Ver al tiempo en brazos.

Titolino a.k.a La chorrica de la casa.



"Su clara luz risueña;
y la pequeña historia,
y la alegría de la vida nueva."
A. Machado

He visto por lugares sin nombre, habitados por seres sin nombre pues no lo merecen, tipografías de odio absurdo que estuvieron a punto de sacar un par de lágrimas de este niño que se va haciendo viejo.
Negar la vida, basándose en ciertas dificultades físicas y emocionales, en ciertos casos es una autentica aberración a lo que la natura nos ofrece; gracias a que antes lo ofreció a nuestras madres, nosotros y nosotras podemos sentir, besar, comunicarnos e incluso quejarnos sin tener razón.
¿Quién nació antes?, el cuento del huevo y la gallina. Lastima de aquellos que jueguen a la gallinita ciega, pasaran por esta vida y por las suyas con mucha pena acumulada y poca gloria.
El sexo por egoísmo, el placer de los tontos para sus genitales dormidos, hay muchas maneras de disfrutar con el sexo sin caer en lo animal.

Una niña, un niño, un perro, un reloj, mirando a la muerte, a la nada a los ojos, contra ellos no hay pensamiento lógico o ilógico que los pueda parar.

Rindo tributo a mi madre y a mi abuela, gracias a todas las mujeres de mi familia por que sin ellas yo no estaría escribiendo esto, viviendo cada metro del espacio.
Me crié entre mujeres, el niño gordito todo el día de un lado para otro con la chorrinica al aire. No me sentía un dios, desconocía el mal ego que nos lleva a estropearlo todo, era una sensación de estimulo constante, aprendizaje de esas cosas que solo las mujeres enseñan con la mirada y palabras calmadas.
No puedo llevar una vida dentro por mucho que grite a Dios, y eso es algo que después de analizarlo muy bien he conseguido asimilarlo. Soy la mitad, la otra parte del asunto, espero tener una nueva vida en mis brazos que nazca en parte del más puro de mis sentimientos, de los sentimientos de su madre.
Tener pene, ser padre, es complicado entre tanto humano inseguro que responde con cualquier tipo de violencia y falta de respeto, en mi opinión, la mayoría hombres pero también hay mujeres, todos metidos en este estúpido juego de la intolerancia y el desprecio.


Abuelita, mamá sigue besándome, el mismo escalofrío mudo que recuerdo, la misma mirada.
Ruego a la tierra que te lleve a las flores frescas, de esas que si las tocas explotan en mil luces fundiéndose.
Sigo merendando pan y aceite, onzas de chocolate.
¿Dónde nos veremos?, daremos un paseo por la Virgen después de comer.
A veces no puedo dormir, fumo demasiado, se que no te gustaría verme así de perdido. Es cuando siento las sábanas frías de tu cama que se van calentando, la radio que nos va durmiendo.
Te amo, a ti y a tu vientre, que tantas palmaditas en la mejilla me da cuando el chorrica se pone cabezón.
Tengo otra madre, con todos los respetos, seguro que te gustaría, os reiríais un montón.

Da Tos.

Titolino a.k.a A base de porritos te voy olvidando.


No te esperaba.

A los días sin exterior que viven por dentro.

Por salir así de libre, soplo un verso
y no suena como aquí dentro,
se pierde a dos centímetros,
el corazón para un latido.
( ...)
Y sigue, pom...
Pensé que hoy estaba suelto,
tengo motivos para creerlo,
un par de buenos sentimientos,
un porro que da tos.

Lapsus emocional,
hacer objetivo lo subjetivo,
no es cuento chino,
tarea de tonto, barco del arroz.

Un seudo poeta latiendo,
minutos, ojos de gato,
mirada al pozo de los deseos,
negro, espejo roto.

He perdido el atardecer,
no estoy triste por ello,
mañana habrá otro
acabado en O. “

A veces un insulto mutuo.

Titolino a.k.a Insultado.

“Te quiero, te quiero, te quiero
le dijo la patria al soldado;
hoy solo dicen:
te quiero, te quiero, te quiero
en los anuncios de colonia
y en las pelis de vaqueros”.
Bano.

A las veces que lo dije sin querer hacerlo por esto:

“No son los sentimientos
los que hacen del humano
un aro de lino, gota de agua diferente;
él los pasea por los espacios,
se tumban si él se tumba;
y lo mejor es que no son suyos,
no vienen de un ego,
son dos barrigas.
Nostalgia del cero coma cinco
que siente al otro,
se sienten uno;
frío como las matemáticas
se convierte un - te quiero -,
porque parece que querer es poseer,
y si se posee todo se destruye.
¿Qué nos pasó a todos
desde hace muchos desconocidos
que hicieron lo mismo?.
Decir - te quiero - es darle la vuelta
a los bolsillos,
vaciarse,
dejar caer las semillas al suelo,
recoger tesoros sin importar el clima.
Una película de vaqueros,
el tren que se lleva al ser amado,
beso en un portal,
mensaje de texto,
susurro.
Romper la gramática
la morfosintaxis,
nuez de humano;
palabras nuevas,
que estas ya huelen a insulto.”

Días Azules

****Titolina, no me puedo creer que tenga algún tipo de inspiración en un ciber-badulake****

Hoy creo que he nacido para oír la canción "Rueda Corazón" de Pauline en la Playa en directo. Deshago maletas y quito fotos. Las fotos que un día pusiste en alguna pared, nunca deberías quitarlas, es un intento estúpido de borrar recuerdos, y sólo conseguirás pasar un mal rato.

Pero yo nunca hago caso a mis consejos.

Hago espacio entre los papeles viejos para hacer hueco a una nueva vida, y me doy cuenta que, siempre que cojo alguna cosa de alguna exposición, antro, etc... la cojo por dos. Tengo todo elevado al cuadrado y, ahora, gasto un tiempo inútil en separar, meter la mitad en una estantería y la otra tirarla a la basura.

He pagado un precio muy alto por el espacio que he ganado en la estantería.
Pero eso, parece que no es importante.

Y, así empieza un poco todo, con días extraños en los que todo se me hace un poco más raro.

El cd de "Love" que no aparece. El calcetín que se cae a la terraza de la vecina que no abre para que lo puedas recoger. La picota que se pierde por detrás del sillón. Rumba que te araña si no le rascas la cabeza y te muerde si no le rascas la barriga...

Son restos de, según Titolino, una pelusa de debajo de la cama con algunas palabras dentro. Tipografías de un te quiero que dijiste alguna vez. Yo creo, más bien, que esas pelusas que acaban en la basura junto con aquellos flyers, se llevan momentos perdidos y palabras que, aunque siempre vinieron al caso, nunca pudiste decir:

"Odio conformarme con verte en una foto y preguntarme si realmente te quiero quitar de la pared"

"Evito imaginarte, pero no puedo"

"No hay despedidas posibles para alguien que forma, para siempre, parte de ti"

Son noches de Kill BillVol.II, Playmobilclub de estreno en la ciudad y vivencias caóticas de la Bohemia Andalusí corriendo por las venas...

Y, de repente, aparecé la Mysti.


"y fue notar, de repente, tu ausencia" (Amaral)
"haciéndome un porro estoy"(El Sicario)
"holaaaaaaa" (Felipe)

*perdonad las posibles faltas si las hubiere

Brindemos...

****Titolina a.k.a. bebo más Aquarius que los que hacen triathlon****

"Pues habra ke empezar a sentirse libre.
Pues habra ke empezar a cambiar de aires.
Pues habra ke llevar a cabo todo lo ke tengo en mente.

Siento ke llego la hora
la hora de salir
ver y reir
reir de todo y con todos
esperarme ke pronto me vereis
tu ,tu y tu..
8 años son demasiados para estar encerrado en el mismo sitio,
nadie dijo ke esto fuera facil,
pero si podemos endulzarlo
porke dejar pasar la oportunidad.?
SALTA POR LA VENTANA VALIENTE!!!

Grito sobre papel escrito
y nunca digo nada
tan solo miro por mi ventana
el sinsentido de las mañanas
Grito sobre papel escrito con una mano helada
con la ke eskivo a las palabras
ke dan sentido a mi esperanza

esperarme ke brindaremos
brindaremos por los nuevos tiempos..!!!"

(mi coliflor enharinada---http://styluspropio.buzznet.com/user/photos/?id=3403313)

En el banco con menos guiris de Plaza Nueva (que no Alicante), te espero.
Con una cerveza y un Aquarius.
Tendré que enseñarte yo dónde está lo de sentimentaloide!
Brindemos por los nuevos tiempos.

Tapas y etapas.

****Titolina, ya sé que no se puede escribir más incoherente,pero aseguro que tiene toda la lógica que hay en mí****

Cierro un libro.
Acaba una etapa.
Empiezo otro
con las páginas en blanco
para bien o para mal.
Con las páginas en lo alto
De un sueño polar.

Tengo un pilot verde
Y un Artline que robé.
Sólo me faltas tú.

Estoy en el desierto de Arizona comiendo pipas Tijuana.
Es normal que tenga sed.
No veo ningún oasis.
Diviso a lo lejos un cactus.
Tienen agua oí una vez.
Corro lo más rápido que puedo.
Pero es un oasis…

No te digo ná y te lo digo tó.(me toca perder)

****Titolina says: hoy que nadie me haga caso****

Me miras con cara de poker de ases y asciendes al techo desdibujada con la mirada centrada en un punto paralelo entre tú y yo y la verdad que en todo esto hay una única razón para no salir corriendo pero se está lavando los dientes con una lija del siete y puede parecerte surrealista que te diga todo esto sin apenas respirar.

