por encima de mi", sin respeto alguno al resto de los humanos; capaz de convivir con ellos pero desde una barrera de cristal que permite escuchar y mirar.

El hecho de adoptar los pilares básicos del "Ego capital", conlleva un proceso elemental de actuación personal tan simple como ser totalmente coherente con lo que se siente, dice y hace; esto en el caso que nos abarca, queda más lejos y perdido que el barco del arroz.
Si además, lo llevamos a que ciertas personas han decidido marcar su vida de manera tan insustancial; y lo unimos a su entrega Intelectual, nos encontramos que son tan polivalentes como para convertir ambos procesos en un hecho literario.

[Manda narices (cojones, perdón), o manda cartas a un Dios para que te lo explique; vamos, por favor...]

Fuera de ser un Nietzsche, más bien soy un tipejo que esta cansado, a tan corta edad, de escuchar falsas inherencias; solamente puedo decir algo:
Da vueltecitas por otros mundos, el tuyo se pudre a causa de tanta palabra barata y fobia personal; aburres a las pobres piedras.

Aburres más que YO cuando me pongo las gafitas de pasta negra y escribo cosas como estas; necesarias, de vez en cuando, para que el verdadero proceso de coherencia personal desemboque en Libertad momentánea, provocando el uso del Yocentro educado para ser libre al hacerlo.


Para gustos, colores. Para opiniones, las que hagan falta.

Jardines japoneses, noche de agosto, agua.

Titolino a.k.a Delirios del Caucaso (Akuma).


Si es que no puede ser…
Los impulsitos sexuales a veces nos convierten en animalillos, con mirada brillante y pocas palabras, dos cuerpos fluyen, se acarician y se vengan el uno del otro.
Emmanuelle Love, con su pianillos y saxos a lo Boney James, erótica doméstica, amorcito de verano.


Akuma e Ibuki son dos chicos en la ciudad del asfalto, Neo Tokio con sus ir y venir de tecnologías traídas por los turistas más exóticos, una noche de agosto; un mal rollo anterior.
Salen a dar una vuelta, al principio hablan poco, pasean hasta un lugar donde todos están muy tristes.
Después de algunas calles, de más para prolongar lo pasos, y las conversaciones más impersonales, una tímida mano emprende la misión: acariciar la mejilla de Ibuki.
Misión cumplida, una rojez los invade, dejan de caminar, se miran y se abrazan.

Ibuki va contando sus cosas al viento, Akuma pillándole la métrica al Sicario o a Bukowski, atrapado en un haiku mirando sus piernas.
Se miran a escondidas, se dejan pasar.

Después de varias copas de sake, la noche no quiere acabar.
Ibuki dice que tiene que irse a regar las macetas del jardín de sus tías,
Akuma también quiere regarlas.

Van a casa, no se miran en el minúsculo ascensor.
Suben al ático, allí había una calentura de todo el día dándole el sol, era un calor denso pero limpio.
En la madrugada las motos suenan con ese ruido de estar metidas en un tubo cósmico, resulta agradable ver la ciudad desde tan alto, silencio de verano.

Se suben los perniles del pantalón hasta las rodillas, llenan los cubos de agua, comienzan en silencio.
Geranios, claveles, cintas, helechos, más de una veintena de plantas regalando su olor a la noche.
Y el agua, el calor; las miradas desde atrás cuando se agachaban a regarlas, ser descubiertos al hacerlo, la sonrisa y esa mirada de Ibuki.

Jardines japoneses esconden secretos, juegos con regaderas, resbalones con chanclas.

Una vieja historia cuenta la intimidad de los jardines japoneses:

Un maestro jardinero del templo Min, sentado sintiendo la pasión del agua entrando en la tierra, el aire escapándose entre un verdor oscuro, íntimo; es interrumpido por su ayudante.
-Maestro, ¡Qué bello es el jardín!, estamos haciendo un buen trabajo.
(el maestro lo mira con media sonrisa en la boca y le dice)
-¿Cómo puedes saberlo?
(Sanhha, el ayudante, lo mira desconcertado y se sienta a su lado.
Una voz lenta, calculada aparece)
-El jardín es quien te mira, tú no eres el protagonista. Él es el que te hace bello a ti por poder trabajarlo, por mirarte.
Recuerda esto cuando él te toque, cuando tenga sed y tú corras como una hormiga a por ella.

Algo así les pasó a Ibuki y Akuma. Fueron bellos en el jardín , miles de ojos lo hicieron.

La artista violinista.

**** Titolina en clave de jazz***

La artista violinista siempre me tiene un margi café preparado a ritmo de buenos discos de jazz. La artista violinista toca tan fuerte que la oigo siempre de fondo, esté donde esté, te deja su eco. La artista violinista despierta pasiones allá donde va, porque sería ilógico no aplaudir ante tanto arte, cual niña de los peines.

Haremos una performance y yo tocaré el triángulo. Me iré al lugar más perdido del desierto almeriense a oírla tocar horas y horas, y, hartas de helado, le agradeceré todo, siempre y cuando no estemos embobadas con Leonor.

Tiene un arte del que no se ve, ese es el mejor, sólo se transmite y se siente, por eso yo, niña de la puebla, ciega y desaprovechando un buen puesto en la O.N.C.E., te digo que tus melodías son pegadizas cual canciones de Maga, y te espero, en cualquier feria, con mis gafas y tus peines.

Ya sabes…en la feria de día.
Que en la de noche estoy más ciega aún.

Gracias de corazón. (weeeeeeeeee)

Avísame cuando acabes...

“Oh, Marge, cada día me alegra más que hayas decidido conformarte conmigo.”
Homer Simpson (no tiene nada que ver con el post, pero Homer es demasiado grande como para no poner aquí una de sus frases)


****Titolina vende regadera usada antaño para dar agua a una maceta****


- Hola.
- Hola.
- ¿somos el señor y la señora felicidad tú y yo?
- Vale
- Esa sonrisa me ha hecho que deje de llorar para siempre, me has hecho ser feliz.
- Es mi trabajo en esta vida. Lo hago con gusto.
- Debes ser la única persona que hace con gusto su trabajo ¿te quieres casar conmigo?
- No, pero se agradece ¿quieres un abrazo?
- No. Quiero un beso.


(beso pasional)


- Gracias.
- Corre de mi cuenta.
- Por cierto…
- Sí, por cierto.
- ¿cómo te llamas? – los dos a la vez.

Creo que te conocí de la manera más genial que se me ocurre. De repente, te encontré, y a ese día sucedieron muchos otros días en los que la única ley era dejarnos llevar por la espontaneidad de lo primero que sintiésemos en cada momento. Imposible olvidarlo.

La conversación siguió.

- Chá.
- ¿Chá de qué?
- Chá de ti.
- De mí, Dani.
- ¿de quién?
- De ti, claro.
- Lo suponía. Muy encantada.
- Y yo.
- ¿tú también muy encantada?
- Claro, ¿qué es eso?
- Tabaco.
- ¡Qué raro es! ¿es inglés? Yo soy inglés a medias. Cotter de apellido y juego al voleybol. Toma una foto…¿fumas?
- No
- Y, ¿por qué…?
- Es el último paquete de tabaco de mi padre. No llegó a acabarlo.
- ¿fumaba como un carretero?
- Más.
- Si mi padre se hubiera muerto…espera, ¿era especial para ti?
- Me llevaba en Vespa sin rumbo fijo cada día y jugábamos a que él era Tarzán. Cuando le preguntaba por qué no encajaba en el cole me decía que es que yo venía del circo y estaba destinada a ser libre, y que eso nadie lo entendía, por eso se extrañaban.
- Pues, yo que tú, me fumaría todos los cigarros que quedan en ese paquete. Y en cada uno pensaría que lo que entra en mí no es humo, es él.
- Lo haré.
- Lo sé. Avísame cuando acabes.

Antes de esa conversación había guardado dos largos años celosamente el paquete, pero Dani había cambiado su final. Me ha llevado cinco años acabarlo. Cada cigarro fue fumado en una ocasión determinante en mi vida. Entre los labios, este último pica demasiado.

Es madrugada. Todos han sido, de hecho, de madrugada. Es cuando ocurren las grandes cosas en mi vida. Éste es el último y no me lo creo. Es el final de algo y no me gustan los finales. Aunque cada final tenga algo de principio.

Pero lo peor de todo es que Dani, no sé dónde estás para decirte que ya he acabado.

Eres y siempre serás el que entendió como iban las cosas en mi cabeza a la primera.

El que supo quién era yo.

El de las horas y horas.

Y estés donde estés, (que me da en la nariz que no muy lejos de mí), este último va por ti.

Te quiero Dani.

Por llevarme al Sugarpop en pijama. Por cómo nos conocimos. Por aparecer a mi lado cuando te necesitaba muchas veces, aunque estuvieras a más de cien kilómetros de mí. Por Danichu y por Fer. Por enseñarme ese sitio mágico de Granada que aún no he descubierto dónde está. Por liarme en una manta y tirarme en el monte, para ver amanecer. Por Come What May. Por encontrarte en mi cama tantas veces con algo bueno que decir. Por asilvestrar a Cleo (y darle su nombre). Por la foto y el beso, y las fotos y los besos de después. Por subirnos juntos al tejado de tu casa a ver la Alhambra, aún a riesgo de ser lo último que viésemos. Por el Albayzin…

…y sobre todo, por llevarme en moto sin rumbo fijo.

Este último cigarro me lo fumo como tú, papá, en el balcón, de madrugada, mirando a la luna hasta ver sus cráteres…
Hasta la luna parece despedirse hoy.

(Hay cosas que jamás pude contar a personas unidas a mí como nudos de cereza. Y ya no las puedo callar más. De ahí la existencia de este blog.)


(titolino calor cañí…vayaaaa)

No nos representas.

“Yo creo que es el agua”
T-kid.

Pasa el tiempo y sigo riéndome por dentro, aunque me de un pellizco en el estomago al ver la los New Rapers; con sus gorras, complementos.
Su egotrip, fobia social, haciéndose las victimas, luchando por el sistema dándole la pastaca a Fubu y Ecko.
No chico no, tú no nos representas, no representas a nadie con ese sectarismo inculto
,con el que pretendes proteger a la irreal Comunidad Hip-Hop y sus absurdas leyes.

¡ Unámonos!, dicen con esa bocaza, claro han visto mucha mierda en el barrio, la unión hace la fuerza; más bien la fuerza de una manada de borregos que no saben y no son nada por ellos mismos.
Siempre ha habido un problema generacional, por el cual los que vivieron “épocas mejores”, han criticado la los que han seguido sus gustos, aficiones o ideologías; retomando momentos con una melancolía añeja para seguir viviéndolos.
Este no es el caso. No voy a ir de Dinosaurio del hip-hop, para eso ya está Seen o el Sr. Tomás Smile 16, jeje, pero eso a lo que llaman comunidad hip-hop es una puta mierda llena de falsedad, odio, envidia, violencia animal e intolerancia.
He estado de paseo por sus adentros y solo he encontrado eso, en los viejos y en los nuevos.

Vengo del graffiti, es de lo que más he vivido, es otro rollo, allí se cuece y se opina sobre el resto de los elementos del movimiento.
Graffiti viene mucho antes que el rap, desde siempre ha sido así, y para algunos también, y esto se nota.

La paz y el respeto (expresión puerilmente desprestigiada por tanto usarla sin sentido), son la base del movimiento.
Tanto fancine, ropita, videos de 50 cents, carros y esa shit ha quitado todo el sentido que muchos dieron parte de sus vidas en ello, en pro de un lenguaje nuevo sencillo y fuerte.