Uf.

Camino despacio por el pasillo y busco una moneda que darle al mono de feria que eres en casa de aquellos que llamas cercanos. Caminas deprisa tú, ni que fueras yo aquella vez que intentaba explicarle a todos que Rafael Nadal será lo que sea, pero la clase, estilo e inteligencia de Roger Federer le hacen tener una mejor visión de juego, aunque Nadal aprovecha su resistencia, y no te alcanzo ni dando zancadas ni plantándome en la puerta con las llaves del sofá.

Un día fui buena jugando al tenis.(gané a Vero)

El sofá guarda un misterio y es el de cuántas veces dibujé en él aquel retrato de tu cara de memoria y cuántas veces me manché por el carboncillo, el grafito, el borrador de grafito y carboncillo que jamás utilizo porque para eso están las manos y las escamas que te pones para verte interesante a los ojos de un topo.

Ya no puedo dibujar ni echar fotos hasta que me obliguen.

Hay fragmentos de una historia incoherente debajo de un Hamlet con miles de notitas que, lejos de cumplir su función, sólo ayudan a que Ophelia se hunda más en el agua.
No está loco Hamlet no está loca Ophelia tampoco, son llevados por la desesperación, la de no entender nada, la de tener que callar que así no son las cosas, así no.

Depecho mode, recocimiento, deseos de venganza...no es eso, va más allá.

Cojo mis maletas y veo que pesa demasiado dejarte atrás con los misterios de la vida que, aún ahora, sigo sin resolver. De repente necesito fumar algo que no vaya a convertirse en cenizas, algo que hoy no vaya a consumirse como lo hago yo, algo que no me recuerde que todo en esta vida se acaba, hasta la propia vida.

Pero tendría que fumarme una ausencia o algo así.

Aguanto como puedo los trenes que no me llevan hacia ti y aguanto como puedo el aliento cuando paso por tu calle, para no hacer ruido en mis sueños y no despertar a un señor que pasaba por allí sin pena ni gloria y se quedó dormido en un portal con las angustias bien posadas en su sombrero.

Fingo que vuelo.

Espero hasta el medio día y, un rayo de sol uoh uoh oh, se avecina por la esquina de la calle Gracia. Allí está, la Escuela de Arte, destinada a pagar todo lo que llevo dentro, a oír lo todo lo bueno todo lo malo y todo lo escaso y el bloqueo. Sobre todo el bloqueo que me produce hacer algo si no tengo inspiración. Me callo cuando un fonema me pregunta por la semeiopoiesis ilimitada y escondo así la frustración de alguien que no supo mantener a su lado lo que verdaderamente le importa gracias a que su cabeza tan ocupada en hacer análisis lógicos de todo no tenía tiempo para enfrentarse a las lágrimas de un corazón sentimentaloide.

Vamos, lo de siempre.

Demasiado enfrentados vosotros dos, y yo, en medio, como un alma en pena, mirándome el ombligo, y no precisamente por egoísta, y sino precisamente por altruista de vosotros dos que me metéis siempre en medio como si yo fuera algo más que un cuerpo que os alberga y, en verdad os digo, dejadme un día en paz.

Amén.

Qué miras, ahora, ¿qué miras? Has destapado la caja de pandora y ahora te extraña que exprese todo esto así, sin la inocente excusa de estar experimentando una extraña sinestesia psicotrópica porque no, no voy drogada y no creo que lo vaya a estar nunca, ya me basta con lo que soy. Escúchame, no no, escúchame, yo no soy Baudelaire, ni siquiera Virginia sólo soy alguien que respira el poco aliento que me echas encima.

Es frío.

Bien, tengo las gafas sucias y roto el reloj. No puedo ofrecer nada más que risueños sentimientos que, en la práctica, no sirven para nada. ¿cómo crees que me siento en un mundo que para nada está hecho para mí? Jamás me dejaré llevar por la práctica necesaria para sobrevivir más que nada porque no la veo nada práctica. No culpo a nadie, es así, y punto, pero cuando te veo robando naranjas guasintonas de mi portal, me alegra saber que, en cierto modo, al menos para ti, soy útil.

Lágrima.

Cuando se acaben las despedidas de este mundo me preguntaré si no tendré que pronunciar todo esto nunca más. Cuando deje de hacer la maleta porque, cada cual me despacha a su manera tarde o temprano (porque no soy práctica, nadie alegó jamás que le hubiera hecho un mal gesto, o simplemente, algo de daño, pero no es práctico tener en tu vida alguien que sólo piensa en sentimientos, belleza de lo simple y demás patoCHÁdas), cuando deje de hacer la maleta para largarme de un sitio para otro y, sobre todo, cuando deje de hacer la maleta para ir a ver a una sala de espera, entonces quizás deje de fumar.

Inercia.

No deberías dejarme decir todo esto porque hago el ridículo más espantoso cuando Elda me pregunta que por qué cambia la gente, cuando Teresita suspira y deja la mirada perdida, cuando Teresa sólo dice lo que dice para tapar lo que no quiere mostrar, cuando Virgi se va y yo no le digo que estos días hemos sido la sinergia hecha realidad, y que será un horror pensar que está en Barcelona, otra vez Barcelona, otra vez Barcelona, empiezo a estar un poco harta de que esta ciudad esté tan cansinamente lejos, cuando Mir me dice que no me vaya, cuando Mar me recuerda eso que no debe recordarme, cuando me encuentro a Lety por la calle y me vapulea, cuando no hay Rumbitas buscando jugar, cuando Mamá pone esa cara de preocupada, cuando Merche me da consejos y yo no sé cómo agradecérselo, cuando Vir habla en serio, cuando Ana me dijo eso, cuando Patri me dijo lo otro cuando…
Cuando Gorriona y Mimi y Noe y Acha y Mysti y Andrews y Palo y Marga, Itz, Mon, Espe, la Niña de los Peines, Xho, … Coliflor, Car, Neofeo, Eme…

…Yo y en mí, una amarga despedida, silenciosa, la peor…una despedida conmigo misma.

¿qué le vamos a hacer? La mitad de mí se siente desplazada.
Hay que joderse.

Y, encima no puedo subir fotos a un blog, que, empiezo a dudar de que lo lea alguien.

Marzo y abril.

****Titolina y qué bueno es cantar****

"Amanecer con otro cuerpo, con otra forma de ver las cosas,
Y no entender por qué ha sido así, por qué todo marzo y abril.

Sigo aquí después de haber tocado fondo.
Sigo aquí ¿no ves, no ves que sigo aquí, no ves?

Sigo aquí después de haber tocado fondo.
Ya he quitado mis escombros.
Ya ves por qué…

Sigo aquí ¿no ves que ya no me hace falta ver
La vida con tus ojos?

Amanecer y no entenderlo.
Si ha sido un sueño, quiero saberlo.
Contadme hasta tres y despierto.
Respecto a marzo y abril, ¿por qué me han tratado así?
Ahora se ríen julio y agosto.

Y sigo aquí después de haber tocado fondo.
Sigo aquí ¿no ves, no ves que sigo aquí, no ves?
¿no ves?

Sigo aquí después de haber tocado fondo.
Ya he quitado mis escombros.
Ya desperté…

Sigo aquí ¿no ves que ya no me hace falta ver
La vida con tus ojos?

Sigo aquí, no ves, no ves.
Sigo aquí, no ves, no ves.
Sigo aquí, no ves, no ves.

Sigo aquí…no lo ves."

(Alis-Sigo aquí)

A veces, las canciones inspiran un buen pensamiento.
A veces, cantar hasta quedar sin voz es la mejor solución.
Buscar entre cada acorde y armonía la llave del caos.
Y la puerta.

A veces, lo mejor que puedes hacer es saltar sobre tu cama.
Hasta que rompas una tabla del somier.
O te rompas.
A llorar.
La cabeza.
Literal o figurado.

A veces, tus oídos marcan lo que dices.
A veces, tus palabras no son la solución.
Grita los nombres de los que no acertaron
Quién eres.
Grita lo que merecen.

Grita sus nombres y que se callen ellos hoy.
Hasta que se rompan en la cascada que hay
Entre un hilo de voz y su respuesta en el eco
De la conciencia.

Repite repite.
Palabras palabras.
Convéncete.
No necesitas que nadie diga tu nombre.
Tu único objetivo hoy es cantar esta canción.
Y reventarla.
Saltar en la cama.
Mover la cabeza.
Soñar despierta.
Meter la cabeza debajo del grifo del agua fría.
Sospechar qué se acaba y qué no.

Brinda por todo el tiempo que has perdido
Haciendo el imbécil en aquel lugar.
A su lado.

Brinda sin descorchar la botella.
Bebe de lo que te ha robado.
Ríete en su cara.
No finjas normalidad nunca más.
Alega enajenación mental transitoria.

Entre el ruido de un adiós está tu respuesta.
Calma tu esencia.
Y…No abraces más a un cactus.
No abraces más a un cactus.
No abraces más a un cactus.
No abraces más a un cactus.

Ya desperté…

Delirios reales de un oso polar.

Titolino a.k.a Desterrado del destierro.

“Buen viento y barca nueva…”

A si es como me veo por relativizar la libertad de las personas.
Vivo en este mundo mezclando la realidad con los delirios, no se si es un buen método;
de buena tinta conozco que la conciencia es un estorbo en el comercio.
No soporto que nadie entremezcle sus realidades y delirios con los míos, lo banal por lo banal; los dos con caritas de niños buenos.
¿Qué es esto de tener que contemplar libertades ajenas de precio simbólico?,
agujeros negros que no se pueden cuestionar por magníficos.