Si hablamos de Graffiti, hablamos de copiar como bellacos, a saco, sin originalidad.
No respetando los trabajos de otros artistas, pisando a los dos días sin importarles lo que alguien sintió antes, durante y después de acabar la pieza. No hay estilo, son un corta y pega.
Sus trabajos no dicen nada, están muertos cuando deberían dar vida.

El problema no está únicamente en los nuevos. Los puristas, o más bien tipos que se hicieron un nombre en su momento no por buenos, aunque algunos lo son, sino por los pocos que eran; también tienen parte de regañina por haber tirado la tarta al suelo; se nutren de los nuevos para ser Alguien, les llenan la cabeza de wars style, de KRS one; no saben que si ni ellos pillaron de que va el rollo, estos críos lo fliparan demasiado.

Uno de los grandes problemas, y casi siempre olvidado, es el Machismo, si tienes pene eres alguien, si no serás la Alguien del rapero, b-boy, writer de turno. Es muy triste.

Se que algunos hablan y se mofan de personas, que son antes personas que practicantes de algo, diciéndonos flipaos, toys ( un gorrillas llamándote juguete, es más cómico que lo que pretende), renegados. Ponen sus salvajes firmas por encima de las tuyas, tachan sin tener el valor de poner su nombre o un mísero 187, esto lo he visto demasiadas veces y hablando en su rollo para que lo entiendan, me la suda. Fui un punketa al que le gustaba dibujar, antes que todo eso.

En fin.
Me que do con una reflexión de Doblehache: El hip-hop no es los cuatro elementos, son un grupo de amigos sentados en un parque, pensando lo que van hacer, divirtiéndose. (Quienes se hayan bajado los Carioca y una libreta de cuadritos al parque sabe de que va.)

Paz y respeto para Maes, Spot, Ekaese, la niña del muñequito feo, Smile 16,Ocean,Vitu, Sems, Yoplay, Dj Curro, Swet, y a todos los que sigáis a vuestro rollo, disfrutando de lo que unos ven con una niñatería y otros como en tótem del ego más gratuito. Sabemos de que nos reímos entre un dame un a boquilla o pásame el blanco nata.

Truji vete a por un litro, jejeje. Te echo de menos, a ti y a esas piedras que te pintas.

Csi Miami

****Titolina en Cubillas History X. Montesco Way – Soy el juguete de la fortuna****

Lo observo. Se pone las gafas como lo hace Homer, se sienta. Se lía un cigarro. Se pone nervioso pero poco, le entra el síndrome de la hoja en blanco y no sabe qué poner. Mira al techo, le dice algo a Rumbita. Todo muy pausado.

Se mete en su proceso y no, no se le puede molestar. Yo, reclamo su atención como puedo, despliego todas mis técnicas, (cuando digo todas son por lo menos dos horas de técnicas) pero nada, no hay manera, él sigue a lo suyo, en su pompa, teclea, tic tic tic tic, se para, piensa, teclea, mira al techo, tic tic tic tic, borra esto, quita lo otro, cambia lo de más allá…tic tic tic.

Entre travesura y travesura, me quedo extasiada. Yo escribo en otro estilo, como Csi Miami y Las Vegas, es otro rollo, me lío a teclear a lo bestia, muy rápido, un nervio, y me van saliendo las cosas pero, a borbotones y casi no me da tiempo a “plasmarlas”, y tiene que ser rápido, porque al cabo del rato ya me canso de escribir de eso y tengo que pasar a otra cosa. (el cantante de Vaga me dice que es porque soy adicta a la actividad del córtex). Mientras escribo tengo millones de interrupciones por todos lados, escribo mientras hago otras mil cosas a la vez. Es caótico.

Por eso me alucina tanto ver la tranquilidad y la quietud. (ëmë es experta para estas cosas, Titolino sólo lo hace cuando está de Orteguita o cocinando, y en la gemela, Pollo y cantante de Vaga es condición sinequanon) Y ahí me quedo, ya cansada de tanto intento de atención, hipnotizada con cada clic clic clic del teclado. Clic clic clic stop clic clic clic como una canción…me voy durmiendo y mi frenética actividad brilla por su ausencia. (Rumbita se cansa de tanto meeew y se duerme también)

Tic-clic-tic-clic… Silencio. Se acerca.

-¡Milichichilla! ¡milichichilla! – me hace cosquillas y jugamos.

Me gustan esos momentos de tranquilidad contigo. Y, ¡qué gracioso eres cuando te pones de Orteguita! (Volverán las oscuras golondrinas…)

Almas sentidas, plantandas.

"Almas sentidas"; Ocean.
C/ de Elvira (Granada). 2006



Titolino Montesco.

-Insisto.
Mientras, una mariposa bate sus alas en alguna parte,
y dos perros sin dueño están jodiendo en el parque,
delante de tu casa,
y se me ha metido algo en el ojo,
y el ojo se me ha mentido en algo.-
Mucho Mu.


Me planto.
Ya he elegido el lugar donde quiero estar.

Por muchas veces que he lanzado el cubo al pozo, no he sacado nada más que polvo;
y eso con el tiempo pierde su gracia, reseca la boca.
Empeñado, como cabeza tractor, en que los humanos aprendan humanos; y esto no lleva a ninguna parte.
Agua y aceite, cada uno por su lado. Los polos opuestos no se repelen, acaban por dispararse demasiados signos de exclamación e interrogación.

Tú de la parte hormigonada de la ciudad, con sus hormigas, coches, números infinitos de portales. Yo encima del lomo de un perro llamado Elvira, con su olor a Zotal, las guiris borrachas, los flamencos cantando a las seis de la mañana.

Delirios del Caucaso: drogas, libros, lápices negros y rojos.
¿Semillita, como explicarte la vida en la tierra?; aquí los Montesco cantan y danzan, se pegan la juerga Madre, duermen y sienten; son almas sentidas del Ocean.

Vamos a ritmos diferentes, nos une un cóctel exótico de Waikiki.
Sexo, animales, poetas nocturnos mirando ventanas.