Hasta que punto podemos identificar lo falso de un beso, el último reducto de su saliva antes de secarse. Vivimos el momento y con eso nos quedamos, después no podemos quejarnos; por tener hambre me como mis palabras, juzgo la máxima expresión de un Todo.

El aporreado por una piedra se queda sin venda, mientras disfruta de su tacto blanco y limpio la mano que la lanzó. Carcajada deplorable se despliega en su silencio.

La pasión y muerte de Cristo, los humanos funcionamos así. Vivimos las pasiones y luego morimos exaltados como acción para dignificar nuestra intimidad. Catarsis encontrada en una de las esquinas de mi pecho.

Tambor enterrado me siento. Odio lo tecnológico-comunicativo, el uso que de ello hacen los humanos.
Cada día más lejos de los diálogos en la calle, más cerca de vivir encorvado entre papiros.

Mujeres y Hombres, no se conocen al verse, no saben con quien duermen, que luces se esconden detrás de sus cortinas.
Y el Amor, que buena droga me han vendido, enganchado a algo muy bueno, caro y en dosis pequeñas, que he hace construir rascacielos y decorar sus fachadas con sicodelia jipiosa de la mente de un tirao to puesto de LSD en algún rincón de los 60.

Ya se amansó la sangre, los dientes se acortan, toca ser inteligente.
Si odio no puedo juzgar nada, aunque es un paso totalmente necesario. Love y Hate en los nudillos.

Ninguna madre lleva a las ciudades a sus hijos estando aún en su vientre para que luego
los niños y niñas vivamos cierto tipo de situaciones, desde algún suburbio del Congo hasta la habitación propia.

¿Siempre será esto así?, ¿seguiremos jodiendo y que los demás nos jodan?
Siempre acaba todo mal, o de un mal rollo increíble o de buen rollo cargado de mierdecitas que salen poco a poco.

La antisociedad, lo antinatural, ¿Por qué me voy convirtiendo poco a poco en otro Anti-Algo?; que negativo estás hoy, dicen, y no saben el porqué, quizás sus sentidos estén embelesados en sus cosas y pensamientos, muy respetable; pues entonces no los impongas a los míos, pues se van a manchar.

Solamente he conocido a una persona en este mundo que sea capaz de vivir como muchos admiramos. Alguien de una pureza mental y espiritual que ni por asomo soy capaz de cuestionar, y las veces que lo he hecho he pagado bien por mis actos.
Un grano de arroz encima de una lenteja, el agua más pura en el cuenco de una mano.
No es exaltación falogocentrista, es pura sinceridad a grifo abierto sabiendo que el agua no se va a derramar.
Ella me dijo en una ocasión que podía ser muy cruel a veces, es algo me molestó muchísimo en su momento y que poco ha poco he ido deshilando, aprendiendo.
Gracias por poder darte las gracias, por todo lo que me has enseñado y enseñas,
aunque a veces sea el más zoquete de las clase al que le entran las palabras con sangre, sudor y lágrimas.
Recuerdo unas palabras que te escribí hace tiempo: si respiras suave podré acariciarte.
Te regalos todas las caricias respiratorias que quieras, todas templadas.

Amistades peligrosas.

****Titolina y su sombra****

Llevas mucho tiempo a mi lado, pero aún no he hablado claro de ti.
Ni contigo.
Cuando alguien me pregunta por la calle, comento vagamente lo que haces,
Y lo que yo dejo de hacer por ti, me lo callo.
No me gusta hablar de ti, ni con gente, ni a solas tú y yo.
Eres la única rutina que tengo, y, apenas me dejas algo más que hacer.

Personas que me paran y me cuentan lo mala que eres,
Y yo, la verdad, preferiría no saberlo y que me trataran con un poco más de tacto.
A veces me han culpado de que no hago algo por ti, otras no te han tenido en cuenta
Al contar conmigo para lo que sea.
Y luego, se han enfadado conmigo, jamás contigo.
Eso me ha dolido más de lo que me dueles tú.

He hecho miles de esfuerzos por hacer como que no pasa nada.
Que no me importas.
Pero, a veces, me derrumbo en mi habitación, contigo al lado, claro, sonriendo.
Creo que no puedo soportar más que seas mi sombra,
Que estemos unidas de por vida,
Hasta que la muerte nos separe.

Tú quieres hacerme morir en vida y yo no sé
Qué te hice yo tan mal como para que me ataques.
No me enorgullece ser una de tus elegidas.

Por ti me he sentido tan pequeña, tan inútil e indefensa,
Por ti las he pasado canutas.
Por ti he superado las pruebas más duras,
Y no ha servido de nada.
Por ti o por tu culpa.
Sólo porque te gusta verme vestida de azul.
Sin nada debajo.
En una habitación blanca que huele a dolor.
Eso te encanta.

Aún no recuerdo cuando fue la última vez que dormí bien.
Siempre me despiertas.
O la primera vez que dije eso de “me tendréis que perdonar, pero debo irme”
O aquella vez que, por fin estaba tan cerca de Iván, y tan a gusto,
Y a ti no te pareció tan genial, claro, no eras el centro de atención.
Y me tiraste al suelo con una violencia absoluta.
¿cuando dejarás de obligarme a que piense en ti?

Eres peor que un novio celoso.
Y no, no te hablo cara a cara,
Porque prefiero pensar
Que no tienes ningún protagonismo
En mi vida.

Pero,
Me fallan las fuerzas,
Y todo lo que conlleva
Tenerte a mi lado y saber,
Que nunca te irás
Me destroza.

Por qué no te vas.
Por qué no te vas.

No sé muy bien ni cómo te llamas.
Nadie tiene claro muy bien de dónde saliste.
Sólo sé que eres la puta excusa de siempre
Para que no sea jamás, feliz del todo.

Estoy cansada, no puedo luchar más.
No me quedan fuerzas.
Tantas lágrimas he derramado por ti.
Vale, has ganado.
Pero, déjame tranquila,
Aunque sea por unas horas.
Aunque sea por pena.
Nunca te he hablado tan sincera.
Déjame tranquila.
Enfermedad de Crohn,
O como hostias te quieras llamar.

Nanas con nariz de goma (Vol.II)

Como no hay forma humana de subir la foto al post de "nanas con nariz de goma", la pongo aquí.
Sí, coliflor, a mí también me vuelven loca las nuevas tecnologías...

Éramos jóvenes...tan y tan jóvenes...

****Titolina...yo ya no hago revivals****

Nos emocionábamos hablando de Fluído Sueño y, alguno que otro dejó de comer carne. Recibía paquetes de Café del Mar y aparecías en mi casa por sorpresa, con el dinero que te daba hacer figuritas de escayola. Yo no fumaba y comíamos kebap (con más o menos suerte).

Cerrábamos el Sugarpop con Santa Rita Rita Rita, y Olivia me preguntaba que si le quedaba bien esa falda. Coreábamos el café "El Buen Gusto" y Pollo y Oveja hacían de la vida un lugar mejor.

Empezaban las chapas, cafés en el Bohemia, y eso de que hay personas que son demasiado especiales para llamarse amigos.

Eran tiempos de "Soooooooundd" y carapiés, divos y divas. El botánico comenzaba a Smell. En el Niu aún ponían jazz y no estaba el ibicenco.

Situaciones anormales, la minimorli ya no puede caminar, ¿te puedo dar un palmetazo?, burráncanos del hiphop y fotos en bañeras que encontrábamos por las calles.

Eran las ocho de la mañana. Pretendíamos cambiar el mundo, y ya no había Letis ni Javis ni... uff, coreografías con niños rabiosos.

Pretendíamos cambiar el mundo, y, al menos conseguimos cambiar el nuestro. Pobres ilusos. ¿en qué hemos cambiado? En todo y en nada. Las palomas siguen donde están para jugar con ellas, y la mochila de Mambo está cargada de pegatinas y eddings...

Después de tanto te miro de otra manera. No imaginé vivir en cada segundo una nueva emoción.
No imaginé tantas cosas, ni tantas cavilaciones de cabeza, ni tantos descubrimientos. Ahora tienes menos pelo.

Nada ha cambiado en el fondo. Cada día igual. Coge tu neo que a la que hable lo estrujo.

Por muchos días más viviendo en esta vida tan genial.
Por muchos cigarros en mi portal.

Paraíso.

****Titolina****

Tengo insomnio.
Pululo entre las baldosas de la cocina.
Y decido meterme en camita de mamá.
Le paso la pierna por encima.
Me mezo y se mece conmigo.
"¿qué te pasa, tontorrona?"
Me echa el brazo por encima.

Hablamos.

Existe la paz.

Malo Muchacho...

Titolino a.k.a En la noche del cazador.

Ya ladró.

Jodido Gonorrea, ¡hijo de puta ,ay!
Rezo a la Virgen de los sicarios con las rodillas ensangrentadas.
Chico has andado dos calles de más por este barrio.
Los poetas también pegan hostias como camiones,
dame un motivo para sacar todo lo que odio antes de amar.
En la mano una hoja del cinco, vestido de negro.
Un Dalí dando bastonazos a dos millones de barberos newyorkinos,
textos en los aseos de un psiquiátrico asiático fluyen por mi retina,
estoy preparado, sale sangre por las yemas de los dedos al latir
de un elefante ágil, pasos rápidos y lentos hasta llegar a tu pecho.
Una patada por cada uno de mis sentimientos,
te arrastraría la cara por un bordillo de Elvira,
perros meándose, punketas escupiendo.
No hay lechuguita mexicana que mande a dormir
a la no evolución del hombre, si sus dientes crecen con cada calada.
Soy un dinosaurio, vengador cósmico extraterráqueo
vivo entre humanos, mi nave reposa en una ciénaga.
Te voy a dar dos segundos antes de llamar a un amigo
para acabar el trabajo de una manera divertida
con cuerdas y fotitos Polaroid.
He vuelto locos a tres neuroPsicólogos,
con miradas y palabras afiladas con un cutter.
Esto no va de peleitas en la puerta del cole,
te espero sin camiseta, pintado con simbologías
depresivas del maestro Ugenito;
ven niño ven, demuestra ser un hombrecito
siendo tan machote, con tu pene y corazón.
No vales ni para mierda.
Dedicado a todos los que quieran entrar en mi vida
dándole la patada a la puerta y a saco.
La mala gente, moved vuestros culos,
tengo visiones y cada día me cuesta más
asimilar tantos actos de agresividad gratuita,
vais a pagar toda la ronda.
Capitán Pingaloca, un Apocalipsis concreto
cosido en cada puño,
el recuerdo de aquel niño muerto aplastado por un autobús,
toda mi mierda vista, atrapada en 90 kilos con los nervios ramificándose.
Sangre y dientes, este trabajo no vale diez de los grandes,
este es gratis.
El señor del purito, se va calmando;
han pasado doce minutos de mi vida
pensando en tu cara, que ha quedado hinchada como una pelota.
Tengo la maldad dentro, visitaré a mi Párroco.
Un beso en la frente.

Cansancio embotellado.

****Titolina después de muchas horas sin dormir****

Un día que no llueva,
Quisiera que me esbozases
Un pequeño plan abocetado
En un servilleta
En el cual, como fuere, me explicases,
Qué culpa tengo yo,
De escribir tanto.

Qué mal hago a la sociedad.
Qué te duele.
Qué no cuadra.
Lo mío no está bien ni mal.
Sólo son
Resquicios de lo que pienso,
A la espera de
La crítica subjetiva de un letargo
Que se acomoda entre mis dedos.

Es sólo insomnio.
Y mucho que decir

(y, si tanto te molesta,
¡pues no leas el blog!)

Hulkina.

****Titolina says: coge tu perro que a la que ladre...****

"Dedicado a todos aquellos que se empeñan en creerse superiores por tener más dinero enamorado de la hipocresía social. Vacíos, clasistas, prepotentes, paletos ignorantes. Gustan de crear problemas cobardes, vía móvil. Tómate un almax, corazón, mi Titolino fluye sin correa"

ALMAX

Preguntas por mí,
Y al oírte de lejos, me voy.
Subo las escaleras como un poema visual leído a oscuras.
Me asomo desde el pedestal y descubro
Que el hedor de mis iguales
Nunca olió tan mal en mi salón como cuando estaba lleno de idioteces.

Levanto la silla y descubro,
Que si miro arriba, no hay nada, y no es malo
Que si miro abajo, me encuentro un pasado
Que se quema sin astillas que se salven.
Pero no es el mío, no lo reconozco, no me pertenece,
No lleva mi nombre, yo sólo pertenezco al agua.
Y sólo el agua me pertenece.
Por eso lo pasado no puede quemarme por más que arda.
Pregunto el nombre a la silla: “Me llaman Presente pero nunca estoy”
…y me largo.

Lo tengo claro o no lo sé.
Si soy muy simple o complicada,
O lo que yo veo simple tú lo escupes en mis gafas,
Y soy miope pero no tonta, veo bien cerca
que te callas pero alargas la cara.
O la estiras con mierda,
¿es por eso por lo que eres tan feo?

Lo siento, no entiendo,
Qué clase de mundo viene a tus sueños,
Uno al que no puedes aferrarte arropando los sentimientos
Porque se derriten sin frío ni calor, como un hielo,
Un mundo por el que no pones la mano en el fuego,
Porque no hay fuego, ni para calentar un recuerdo.
( si exceptuamos las astillas de debajo de la silla del Presente, claro )

Tus deseos se han ido,
Vagan reprimidos por el Corte Inglés, y en la planta baja
Se vuelven muy conscientes de que el amor está de rebajas,
Que cualquiera puede pillar un dos por uno,
Pagar un veinticinco por ciento menos por abrazar
Y disfrazar un beso seco,
De secretos tiemblos al oír el nombre de quien te acaricia.
Si es que te acuerdas de cómo se llama aquella que conociste en las cruces.
¿cómo era?¿qué buscaba?¿qué decía que le gustaba?
Supones que lo mismo que a todas, y aciertas.
Previsible.
Como tú.

Tus deseos, decía, se quedan en vela pensando en un móvil nuevo,
Son tan tristes que sólo piensan en letras,
Las del coche, de la moto, de la casa en la sierra,
Son tan diferentes de las que forman palabras como amor, libertad, sentimientos…
Esas son mis letras.
Tan ajenas y lejanas que el día que te golpearon en la cara
Las creíste taan fuera de lugaaar,
un acto tan poco adecuado y tan salvaje
como esas tribus de los documentales
Que ni siquiera tienen móvil.

Un día, en la escalera, esa que yo he subido hace un rato,
Dices buenos días a tu vecino,
Juan, un molde fabricado con costuras de sometimiento.
Igual que tú.
Y te sienta tan mal descubrir la verdad,
Como tomar leche cortada, huevo podrido y mayonesa con salmonelosis para merendar.
Todo de golpe.
Recurres al almax,
Y tu alma se lo bebe pensando que eres gilipollas.

Si alguien algún día tiene un futuro igual al mío,
Que sea porque decidimos compartirlo,
No porque algún ente metafísico así lo decida.
Que sea para simplificar el espacio que hay entre un amanecer y una sonrisa,
Que sea para observarte con el sobre de almax,
Y gritarle a tu alma, “¡pero mira que es gilipollas!”
Es lo justo.

El día que te intenté explicar qué pasa por mi cabeza,
Acabaste aprendiendo chino,
Te suena así de exótico e ininteligible lo que digo.
Tú suenas efímero, banal.
Todo es superficial por tu mente, y mejor así,
No vaya a ser que llegues tarde a las rebajas.

Es fácil entender lo que yo no busco,
Prefiero caer y levantarme,
(no dudes que lo haré),
Antes que sentarme en la silla, de rodillas,
A ver pasar los días.

Para que me entiendas,
Rompo relaciones con el mundo,
Así me niego a que me entiendas,
Que ya me cansé de dar mi brazo a torcer,
Porque me duelen
Las esguinces que provocan tus vacíos.
Y en la tienda de las vendas
No me venden los calmantes,
Porque no hacen juego con el jugo de mis vasos,
Quedan mal con mis ojos,
Cada uno por su lado,
No pegan ni con negro,
No resaltan mis pómulos,
No acentúan mis caderas, no tienen clase,
Y, ya de paso, está pasado de moda recuperarse.

No me miro el ombligo.
No compito.
No intereso,
Y te digo,
Que tú en tu mundo, yo en el mío,
Y todos tan contentos.

Mar adentro,
Es incompatible vivir con seguir o perseguir al rebaño.
Como idiotas, las ovejas,
que siguen seguras mientras no se enfrenten con su soledad,
Mientras sigan pegadas las unas a las otras aunque estén cayendo por un abismo,
Mientras sea otro el que les diga a donde van.
Yo me voy, donde el agua cubra,
-el agua asusta al rebaño,-
Donde el agua cubra.
Mar adentro.

Con el principito converso,
Y con algún que otro ser también feo,
Pero sin pelo.
Qué listos somos,
Que sabemos de sobra
Qué es vivir.
Tenemos mucha vida por delante.
Y por detrás.
Y por las esquinas.
Tú tienes un móvil nuevo,
Un coche,
Y desde ahora,
Clavada esta espina,
Y muchos sobres de almax.

La espina de saber, de golpe,
Que lo importante
No lo has visto,
Ni de lejos.

Preguntas por mí,
Y al oírte de lejos, me voy…
Distinguiendo, en tu cara, un poema visual.

La lógica falla.

****Titolina escapada****

Bébete la cama, camina despacio, aguanta tu esquina
Pon bien las sábanas, respira y estira, cimientos estables
No entiendes nada, acatas un acto, te lavas la herida
Estudias tu porte, y dentro de un año, te quitas la vida.

Te quitas los años, estudias tu vida, y, dentro de un porte
Enciendes la llama que quema tus flores y ruegas de espaldas
Lo mandas urgente, correo espeso espero, certificado,
Y clavas el sobre, aún sin remite en donde te duele.

Te llamas ilusa, rebuscas un sueño, en los ventanales,
Encuentras dinero, te soplan respuestas, en los soportales,
Soportas el peso, examen sencillo, comida caliente,
Acallas la norma, cometes un fallo, gramática y suerte.

Cambias el ritmo.
Lingüísticamente, te
Abstraes, mejoras tu
Tono con tino torpe,
No sale,
Región perisilviana izquierda,
Endeble, vacía, vaga,
Palabras,
Y no entiendes nada
Hablas sin mensaje.

Avanzas deprisa, aprisionas la valla contra-tu-tiempo,
No te queda nada, tan sólo un minuto, contra-tu-tiempo,
A contracorriente, empujas tu idea contra-tu-tiempo,
El tempo amanece, el sol se desliza contra-tu-tiempo.