Es bonito, es wonderland tu sonrisa de Alicia en el país de las baldosas amarillas; pero el conejo y su reloj, Rumba encima del árbol, me dicen a escondidas que vuelva a la sicodelia de Fantasía.

A ritmo de siete notas, el hecho es simple, frágiles como segundos.
No volveré a cantar canciones a tu ventana.
Después de despedir, las manos se levantan, oscilan amasando el aire; cruzo la esquina, hoy no hay botella, pecho abierto.

Gracias por tus sentimientos, los míos son tuyos.

Enemigos públicos.

Titolino Dioe Canne!!


Siendo perro de toda la vida, meando en las esquinas, jugando por debajo de las faldas;
perro que no corre detrás de una ristra de salchichas, come lechuga. De los que ladran poco.

Un día me encuentro con esta imagen;

¡¡¡Guau,guau,Dios,guau!!!
¡¡Enemigos públicos, gatos!!

Esto es un gato, pensé.
No eran lo que me habían dicho, me educaron para ser perro, para sacar los dientes a los gatos.
Son maravillosas, son Gatillas, hacen meuuuu..meuuuu…
Desde entonces juego con ellas, les olisqueo el ala, salto por encima de la mesas.
Sus ojos son caleidoscopios, me pierdo; que no me busquen, viajo en ellos.

¿Hay algo más bonito?, tititititi..tititititi.
Demasiado para un perro…

-¡Oh, lobo perverso!;
conjuroté.
¿Por qué has vuelto
al mal?-
P. Neruda

Aquí te espero, te veo.

Titilino, legumbre común.

“Aquí te espero,
mientras soplo a los pensamientos;
recitando poemas a un ventilador,
distorsionándote, distorsionándome.
Haciendo un Cosmos reluciente,
una planta de salón,
un cuarto de metáfora
entre porro y porro;
caldo instantáneo de poeta,
una sopa de letras.
Aquí espero
tus carnes jabonosas,
las babas con batido de fresa,
la pringue de la siesta,
el brillo de tus pompas,
conjunto de fluidos
fluyendo,
tus canciones de gominola
(WANTED: litrona seca),
saltos y arrebatitos,
corazón,
motor a Nestea de limón,
pez por excelencia.
¿Dónde está?;
canta una Rumba
con bigotes y uñas.
Está oscilando,
desgastando el gotelé;
responde un garbanzo
encima de la hoja azulada
de un hacha del pollo”

Mi furia paranoica.

******Titolina se planta*****


Mi furia paranoica me dice que te odie
hasta que vuelva a tenerte cariño,
me dice que te ignore,
hasta que me olvide el olvido,
me dice que no existes,
que te fuiste,
que te evades de escuchar lo que te dicen,
tu consciencia y mi locura,
mi razón y tu cordura,
mi esperanza y tu temor.

Mi furia paranoica me dice que te calles,
que no te mire a la cara,
que te vayas,
que te alejes o te acerques a mi rabia,
que te calles, si no hablas para nada,
que te vayas.

QUE
TE
CALLAS
Y
ME
RALLAS
SI
NO
HABLAS.

¿y yo qué? con mi furia amedrentada ya ¿y yo qué?
¿otra vez?¿yo qué coño tengo que hacer?(que no haya hecho ya)

Vivo en el aire

*****Titolina in the air*****

Vivo en el aire.

Elevando hacia mí tus partículas,
y dejando los desechos que desprecian
una caricia del suelo,
porque pesa demasiado.

Vivo en el aire.

Entre cambios de ritmo en las miradas
de la gravedad que me une a ti o me separa,
en lo feo de una duda que nos grita;
la próxima vez, ¿llegarás para quedarte o vendrás de visita?

Vivo en el aire.

Duermo en una nube con forma de sonrisa,
para que cuando vengas para quedarte,
lo tengamos todo.

Vivo en el aire.

Y como palomitas si me canso de la luna.
Y te canto si me canso de que el mundo anclado al suelo te despierte.

Vivo en el aire y sólo tú lo sabes.

feliz no-cumpleaños (la vida secreta de las palabras)

*****titolina al mando del xiu xiu****
Soplaré las velas de mi tarta inexistente,
Y recordaré cosas que aún no he vivido,
Pero que viviré.
Desearé no haberte conocido,
Y luego echarte de menos.
A ti, que estás aquí, te contaré mis secretos
Y nadaremos lejos con mi tarta,
Ya en la costa, hablaremos
De que somos agua,
De qué es el tiempo o el dinero,
De cómo son nuestros deseos de bellos,
De los santos inocentes,
Del ataque de los clones,
De no aprovechar la vida y que se vaya,
Y de los besos que no se dan.
Del sentimiento de culpa,
De la verdad a medias,
De veloces sinestesias,
De huracanes de los que escapan mis esperas.
Quiero saber enfrentarme al mundo,
Y no dejar que otros lo hagan por mí en la sombra,
Que es hora de hacer y hacer lo que toca,
Que ya está bien de rallarse,
Te diré que te quiero siempre,
Y que echo de menos,
A los que quiero
Y no lo saben
O no están.
Y así, mientras me hablas
Descubriré la vida secreta de las palabras,
Escucharé atentamente lo bellas que son,
Esos grupos de letras que me bailan,
Sin sentido, quizás porque no hace falta,
Entenderte para saber lo que dices.
Comámonos la tarta,
Y entre palabra y palabra
Dejemos que, el silencio sueñe junto al mar
Una canción de despedida…
Para cada una de estas letras.

utopía

*****titolina en ultrasónica****


Guardas un as (ferreiro) en la manga para que los momentos supuestamente incómodos sean los más divertidos.

Al grano. Y siempre en movimiento, esa es la parte de ti que recuerdo, yendo de un lado para otro y siempre corriendo, porque a vida está ahí y hay que empaparse bien de ella.

Sin duda, tu ritmo es mi reloj.