Para. Coge aliento.
Pides un segundo más a un espacio en tregua
De-mente, desesperada…

Y no entiendes nada.
La lógica falla.
La buscas ahora.
Ayer la olvidaste.
Me acusas de hallarla
Flotando en la charca,
Y yo te avisé.
Oídos durmientes,
Y yo te avisé.

La lógica falla.
La lógica falla.
De otra manera que tú no buscabas.
Aquí no diriges ningún sinsentido.
La lógica falla, y tú sin batuta,
Ya no entiendes nada.

La lógica falla.

Un eneatipo número siete.
Completa-mente enfermo
Me tira una espiral quemada.
Es lo que le quedaba…

…por destruir.

Todos se quedaron en su balcón,
Impasibles,
Por ver si algo ardía
Por ver si alguien bajaba
Otra vez a apagarlo.

Y nada pasó.

Nanas con nariz de goma.

****Titolina eres tú****

No deberían abrirse heridas del pasado.
Deberían enterrarse como entierran los perros su mierda.
O lo intentan.
Fobias cantan alegremente los traumas,
Y se ensañan con el estribillo
Como lo hacen contigo.
Ya lo dije, no deberíamos tener más miedo del que podemos aguantar.
Sin duda, has sufrido más de lo estipulado como máximo,
En las credenciales del dolor.

Te miro y sé qué volverá a repetirse.
Y qué, por suerte, jamás.
Te miro y lo siento, las lágrimas,
Sobre todo las que fueron por él.

Nunca he podido hablar de ti sin emocionarme.
Tú me ayudaste a levantarme,
Cuando ya no quedaba más que hacer en la vida.
No te culpo por las veces que no supiste entenderme,
Porque siempre tenías un buen abrazo preparado para mí.
Dejarlo todo, mover montañas, con tanta fuerza, sólo por hacerme feliz.

Odio esa vida que te trata con garrote vil,
Y te admiro, porque, nunca te falta tiempo para levantarte,
De las mil caídas que has tenido.

Y ahora, no puedo hablar de ti sin esconder en mis palabras,
Lo que daría por poder devolverte todo lo que me has dado.
Algún día, algún día…

No puedo escribir más, me ahogo en un mar de lágrimas,
Siempre has sido la perfecta anfitriona
Para empezar en esto de la vida.

De ti vengo, en ti soy,
Y por ti soy lo que soy,
Líquido amniótico en el que mecerme,
Agua que respirar.
Que no me toquen el ombligo,
Que jamás nadie me toque el ombligo,
Es la cicatriz más hermosa, que me recuerda, cada día,
Que somos una misma persona,
Que estás en mí,
Que estoy en ti.
Que te quiero, por encima de todas las cosas,
Por enseñarme,
Que siempre hay que volver a levantarse,
No importa las veces que caigas.

Te debo tanto, tanto,
Como la luna a cada estrella que,
Fieles cada noche,
le hacen compañía.

Cuánta luz en ti, mi ave fénix,
Cuánto amor que darte en un sólo abrazo.
Siempre me quedo corta
En cada beso de buenas noches.

Acariciabas mi pelo de madrugada,
si mil preguntas hacía al cielo,
mil me contestabas.

Soy hija del circo,
De aquellos que me contaban los cuentos con moraleja,
Me cantaban nanas con nariz de goma,
Y a veces, nanas de la cebolla.
(que yo tarareaba entre sueños para dormir)
Y con una palabra, les bastaba,
Para crear las más grandes ilusiones
Y luego hacerlas realidad.
Volar subidos a una vespa,
Aprender a nadar,
Nunca me faltó de nada,
Y en cada libro, exposición, concierto y teatro
Creasteis un alma itinerante
Que busca los sentimientos más bellos,
Aquellos que los buenos no sueltan
Aquellos en los que me envolvisteis los dos.

Tú, nunca estarás sola.
Yo, nunca estaré sola.
Qué suerte la mía,
Haberme topado con la persona más buena del mundo
sin duda, tú, …mamá…


NANAS DE LA CEBOLLA (Miguel Hernández)

"La cebolla es escarcha
cerrada y pobre:
escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla:
hielo negro y escarcha
grande y redonda.

En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.

Una mujer morena,
resuelta en luna,
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te tragas la luna
cuando es preciso.

Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en los ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que mi alma al oírte,
bata el espacio.

Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.

Es tu risa la espada
más victoriosa.
Vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.

La carne aleteante,
súbito el párpado,
el vivir como nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!

Desperté de ser niño.
Nunca despiertes.
Triste llevo la boca.
Ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.

Ser de vuelo tan alto,
tan extendido,
que tu carne parece
cielo cernido.
¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!

Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.

Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.

Vuela niño en la doble
luna del pecho.
Él, triste de cebolla.
Tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre."

(Dedicadas a su hijo, a raíz de recibir una carta de su mujer, en la que le decía que no comía más que pan y cebolla)

Hablando con Iván.

****titolina fuera de cobertura****

"Verde como estabas alquel día,
cuando todo funcionaba
y tú no querías..."
(Colores, Piratas)



"Pienso que estar por afuera
no es como estar por las calles
y caminar aunque llueva
para buscarte esta tarde

Aunque yo sepa de sobra
que nunca llamas
y que has quedado casi un año
en un desván deshabitado

Como hiciste en septiembre

tus vacaciones de lo nuestro

muchas versiones de algo

Reducidas a cenizas
son los problemas de siempre
y aunque no quieras mirarme
vas a tener que escucharme

No me consuelo con poco
vas a tener que estirarte
no consigo contenerme
voy a tener que romperte

Son estos días
los que me sacan de quicio

...sin sentido"

Años 90(extracto), Piratas.


Son estos días los que me sacan de quicio. Cuando despierto con esa extraña sensación, una mezcla de vacío y decepción eterna. Son estos días los que hacen que no merezca la pena coger una libreta y arrancarle las hojas, no saco nada en claro.

El agua que cae no consigue apagar las radiaciones que emanan de los sinsentidos, ¿llevar una lucha en la que no va a ganar nadie, una lucha en la que no quiero participar?

No he venido al mundo para esto.

Por un momento pienso en cómo sería encontrar un juguete roto y no compartirlo.
Veo niños que, estando rodeados de ellos, sólo los utilizan para lanzártelos a la cara.

Y, en el fondo, cada vez me da más igual que haya puertas que bloquean el paso.
Siempre puedo salir por la ventana.

De repente, no me importa.
De repente, personas cruzando la calle miran a un lado y a otro, y no ven a nadie.
Tampoco tienen a nadie a quien cruzar.

Hoy me miro al espejo, digo ese nombre y me sale un orzuelo.
No me queda más remedio que no invocar más.
Orzuelo molesto, es la peor manera de llamar la atención.

Lógica ilógica

****Titolina como el que oye llover****

¿qué me une a ti? Una idea idiota.
Ir a Lourdes, por ejemplo.

¿qué me separa? Otra idea idiota.
La de que no puede ser mañana.

Las cosas deberían ser así, impulsivas, dicho y hecho, y no tanta historia.

Pero no pueden ser por lo de siempre.

D-I-S-T-……

Shh, no la digas hoy.
Ya la estás diciendo.

Siempre me sales con toda esa mierda.
Siempre te salgo con toda esa mierda.
Y, al final… tantas excusas de mierda.

PACIENCIA

(Yo te entiendo)

¿por qué a Lourdes?
¿por qué no?

¿dónde empieza la diferencia y donde acaba?

Esto no tiene sentido.
Como tú.
Como yo.

¿qué haces aquí?¿por qué apareciste?
¿dónde estás cuando no estás?
¿Quién fue el gilipollas que dijo se inventó eso de “a qué huelen las cosas que no huelen”?
Todo huele.

Diecinueve.

Imagino el último día de mi vida.
Y te veo.

Vivo en el aire, en un cometa que se llama b-612,
y, a veces, en una nube con forma de sonrisa.
Ya sabes para qué.
¿y tú?

Tú vives en una canción hasta que se demuestre lo contrario.
Yo canto esa canción por las mañanas.
Esta mañana llueve.
Cuanto quisiera que para ti eso no fuese un problema.

De los problemas caen gotas de otros problemas pequeños.
Y, en lo pequeño, está la esencia, ya lo dije.
Y, en lo pequeño, estás tú.
Hasta puede que seas la esencia de lo pequeño.
Pero nunca me daré cuenta.
Estoy demasiado ocupada intentando no echar(te) de menos

Escribiste lo más duro que he leído.
Eso es un portazo de los que dejan la puerta hecha añicos.
Algún día me recuperaré.

Un día me prometí no escribir más (de ti).
(Ya habían corrido ríos de tinta)
Y ahora, aquí estoy,como el que oye llover,
y, en esta intensa cadena de todos los días, vivo.
Tú vives en una canción hasta que se demuestre lo contrario.
Yo canto esa canción por las mañanas.
Esta mañana llueve.
Cuanto quisiera que para ti eso no fuese un problema.

(Somos la lógica ilógica haciendo el idiota.
Pero nos damos buenos consejos
Mientras cerramos los ojos bien fuerte para imaginarnos)

Hiperestesia

"caso clásico de hiperestesia, la belleza de lo simple, la importancia de lo pequeño"


*Titolina siente*

Hiperestesia: Dícese de sensibilidad excesiva y/o dolorosa. Necesidad absoluta de sentir todo lo que ocurre alrededor.