Tengo un mapa de un gran tesoro y, chincha rabiña, me he comido tu caramelo Drácula, nunca fue tan fácil dar con las riquezas de un barco pirata a flote, porque tus palabras de oro están por todos lados y aparecen a borbotones.

Tengo los bolsillos llenos de sonrisas y no estoy dispuesta a dejarlas caer por la borda. Tengo un poster de Gale Harold y otro de Leonor, para hacer una hoguera con la que calentar los espacios comunes en invierno ...y una maceta.

Tengo una extraña sensación de estar en un acantilado peligroso. Me lanzo sin concesiones y, mientras caigo en tus teorías me hace cosquillas una jirafa. Creo que nunca fui tan feliz.

Y me paro y hago recuento. ¡Tengo tanto!...que creo que ya me llega para la dote.

Eres tiempo bien aprovechado observando el atardecer desde el Mirador de San Nicolás. Un tiovivo hecho de luces y agua.

Te conozco de toda la vida y, como un anuncio de utopía, parece que fue ayer...

¡Es que fue ayer!

Tu extraño fundamental.

***titolina al habla*****
"todo el mundo tiene un "extraño fundamental" en su vida, Andy , un extraño que, sin quererlo, ejerce un raro poder sobre uno. A lo mejor es el chico con los pantalones vaqueros cortados que te siega el césped, o la mujer que te registra el libro de la biblioteca...un extraño que si vuelves a casa y encuentras que te ha dejado un mensaje en el contestador que dice: "Déjalo todo.(...)Ven conmigo a Florida", te irías con él.

El tuyo es la cajera rubia de Jensen´s, ¿no? Me has hablado mucho de ella. El de Dag probablemente sea Elvissa, y el mío, por desgracia, es Tobías. La vida es muy injusta, Andy, de verdad que sí..."

Generación X, Douglas Copland.



Sí,todos tenemos nuestro extraño fundamental. Por suerte o por desgracia, ese extraño deja de ser extraño y acaba por meterse en tu vida, tanto que cuando quieres darte cuenta ya estás echándolo/la de menos cuando no lo/la ves o le hablas, pensando en él/ella cada dos por tres y haciendo locuras que crees que jamás harías, con una maleta en la mano, tu música en la otra y medio paquete de tabaco en el bolsillo.

Cuando quieres darte cuenta, casi casi los extraños son los demás, casi que lo extraño es cuando no estás a su lado. Extraño es el mundo sin tu extraño.
Ódialo/la o ámalo/la, el caso es que nunca podrás dejar de quererlo/la, tu extraño está muy por encima del bien y del mal. Y pobre de ti si te dice que te vayas a no se dónde con él/ella. Al fin y al cabo, es tu extraño fundamental, sabes que tarde o temprano acabarías haciéndolo... ahí está la gracia de su extraño poder.

Todos tenemos uno, y esperamos con miedo su llamada. ¿cuál es el tuyo?

Cuando me llamas, sonrío...

*Titolina sin palabras*

Apocalipsis de Lunes a Domingo

Titolino HateWar.

Son una panda de rockeros con un pié en la tumba.
Apocalipsis Now.

Buenos Días, en una mañana de Domingo, día tranquilo y aburrido por excelencia.
Salimos a comprar el periódico, desayunamos lentamente; cereales, bollitos y cigarrillos Philip Morris; los que fumamos.
¡Qué día más radiante!, el día de la bondad y el renacimiento para los cristianos.
Nuestros niños juegan en las piscinas o se aburren en casa.
Todo tan normal, tan tranquilo, como no, es Domingo.

¡BANG!
Pandas de roqueros con un pié en el Burguer King y el otro en la tumba, disparan pequeñas piezas de metal blindado a diestro y siniestro. Unos por Patria (Dinero) y otros por Ideales (Dinero). Cada una rompe el aire, tira al suelo el jarrón de los sueños.
¿Quiénes son ustedes para encañonar un arma?, ¿Quiénes son para matar a alguien?
Drogas, adrenalina y cojones, HOMBRES de sangre negra, sin ojos, sin alma.
¿Quién nos asegura que un día un tipejo de estos no nos apuntará, en una esquina, al salir de nuestras casas?
Hacen lo que les da la REAL gana, tienen el apoyo de los cerdos con corbata o vestimenta exótica.
Dale a un puto niño yanki traumatizado en el instituto, harto de ver pelis de indios y vaqueros, un M16 y luego pídele que piense en un segundo si la situación requiere el uso de tan magnifico invento.
Misiles a cientos de kilómetros, muy inteligentes, tanto que no diferencian caras.
¡Qué cobardes!, miseria respiran, filetes de carne roja comen.
Recomendación: cojan un 38 y vuélense los huevos.
Esta mierda no termina, es una obra inacabada.

Recomiendo desde la calma a quienes tenga algún tipo de duda, si la tienen después de haber sido bombardeados por los medios, que en estos días vean Apocalipsis Now.
Es un buen ejemplo de todo lo que no vemos en las guerras, quienes tienen las Armas.
Después analicen el Guernica.

“La tierra baldía”, Eliot (1925).
-Somos los hombres huecos
somos los hombres rellenos
apoyados uno en otro
la mollera llena de paja. ¡Ay!
Nuestras voces resecas, cuando
susurramos juntos
son tranquilas y sin significado
como viento en hierba seca
o patas de ratas sobre cristal roto
en la bodega seca de nuestras provisiones.-

PAZ Y AMOR, empezando por nosotros mismos, en nuestras casas, con nuestros amigos.

Pompas de jabón

Titolino susurrandote a un Pony de juguete.


De tu mirada salen miles de pompas de jabón.
¿Dónde está la cosas más bonita que la señorita naturaleza creó para poder reflejarse en ella?
Si estoy a tu lado, los pasos son de algodón del Nilo, no importa que se ensucien de gris.
Vuelo al fluir de tus carcajadas cuando hacemos el Gili, la vida vista a través de las gafotas sucias porque un dedito decidió acariciarlas.
Tu corazón un graffiti del Swet, lleno de pompitas y estrellas de mil colores con alas a los lados simétricos; el mío un wild style con gorrilla roja del Sr. Tomas Smile16.
Los paseos, dentro y fuera de casa, tienen sabor a ricos cigarrillos rubios, a risas de RareHumanos que también tienen derecho a mostrarse en las calles.
Ayer le conté al perro de la Mercedes cuanto te echo de menos, lo malas e innecesarias que son las palabras si me pierdo con esos ojitos, con esos ojitos nena, jajaja, tan bellos que ningún sofista se atrevería a divagar sobre lo que son.
Si paseas por las calles de mi pecho, este cuerpo se llena de pequeñas macetas de geranios, con olor a patio fresquito donde no se ve el agua pero está por todas partes.



-Llenaría de pompas de jabón
las calles por donde paseamos.
Gigantes, del agua más pura,
del jabón más sencillo y denso;
para que las vayamos rompiendo,
entre risas, con nuestros cuerpos.
Luz de sol con piel de trigo,
empapados sintiendo el fresco.
¡Qué paisaje aéreo tan bello!,
pero lo mejor es ir por dentro.
Objetos urbanos, palomas y perros,
atrapados, con un signo de exclamación,
en ellas; como bolas sorpresa
en las máquinas de los bares;
los iremos liberando despacio
o corriendo,
con ese dedito minúsculo.
Nos quedaremos
con los más chulos
y los feos que se los lleve
el aire o la grúa municipal-

Clamo al cielo otra interminable PopiSesion.
Te quiero sin esas palabras que usan los humanos.

La otra mitad de los humanos

Delirios de Titolino desde un Hall.

A Rimbaud por estos días.

Siento, siento.
Los ojos de los humanos están locos, capaces de darlo todo por una mínima parte de lo que circula por la mente de la otra parte de la totalidad del resto de los humanos.
Dios ,¿Dónde estás?; eres capaz de decirnos la verdad.
Delirios con olor a magnolia, hidruro de Liquido elemento nos manan del alma sin saber.
¿Por qué creaste las mentes?, porqué nacimos pensantes; ahora nos llenamos de risas entre pensamiento y pensamiento, acabamos como lo que no existen: Locos.
Arrastramos bañeras viejas por el asfalto de las a venidas, haciendo ruido, marcando el camino.
Fugas al cosmos vegetante, aquello que busca el sol desde su nacimiento, las semillas. Quieren que el tallo crezca rápido, salgan las hojitas por los lados, su cabecita busca ser acariciada por el sol.
Así funcionamos con los besos, con el tacto fresco que de tanto acunarlo se ha vuelto marrón. Se nos va la esencia, cuando menos lo pensamos, deberíamos darnos cuenta
antes de que se sequen nuestras raíces.
Por ser un mal poeta, me pierdo en el ensueño y permito una vaga oda, sobre la relación entre el Amor y el agua.
-Agua que tú lo manas todo, arrastras humanos y sacas el alma a las piedras. Te mezclas con la tierra; ¡Oh agua todo lo tienes!. Ven a mi caja de amor, trae piedras blancas, que aunque peque de cursiRepelente, necesito que en mi corazón naden los peces, que larguen del paraíso a los cangrejos del Periquito Melchor miniRiver.-

babas

*titolina con insomnio*


Son las cinco y media de la mañana y, a falta de sueño, bueno es hacer zapping. Cuando estaba entrando casi en éxtasis místico (en honor a mi Misti) y con el dedo nokeado de tanto cambiar, descubrí un documental en el canal Odisea que me frenó en mi búsqueda del no-aburrimiento.

El documental en cuestión hablaba de un caso que hubo hace un tiempo de dos gemelas; una sana; la otra, unida a una “siamesa parásita” (así la llamaban) por la cabeza. La siamesa “parásita” (es que es duro) entorpecía el normal funcionamiento de la “no parásita”, y sólo mantenía sus constantes vitales por la unión a su alter ego. Constaba de una cabeza y un amago de tronco.

Nadie daba un duro por la supervivencia de la “no parásita”, la única destinada a vivir, pero un hospital decidió hacerse cargo, gastarse una fortuna e intentar luchar por ella...y sacrificar a su siamesa.

La operación, de trece horas, fue, haciendo honor al canal, toda una odisea. Miles de hemorragias, convulsiones y, básicamente, separar al tuntún a una siamesa de la otra, porque nadie sabía exactamente por donde atacar.

Especialmente dramático cuando consiguen la separación, y, el cuerpo de la “parásita”, ya sin un ápice de vida, yacía en una toallita. Fue enterrada dignamente y llamada Islam, para que su dios la acogiese en su gloria.

No creo que esté con su dios. Ahora vive en un mundo donde todos sus habitantes carecen de extremidades, y se revuelcan jugando a la croqueta mientras cantan canciones de alabanza a todos los parásitos, (mal llamados así a pesar de la gran función que hacen en la vida, si no a ver a santo de qué venden L.Casei Inmunitas en botecitos cucos)

Entre medias cantan la canción de “Un pato” de Natalia Lafourcade.

Islam es más feliz que muchos de nosotros, que nos quejamos de que no nos llega el dinero para comprar ese cd de tanto deseamos.

Bien. Después de meses de cuidados intensivos, Maran creo que se llamaba, vuelve a casa. Hay una gran expectación en todo el vecindario. La pobre tendrá que tragarse once pastillas diarias, y recibir mil millones de cuidados, y estar débil y discapacitada para siempre.

Pero está viva.

Pensando en que no es más importante quien más espacio ocupa, sino quien más vacío deja cuando se va.

El documental grababa su llegada a casa, envuelta en una mantita, en brazos de su madre. Por fin va a ver a su otra hermana, la gemela, a la cual no ha vuelto a ver desde el mismo instante de su nacimiento.