“quizás sólo necesitamos eso a veces
algo que nos arranque un algo
ya sea una sonrisa o unas lagrimillas
pero que no te deje indiferente”

Car


Sin duda, sólo necesitamos eso: emociones. Y no a veces, Car, s-i-e-m-p-r-e, ante todo momento. Cada emoción es un aliento más, un impulso más que te deja claro que estás viva, por eso, cuando no las tenemos, llega el vacío.

Hay gente que cree que pueden comprar emociones; que un gran coche o un móvil de última generación será una explosión de sensaciones nuevas, pero no, con eso sólo tapamos el vacío, las emociones están en lo más pequeño, en las palabras, que, palabras son, pero algo dejan en las sonrisas y en los momentos. La vida está en las personas y en lo que haces con ellas.

Me empeño en creer que la distancia no la hacen los kilómetros, la inventan las personas(algunas), y, a veces, los que están más lejos son los que están más cerca, y viceversa. y, también a veces, esto funciona y resulta que no existe tal distancia; que tú estás aquí, que ella está aquí, que todos están aquí, y el aquí es tan perpetuo como el indescriptible sonido de una lágrima al caer. No lo oímos no, o eso creemos, pero las sensaciones sí lo oyen, y arrancan, a veces otra lágrima, a veces una sonrisa.

Hay personas que, cuando hablan, trasmiten poesía. Y no porque utilicen grandes palabras o grandes recursos literarios, es porque, lo que dicen, lo dicen de corazón. Quizás, cuando te des cuenta de que tú eres una de ellas, se te olvide hasta lo que estás diciendo…sólo estás sintiendo, y a veces eso es tan fuerte que crees que la vida cobra sentido de una vez.

Sentimientos, sólo es eso, la vida se reduce a llenarte de otros, a cantar canciones en las que quien las oye consigue oír los latidos de tu corazón. Pum…pum…pum…

He dicho muchas palabras sin sonido, y he susurrado sin darme cuenta con ellas un gracias que rompe el silencio, que agota el espacio, para llegar hasta muchas personas que, casi sin creerlo, permanecen separadas las unas de las otras, sin estarlo.

Se rozan, con miradas que se encadenan en una oración indivisible e infinita.

Por eso, no me gusta esbozar despedidas, por eso, es horrible echar de menos a la persona que eres cuando compartes sentimientos con otra persona.

Esto es un hasta luego para muchas de ellas. Para vosotros y vosotras, todos mis sentimientos sinceros que vuelan libres en vuestra búsqueda, tantas veces, tantas noches.

De piedra, se queda esa odiosa distancia, y se va por los pasillos avergonzada de existir, y de privar a la vida, casi, de tantas y tantas sensaciones…

Y yo, hace tiempo perdí el vacío en la memoria de los sueños.

(y que nos llamen hiperestésicos, ñoños o sentimentaloides, aquellos que no saben sentir)

*Para Car y otros tantos, por la persona que soy cuando estoy con vosotros*

¡Oh da Dada!

Titolino a.k.a Dada kk Yoa.

"Hay que tomar medidas ante la pereza de las vías férreas ante el paso de los trenes"
Marcel Duchamp.


Vivimos en tiempos del la cultura del instante. Reflexionamos sobre lo que percibimos no más de lo que tardamos en contemplarlo.

La Ciencia y el Arte no acaban de unirse, teniendo todo de su parte y nada que mostrar...
El siglo XX, el de las grandes revoluciones artísticas encadenadas; parece que ha dejado la tierra seca y nada que plantar.
Estamos situados en una época de vacío movimientario a causa del comercio y la especulación artística, el EgoArt.
No miramos la historia, no miramos nada.

Parones de este tipo siempre se han dado en el Arte, hubo un gran hueco en el contemporáneo bien aprovechado por unos pocos, y casi siempre olvidados: Los Dadaístas.

El Cubismo y el Expresionismo rompieron con la forma y el color.
Los Surrealistas fueron directamente al intelecto con sus cabras oníricas, maestros como Magritte y Dalí dieron una lección sobre la estética de la imagen.

Los Dadaístas rompieron con un Todo desde la Nada más inmensa.

Un crítico inglés, John Richardson, puntualizó sobre el Dada:
-Como se puede pretender definir un movimiento que no se puede reducir a un personaje determinado, ni a un lugar, ni a una doctrina, ni a un tema en concreto; que se refiere a todas las artes; cuyo centro de interés se desplaza innecesariamente; y que por añadidura, se proclama negador, efímero, ilógico y sin objeto-.
A lo que el pez soluble de André Breton ( Dos manifiestos Dada, 1924) respondió: Dada es un estado de ánimo.
Tan sencillo como eso.

Los Dadas se "rieron" de los convencionalismos artísticos de la Vieja Europa. Realizaron trabajos muy interesantes y arriesgados sobre el lenguaje visual en la forma y el conjunto; como la expresión del orden tipográfico o la elaboración de obras con materiales no confeccionados para conseguir la extravagancia, consiguiéndola por ellos mismos en composición.
Nació el antiArte (A-Arte), la línea paralela, el otro punto de vista desde lo sencillo y libre de teóricas.

Hoy hablar de Arte es hablar de tendencias; el supuesto "A-Arte" actual es otra más.

La sencillez expresiva de artistas como F. Picabia, P. Eluard y un verdadero científico dentro del movimiento, Marcel Duchamp; consiguió llegar al publico espectador voluntario o no. Podríamos decir que el dadaísmo dio vida al proceso creativo de lo que mucho más tarde se denominó como Pop-Art.

El emblema más significativo es buscar la belleza inaudita de los objetos más inesperados.

Declinaciones personales a parte, la expresión iba más allá de la realización material del concepto. El desarrollo de este era el verdadero Arte; el hecho de la conversión en materia solo era el punto final, una verdadera anécdota. Por ello, algunas de la obras hayan desaparecido, pues eran destruidas por sus autores al poco tiempo de ser realizadas.

¿Llamar la atención o algo bello?, no somos nadie para pedir nada, para opinar sobre la nada.
Dada no siente nada, no es nada, nada, nada. (F. Picabia, 1920)

Puede parecer que estamos hablando y divagando sobre lo efímero, enigmático o de la prepotencia subversiva de cuatro locos; pero las niñas y niños malos del arte contemporáneo consiguieron sacarles los colores a una sociedad basada en guardar las formas; salvando ciertos aspectos, la nuestra sigue siendo igual: neutra, concreta y falsa.
Si unos pocos a base de collages, folletos y manuscritos, dieron impulso a esta bobina de hilo; ¿ por qué nosotros que tenemos tanto y nuevo a nuestra disposición, no sacamos nada más que carne de galería?
Si los Dadas hubiesen tenido algo tan accesible como esta cacharra de Internet, otro elefante nos cantaría.

No enmarco estas palabras desde la ñoña exaltación romántica de la bohemia del XX, y mucho menos aconsejo a nadie a que vuelva atrás;
tan solo os animo a reflexionar sobre los estímulos creativos, un asunto demasiado relativo que se degrada por serlo.

Os invito a conocer la Obra de Bill Viola y George Brecht, dos norteamericanos que rompieron con el monótono expresionismo comercial dominante en su país; un ejemplo de como lo tradicional y lo tecnológico dan lugar a sensaciones nuevas.

Reducir conceptos y aspiraciones, misticismos onanistas actuales, es lo que nos llevará a macar un punto de seriedad en la Historia del Arte donde todo se basa en la correcta libertad creativa.

Sensibilidad origal, y no sensibilidad comercial; ya lo será si ha de serlo.

Si tus labios callan los mios.

Titolino a.k.a Ñam ñam...


“No existe lugar en el mundo, en el que dos jóvenes que se sienten no se conviertan en poetas”
Voltaire.

A una nube rizada.

“Que complicado es escribir un soneto bello,
por falta de líneas si me sonrojo,
por usar cuaderno nuevo.
Ahora entiendo a los poetas, su único tema.
Todos cantan a las emociones,
pescadores de palabras que nadan dentro,
desde el cielo y la tierra;
detrás de la puerta,
por el ojo de la cerradura.
El oxigeno sigue manteniendo todo vivo,
y no me doy cuenta;
camino por las calles viejas del centro
recién nacidas,
paseando palabras nuevas,
de esas sin letras que sabemos; suspiran levemente
desde un buzón de correos hasta el estanco más cercano.
Vestido me siento desnudo, dentro de una pompa de jabón,
viajando en sus brillos fluidos a la luz.
Escribo en los bordillos, en las frentes de los niños,
pronombres y adjetivos,
tan sólo puedo hacerlo, con eso puede resumir;
y me alegro.
Si tus labios callan los míos,
si en ellos viertes tus palabras,
dejo de ser un mal poeta el tiempo que haga falta.
Todos hablamos del cariño, pero no lo hacemos
de las cosas de donde nace;
totalizamos tantas sensaciones
en una sola palabra y la imponemos.
¡Que poeta tiene tantas palabras!;
son únicos los textos inasibles
que van dejando los que simplemente sienten,
tan sencillo como eso, si marearse por dar vueltas,
¿Qué cuentan los culetes a los bancos?,
¿Qué borda la piel a las sábanas?,
eso si son poemas, es algo que tú me enseñas.
Llevo varios días riéndome del tiempo,
más simple que un garbanzo,
te siento como agua tranquila y viva,
y eso no tiene métrica que lo convierta en música,
ni brisa que la empuje.
Tejer en tu pelo un bello poema,
el más bello desde hace cientos,
verte segura por tener esas alas
volando donde las nubes son de rizo algodonado,
donde todo se pierde y huele a mañana fresca,
y cuando sonrías,
y cuando todo se vuelva sentido otra vez;
un sol, piel de trigo, acaricie a las ventanas,
saque lo que somos a pasear."