Ambas tenían meses. Se juntan de nuevo. A continuación, la gemela sana, la observa, se acerca, la abraza, y le da un beso, y luego otro y luego otro, y le baba toda la cara, y la intenta peinar, y le muerde un pie, y la vuelve a abrazar, y se la quiere llevar sólo ella sabe donde.

¿De dónde sale ese impulso? ¿Cómo sabe quién es esa criaturita que está a su lado? ¿Qué le mueve a compartir todo su mundo con ella?

El documental termina repasando los siguientes meses de la vida de las gemelas. La “sana”, lejos de estar celosa de la cantidad de atención que recibe su gemela, la agasaja, y continúa haciéndole miles de mimos que se va inventando sobre la marcha. Ahora te pongo bien el vestido, ahora te babeo la nariz, ahora te engancho una mano… especialmente interesada estaba en tapar con su pelo la cicatriz que marcaba la cabeza de su hermana.

No sé qué harán ahora mismo, pero seguramente no hay babas en todo el mundo más hermosas que las que tiene Maran por toda la cara, regalo de su gemela, ni peinado más bonito que el que le hace su hermana, con su propio pelo. A veces, acerca su cabeza y la pega a su cicatriz, y Maran se imagina por un momento que Islam ha vuelto.

Les deseo a las dos mucha felicidad, (de Islam no digo nada porque sé yo que es muy feliz) y que, Maran, que dicen que no sonríe desde la operación, (y eso que antes era un no parar de carcajadas, según su madre), vuelva a hacerlo muy pronto. Aunque en el fondo piense que quién les mandaría separarla de su “parásita”, que mejor unos días de vida con ella que dejar de sonreír para siempre. ¡Con ella nunca estaba sola, y podían mirar el techo fijamente todo el día!

El vacío que produce que te separen de alguien que es tan salvajemente parte de ti debe ser (es) arrollador. Un mazazo en el estómago con forma de distancia. Eso sí, nadie colocará muros alrededor de Maran, nadie la hará sentirse mal, ni se reirá de su cicatriz, porque ahí está su hermana para destrozar las piedras que vengan por mucho que le duelan los puños. Y le sobrará tiempo para hacerle alguna “caran-toña” y todo.

Maran no estará sola.
(Ni tú)

Y yo no entiendo, como crecemos tan puros, capaces de babar a una desconocida porque sabemos que es importante, y que lo necesita, capaces de echar de menos a quien nos condenaba a morir, capaces de peinar a alguien con nuestro propio pelo para tapar la marca imborrable del daño y fingir luego que estamos unidas a ella como siamesas…

Todos nacemos con ese algo, que luego, sepa usted a donde va, o donde acaba.


(Lo que os quede, no lo perdáis, y si pasáis del tema, por favor, mandádselo a Marán en una sonrisa, que seguro que le saca una buena utilidad)

Sentimentaloide

*titolina al aparato*

" y dormíamos tan juntos que amanecíamos siameses..."
diecinueve - maga

Sólo te podías llamar Mar. Sólo podías venir a verme con una piña en la cabeza y bailando la samba. Te gusta hacerme reír. Se agradece. Rememorando a Vir, decimos que no estamos locas, sólo tenemos la mentalidad divergente. Ambas nos ponemos de los nervios, pero ambas nos buscamos.

Por la noche, te metes sigilosamente en mi cama. Te enroscas, como siempre. Te gusta pensar que soy yo la hermana mayor, no tú.

- Te quiero- dices.

- Ya lo sé, que me abraces a pesar del calor sólo puede significar eso.

- Es una mierda cuando no estás. Menuda sensación de vacío cuando me doy cuenta de que estás lejos. Tengo tanto que contarte y sólo tú me dejas con esa sensación… no sé, esa sensación especial. Quizá trasmites que no debo tener miedo.

- No debes tenerlo. Esté o no esté yo. No debes tener más miedo del que puedas soportar.

El Mar de mi vida es frágil. Al Mar de mi vida le pesan demasiado las olas, las mareas, el ir y venir continuo. Tanto que se ha convertido en agua estancada, y no sabe como salir.

- ¿te acuerdas de la magia del unicornio?

- Claro. ¿me lo regalaste tú o papá?

- Ese fui yo. Era genial, podías elegir un montón de caminos, y si no te convencían, siempre podías volver a empezar.

- Pues sí, pero eso es trampa. ¿cuándo vas a ser libre?

- Nunca creo. Sólo contigo.

Le doy un beso. Me cuenta una historia de cuando éramos pequeñas, de cuando me cambiaba los pañales, de las preguntas continuas.

- Nunca has dejado de hacer preguntas…-dice

- ¡El mundo está lleno de cosas que aún no sé! ¿te vas a poner sentimentaloide?

- ¡Tú eres la sentimentaloide!- me hace cosquillas - Jo, siento que no encajo en ningún sitio…

- En mí encajas, hermanita. Vamos, tienes que luchar, ser fuerte. ¿vas a serlo?

- A Mir siempre le digo que recurra a ti siempre que lo necesite- como siempre, responde a lo que le interesa.

- Lo sé. Lo hace. ¡Es una pesadilla aconsejar a alguien que está en la edad del pavo! Arg…

Me hablas de unos dibujos y te vas quedando dormida. Y yo me pregunto por qué no te largas y dejas todo lo que te oprime con un palmo de narices. Y claro, es que eso es huir. Uff… ¡es tan duro ver triste a quien no se lo merece!

Te imagino libre, haciendo honor a tu nombre. Y poco a poco, me voy durmiendo yo también. De repente, noto un peso muerto encima de mí. Es Miriam, la calita de Mar.

- ¡Titarrona! ¿esto qué es? ¿y yo? ¡y no me llamas! Muy mal, muy mal…

Les doy un beso a las dos y, haciendo honor a mi condición de sentimentaloide, se me escapa una lagrimita. Duermo aprisionada en una cama de 80, entre dos pesos muertos que me aplastan y me abrazan a iguales partes. Sudo la gota gorda y me muero de sed, pero cualquier intento de moverme es inútil.