Entradillas y salidillas.

****Titolina que se estruja****

Aprovechando que se acerca el post número 50 y, teniendo ya un número selecto de fieles que nos leen, (que, aunque no escriben comments porque son muy vagos, luego sí que nos comentan, vía e-mail, Messenger, telefónica o cara a cara, lo que les ha parecido), bueno pues aprovechando esto, se me ha ocurrido una cosa:

Al principio de cada entrada, siempre aparece un indicativo de quién escribe, si Titolino o Titolina, (menos uno en el que a Titolino se le olvidó, exactamente en “no nos representas”, pero, demasiado que sólo se le ha olvidado en uno con la lechuga que tiene el pobre mío…); ese indicativo suele ir acompañado de alguna gracieta nuestra, generalmente asociada a la entrada que escribimos, porque sí, porque somos unos jachondos y el día que se proclame la Tercera República nos darán un premio y todo.

Bien, una vez dicho esto, paso a transcribir las “entradillas” de cada blog, empezando por el primero, y acabando por éste.

Trabajo de chinos, sí, pero todo es poco para esos cuerpos ávidos de sexo que estáis hechas/os, sinvergüenzas.

Vemos cómo se va degradando nuestra mente con el paso de los posts… un vulgar “escribe Titolino/a” en que ha desembocado:


“ENTRADILLAS”

*escribe Titolina*
*escribe Titolino*
*al habla Titolina*
*al habla titolina*
*al habla Titolina*(----------me repito más que el barco del arroz-----)
*Titolino al mando de la nave.
*titolina al aparato*
*titolina con insomnio*
Delirios de Titolino desde un Hall
Titolino susurrandole a un Pony de juguete.
Titolino HateWar.
*Titolina sin palabras*
***titolina al habla*****
*****titolina en ultrasónica****
*****titolina al mando del xiu xiu****
*****Titolina in the air*****
******Titolina se planta*****
Titilino, legumbre común.(--------Titilino???---------)
Titolino Dioe Canne!!
Titolino Montesco.
****Titolina en Cubillas History X. Montesco Way – Soy el juguete de la fortuna****
(¿?¿?)-------- (lechuga que antes mencionaba)
****Titolina vende regadera usada antaño para dar agua a una maceta****
**** Titolina en clave de jazz***
Titolino a.k.a Delirios del Caucaso (Akuma).
Titolino a.k.a A saco!
Titolino a.k.a Sin el traje de la comunión.
Titolino a.k.a Hate paraguas.
****Titolina al baño maría****
Titolino a.k.a Lobo Montesco
Titolino a.k.a Mirada perdida ,con el rabo entre las piernas
****Titolina al borde de un ataque de nervios****
Titolino a.k.a Ophelia.
Titolino a.k.a La culpa de todo la tiene la NEO2
***Titolina diecinueve****
Titolino a.k.a Alimaña delirante al ritmo de A palo seco.
****Titolina ha vuelto con las naranjas guasintonas****
****Titolina waiting for us****
Titolinno a.k.a !!!
*****Titolina enamorada de la moda juvenil****
*****Titolina rinde homenaje****
****Titolina ni se compra ni se vende, sólo se transforma****
****Titolina satisfaction****
****Titolina in memoriam****
****Titolina con los chokis****
****Titolina que no para****
****ESPACIO DE TITOLINA, CORRESPONSAL EN SU BARRIO, PARA INFORMARTE A TI, TITOLINO, DE LAS NOVEDADES QUE OCURREN CUANDO NO ESTÁS****

Uf! Y por último:

****Titolina que se estruja****


Otro día que tenga más paciencia hago otro con algunos de los que hemos puesto en los comments, pero eso ya es mucha tela pa mi.

Muchas gracias a todos y se aceptan propuestas de temas o para quedar pa echar un café.

Ghetto news (edición vespertina)

****ESPACIO DE TITOLINA, CORRESPONSAL EN SU BARRIO, PARA INFORMARTE A TI, TITOLINO, DE LAS NOVEDADES QUE OCURREN CUANDO NO ESTÁS****

La plazoleta!!! Se me olvidó mencionarla!!!! Mmm, sí se me han quedado cabos sueltos, pero, ¡¡¡es que hay tanto que decir y tantos personajes!!!!
Tengo material pa un libro, regalaría un ejemplar a cada integrante del ghetto a cambio de unos cuantos platos de cosas ricas.

mmm.

Bueno, Titolino feo, hoy he perdido las llaves otra vez, (sí, otra vez), al principio, pensé que me las había dejado en el Herminio, quien por cierto, me ha puesto hoy una merendola en toda regla: Nestea de naranja, pikotas, lacasitos, gominolas y unas bolsitas de Haribo.

Hemos estado hablando un ratillo y haciendo el gili, y Vir le ha dicho “pitbull cagón” en toda su cara, nos hemos reído y luego me ha contado que se pone a 320 con su moto, vamos, ni Alonso, jajaja!!!!

Pero bueno, que allí no estaban las llaves.

Llevaba la cámara (que él muy amablemente me ha guardado), porque quería hacer fotos (hoy ha llovido!!!), me he pasado cinco minutos intentando hacer fotos a rayos, pero justo han empezado a aparecer cuando ya había guardado la cámara.

He estado con la Gorriona y María también(una amiga suya) y luego la pitbull y yo hemos metido la cabeza en una caja (las dos a la vez) que nos ha dado la del estanco, casi nos caemos varias veces pero ha valido la pena.

Loli me ha guardado la caja de cartón.

Bueno, y, siguiendo con mi búsqueda de las llaves, matarile rile rile, he llamado a mi casa pero la mamma no estaba, y oh! Tenía tantas casas donde quedarme a esperarla que no me he decidido por ninguna.

Una paloma se ha caído del palomar de mi tejado, uff, y no estabas tú para cogerla y ponerla en un lugar seguro, como haces siempre, sin ti las palomas torpes no sobreviven, así que déjate de historias y haznos una visita no tan fugaz.

Y la noticia del día es que Marina, la hija de Mati, se casa en Málaga, y Mati ha puesto un autobús de su bolsillo para que vayamos todos. Anda como loca haciendo todos los trajes (desde aquí un mensaje de ánimo a Mati)

He ido a casa de mi hermana y hemos organizado una cena para el viernes.

Y, bueno, las llaves, al final estaban en el bolso, y yo estaba mirando en la funda de la cámara, claro, qué tonta, las he encontrado demasiado tarde, así que no me he librado de la reprimenda de la mamma por teléfono (que si dónde tienes la cabeza, que si siempre andas perdiéndolo todo, que si eres un desastre, que si cuchi cuchicuchi-potenciómetro y redundancia cíclica incluidos…)

Esto ha sido todo por hoy desde ghetto news, próximamente, un reportaje de investigación…

Por cierto, he visto al hermano de Almu y ya no lleva gafas.

He vuelto.

****Titolina que no para****



Por fin he vuelto, y es para quedarme, simplemente porque quiero acostumbrarme a respirar con los ojos cerrados, expulsando el pasado y el futuro a borbotones por la boca. Por fin he vuelto, me fui muy lejos con billete sólo de ida. No debí quedarme tanto tiempo, en el letargo de la espera, sin inspiración alguna.

Pero hoy, por fin he vuelto…
…a ser yo.

Mi pitbull rabioso.

****Titolina con los chokis****

De las cosas que me llevo,
A carcajada limpia me golpea este collar,
Que tú me has regalado.

Así siempre te recuerdo y no puedo
Echarte nunca de menos,
Es lo justo, si notamos,
Que aunque tú y yo, nos vamos,
Ahí estás.

Siempre en movimiento,
No hay olvidos a la vista,
No da tiempo a borrar
lo que significó cada café.

Once años sin verte,
No me cuadran las cuentas,
De las veces que hemos hecho el payaso sin nariz.
De las veces que pregunté por ti
En tantos días de ausencia.

Travesuras, chocolates,
El Herminio y Lacasitos,
Las meriendas en mi casa,
Las palabras, las que dices
Las que callas.

Demasiado tiempo ya,
Como para no tenerte en cuenta,
Al repartir los abrazos que me quedan.
Demasiadas confidencias,
Demasiada amistad,
Y un concierto memorable.

Que te quiero, ya lo sabes.
tal vez, no te percates,
De que escéptica, no encuentro
Una playa a medida
De la tabla en la que coges las olas
En tu corazón.
Grande. Dolorido, pero grande.

Soy una caza-recompensas,
Mercenaria de la esencia
De los sentimientos puros.
Qué callado te tenías,
Que, aunque seas un gran premio,
Se sospecha, tan inquieto, un vacío
Si te vas.

(Mi pitbull sólo necesita tres cosas para una tarde de un día laboral: estrujarme un brazo, hacerme cosquillas y un paquete de tabaco. Y así pasan los días, y entre pitbulls y flautas, tan claro como que el tiempo se agota y te irás a Barcelona y yo a Granada…otra vez.)

Telediarios superpuestos.

****Titolina in memoriam****


Aquel 11 de septiembre, ¿dónde estabas tú?
Todo el mundo lo sabe,
Todo el mundo recuerda,
Y se vuelven imposibles al darse cuenta,
Que aún cuesta creer
Que no fue un mal sueño.