No se me ocurre mejor manera de morir deshidratada.

Usted diga lo que quiera

*Titolino al mando de la nave.

“La palabra patriotismo está muy desprestigiada”
A. Muñoz Molina.

//Después de solventar ciertos aspectos causados por un café con leche y un cigarrillo, vuelvo a mi puesto de trabajo con una sonrisa radiante; catarsis mañaneras.
Justo cuando iba a retomar el vuelo con Keats Air Lines, hace su aparición estelar el chico de los periódicos:
-Hoy vienen calentitos; dice.
-Da igual, acabaran en el fuego; contesto.

Se cruzaron un par de miradas, en las que se notaron complicidad futura.

El diario independiente de la mañana sigue sudando como un Progre, El Mundo trae otra insufrible editorial de su señor director. Debajo de todos, por tamaño, el ABC; magnifico como él solo. Lo leo aún sabiendo que mi ulcera política se resiente con ciertas cosas.
Los señores trabajadores de tan esplendoroso diario, más que intelectuales y periodistas, parecen una panda de sombras compuestas de derechosos impotentes y comunistas arrepentidos de serlo, que vociferan en sus páginas como en una gaceta universitaria de niñatos incultos.
Sigan tocándoles los huevos y la moral a quienes no deben.

Rechazo las páginas políticas, abro la sección de cultura, y me encuentro tan grandiosa foto de D. Antonio Muñoz Molina; puaag!
A veces parezco gilipollas. ¿Qué esperaba encontrar, una entrevista a Woody Allen en el MOMA?
El reconocido ESCRITOR nos regala una de sus frases: La palabra patriotismo está muy desprestigiada.
Teniendo en cuenta la cantidad de absurdas declaraciones que hace este hombre, que hace gala de serlo, no debería iluminarme esta cita de un tipo que sigue el perfecto camino para convertirse en uno de esos dinosaurios ( con todos los respetos a los dinosaurios de plástico que pitan) con gafas de pasta negra y diccionario de la R.A.E bajo el brazo.

Fueron y Son días de GUERRA, de niños dormidos entre escombros.
A Fidel se le acaba el mitin, y los putos yankis ya están al acecho como chacales.
La señorita Rice toca el piano, y a muchos nos toca el pensamiento.

Mierda y balas por la tierra, pero el Sr. Muñoz Molina nos invita a divagar sobre el término patriotismo en pro de adaptar a nuestros tiempos dicho concepto.
Mire usted Sr. Muñoz Molina, tome un Euro para un café y haga el Sudoku.

La Patria es el escudo del dinero, la bandera de la muerte, la excusa para los que no tienen nada y para lo que lo quieren todo.

La tierra, tierra es, donde se cultiva el trigo, se mean los perros y se entierran a los muertos. No nos cuente historias de la España Imperial después de haberse leído un libro de su colega Pérez-Reverte.

La “patria” son los lugares donde besamos, lloramos, reímos, comemos y cagamos.
Digamos Metafísica…¿Sentimiento republicano más profundo?; dice usted.
Diga usted lo que quiera, yo hago lo propio.//

Como un huevo a una castaña.

*al habla Titolina*

Bebo agua y viajo al yo que hay dentro del yo más puro e intento discernir si puedo diferenciar entre cada uno de los sentimientos que me rodean. Es mi yo más profundo, ese al que no llegan noticias del exterior, ese que no se despierta hasta que todos los demás duermen.

Pienso en todo lo que escondemos sin darnos cuenta hasta que una mirada lo saca a relucir, también sin darnos cuenta. Pienso en lo relativo de las palabras, de un adiós fuera de tiempo, de un hasta luego, de una botella medio llena y otra medio vacía. Veo pasar las páginas de un cómic en mi cabeza y lo injusto de las distancias que no dicen la verdad.

Me quedo en mi sitio y confundo espera con esperanza, seguir con perseguir, buscar, ir, encontrar o hallar. Perder o ganar. Siento, y a veces puedo verte aquí delante, sintiendo lo mismo, bajo los efectos de un sueño reparador al sol de b612.

Pienso en lo material de la vida, en lo que nos enseñan que debemos pensar, soñar, creer... En lo prohibido, y en lo fácil que resulta a veces que la vida cobre el sentido que se merece.

Pienso en lo fácil que es todo en un atardecer perdido en el agua de una fuente. Pienso en la foto mágica que pueda retratar este momento.

No nos damos cuenta del sentido de la vida, hasta que nos miramos y lo pensamos mientras oímos los pájaros. Esos momentos aislados que vivo contigo tienen mucho de sentido: la sensación de que compartimos algo que ni siquiera sabemos qué es.

Sólo que es maravilloso. Una conexión absoluta y única, fruto de un destino paralelo, provocando un equilibrio, armonía y tranquilidad difíciles de superar.

Por eso me duelen los silencios incómodos en las despedidas, el intentar hablar contigo y no hallar respuesta, el buscarte hasta debajo de las piedras... Por eso me duele cuando estoy en medio de un terreno infranqueable del que sólo puedo salir, pero no avanzar. Por eso me duele cuando no me entiendes o no te entiendo. Por eso me cansa hablar contigo si no eres tú. Te cierras en banda.

Y como siempre, encuentro la peor manera de decírtelo. A lo burro y no a la cara, porque me da miedo interactuar contigo, porque odio los silencios incómodos y no sé qué quieren decir. Y sé que tú también los odias.

Pienso si tú lo recuerdas tan claro como yo, si tú también tienes esa viñeta de cómic en la cabeza. Creo que no puedo ser más sincera. Pero diga lo que diga siempre suena feo. No sé qué choca, qué falla. ¿dónde voy contigo, a la foto mágica o al terreno infranqueable?

Tengo una hermana gemela que a veces se parece a mí como un huevo a una castaña.

Olvida la vida como la cuentan.

( Y los que me leéis, por favor, viajad al yo que hay dentro de vuestro yo más profundo, a ver qué sale... ya me contaréis)