Telediarios superpuestos, crónica de sucesos,
Aquel 11 de septiembre, ¿dónde estabas tú?
Espero que no en un avión o en las Torres Gemelas.
Aunque, allí, aquel 11 de septiembre,
Invisible a la vista, impertérrita.
Una parte de nuestra inocencia,
Murió,
Horrorizada,
Entre hierros fundidos y madera calcinada,
Tragando humo y sin poder gritar
Preguntándose,
Qué hicimos mal una vez
Para ser tan crueles.

Y nadie rompe esta cadena.

(Por todas las víctimas de la crueldad humana. Basta ya)

La niña de mis ojos.

****Titolina satisfaction****

(Puntualización: Aquí sale con la cara rara porque jugábamos a poner caras raras, pero ella es infinitamente guapa)

Mir viene a cualquier hora del día y te saca de la cama. Siempre viene con algo importante que decir, que , a los ojos de los demás son sólo tonterías, pero ella y yo sabemos que es vital. Te quita las sábanas, las mantas o lo que sea y se lanza a tu cama, siempre te pilla desprevenida. A continuación, estira de ti con la poca fuerza que tiene y te echa agua a la cara.

De camino a la cocina te canta “vivo con tu madre en un castillo, a-veces-lo-traigo-gordo, a-veces-lo-traigo-fino”, te monta dos o tres coreografías y te pide que le imites a Roberta de Rebelde. (ey, güey!!)

Hoy ha sido a las ocho de la mañana. No habíamos podido dormir en toda la noche, cada una por sus razones. Me ha acrivillado a preguntas. Siempre tiene mil preguntas en la manga, todas con una respuesta que lleva a otra pregunta y así hasta el infinito. No le gusta estar sola , pero con lo nerviosa que es, nadie aguanta demasiado tiempo a su lado, excepto yo, que sufro el mismo problema.

Te miro y recuerdo la primera vez que te vi. Se me saltaron las lágrimas porque representabas todo lo vivo y lo salvaje que hay en el mundo. Y, antes de que supieras que yo tenía respuesta a tus miles de dudas, antes de que pudieras saltar en mi cama para despertarte, yo te abracé.

Tanto tiempo que el reloj se rompió.
Tan profundo que, entendimos, que siempre que tuvieras miedo podías refugiarte entre mis brazos.
Creo que fue tal el shock de ese abrazo que aún no me he recuperado.
Y encima, tocas la música más bonita que han escuchado jamás mis oídos.
¿ cómo no vas a ser la niña de mis ojos? Eres la pesadilla más entrañable que se ha cruzado en mi camino.
Mir es la sobrina más genial que existe, y cuando me dice Titarrona, ¿qué queréis? Se me cae la baba.

De tu boca, estrellas.

****Titolina ni se compra ni se vende, sólo se transforma****


Atenta, latente.
Tus huecos sacudidos por un sueño inocente
Tus besos regalados a los marcos del canto
Que crece reciente en tu mente.
Es mi voz.
Melodía para ti siempre que quieras cuerda floja.

Perenne, enganchada a los quiebros del ritmo
Entre risas me tienes.
Entre sacos de abrazos de manos calientes,
Que callan tus verdades muy temprano,
Sonrojan, se deciden a besarte,
Entretenerte con caricias,
Ahora ausentes…
Muy temprano.

Es temprano, y lento este ridículo disfraz,
Que me pongo engalanada por tus miradas
Mi oficio es llenarme con palabras
Que te oigo decir entre suspiros…
De tu boca, estrellas.

Busqué una razón para quererte
Y sólo encontré un mapa sin fisuras
Atado a las costuras de tu pelo,
Extraño, es tocarlo si no tiemblo.
Imposible. Inviable. (Es tu pelo)

He vuelto. Me abstengo a cada noche
Compartir almohada con distancias,
Me quedo en tu cama unas horas,
Engaño al tiempo,
Crezco y paseo,
Cada uno de los días que exprimí contigo
Por mi memoria.
Sin quererlos provocar
dejo un segundo sin tu esencia,
y se cae del reloj.

Perpetua esta especie de hambre de especias,
Que sólo encuentro en tus saltos hacia mi espalda,
Te llevo, donde quiera que esté la felicidad,
Te llevo y veo tu reflejo.
Qué fácil oler la verdad.
Qué fácil amarte
Y qué fácil besar.
(Paraíso)

Te quiero decir algo y no me sale.
Como esos amores de colegio,
Con sus remordimientos por si no queda bonito.
Te quiero decir complicado algo simple,
Me enfado, me salen tantas palabras
Que no me vale ninguna,
Así que, te miro, me callo e intento
Recordar si alguna vez fui más feliz,
Y no puedo.

(te miro, me callo y) Te beso.
Y sólo me quedan fuerzas para decir
Que eres ese mar secreto
Que se oye dentro de las caracolas.

In The Ghetto

*****Titolina rinde homenaje****

"Estop", obra del hombre al que se le regalan los muebles cuando "están pa' tirarlos". Al fondo, de blanco, mi casa, primer piso. Lo que hay entre medias de estos dos puntos, mi barrio...

Las vistas desde mi balcón, una tarde de otoño...

Mi barrio huele distinto, según convenio; las tardes de otoño a poesía, los veranos a basura (porque aquí no llegan nunca los que limpian los contenedores), a final de mes a azúcar requemada de la Azucarera, los sábados a azahar, que es el olor del suavizante que todas las madres compran en La Dori o en El Cano, y que todas las madres ponen en la lavadora cuando lavan las sábanas, al ritmo de Radiolé; los miércoles a fritanga, que es cuando mi vecina hace croquetas, y, de vez en cuando, a cuerno quemao, cuando al que vende naranjas guasintonas se le recalienta el motor de la furgoneta.

Pero los días que mejor huele es, sin duda, cuando llueve.
Es cuando sales al balcón y todo está lleno de las cacas de las palomas que han caído del tejado. Si las pisas, te resbalas, y caes en más cacas. Es algo que hay que saber para ahorrarte malos ratos.

Una vez, nevó, y fue tal el acontecimiento que nos dejaron salir del cole para hacer muñecos de nieve en nuestros balcones. Claro, no había nieve para tanto, así que nos conformamos con lanzarle bolas a Francisco Javier.

Mi barrio se despierta a las seis de la mañana, cuando suena la sirena de Santana. Suena igual que un toque de queda, pero a nadie le da miedo, y al cuarto de hora ya está medio barrio dándose los buenos días de camino al trabajo.

En el Picoteo es donde se compran las chuches, en El Cisne no, porque siempre tiene las chuches caducadas con la excusa de que lo quiere traspasar. Antes se compraban en la Oca, bueno, unas se compraban y otras se robaban (porque Pepe se hizo el tonto hasta que el Gafas le robó el Stand de los periódicos-por ahí no pasaba, no señor-) y mucho antes de eso, se compraban en Chupilandia, que estaba separada de la pescadería de “Encarna la Pescaera” (toda una institución) por una cortinilla fina, volátil, sublime;con lo cual, todas las chuches olían a pescado:

- Encarna, este pescado no me lo tienes muy fresco- decía mi madre mientras yo cogía Gusanitos.
- Está fresco, ¡¡como una rosa!! – decía Encarna la Pescaera.
- Anda, Encarna, si estas bacalaíllas las tienes desde el jueves! – decía la abuela de Mónica.

Después de muchas inspecciones de Sanidad, ahora Encarna la Pescaera va a montar un club de jazz. Así de cool.

- Que ya me he cansao, Juani, que la tienen tomá conmigo…- Alega.

Antes de Chupilandia estaba la AnaMari, con sus tortas y su onza de chocolate por cinco duros.

Mati le hace los trajes de bodas, bautizos, comuniones y fiestas de guardar a todo el vecindario. Te mira, te dice que has engordado pero que estás muy guapa, te pone cuatro telas por encima y te monta un traje. Así de fácil.
Claro, que luego le entra un nosequé y te lo regala, y tú acabas regalándole otra cosa; porque eso sí, en mi barrio hay que ser altruista, y si haces croquetas (aunque sean las requemadas de mi vecina), tienes que hacer una fuente, que te dé para todos. Las horas y horas que se pasa mi madre haciendo pisto y salmorejo tamaño industrial sólo son compensadas con el pastel de manzana de Loli, El Bizcocho de la madre de Teresa, las torrijas de Manoli y los canelones de Nohelia. El trueque aún existe y va para largo.

Hay tres instituciones itinerantes en mi barrio: Teresa, el Huevero y la Milagritos. Teresa va alimentándose casa por casa, y luego aún le quedan fuerzas para repetir. Así es desde que el mundo es mundo, y es que, querida Ravalera de mis amores, a lo tonto a lo tonto,no veas lo que tragas.

Luego está el Huevero. Da igual que tengamos un Mercadona debajo de casa, los Huevos y la Leche del día se le compran al Huevero, como manda la tradición, es como ir a cortarse el pelo a una de esas peluquerías de disseny que han puesto por aquí y dejar de ir a que te lo corte la madre del Titolino, porque, lo importante no es el corte en sí, sino enterarte de que al parecer al hijo del Ariza el de la Carnicería le va mal con la novia y que el Webster está “mú centraíco”.

Y luego está la Milagritos, conocida por La Virgen Milagrosa por las beatas del lugar. Y es que, Milagritos, muchos milagros en el barrio no ha hecho, sólo una vez que a Pedro le tocó algo serio en el Bingo, pero es que si no la tienes en tu casa unos días, ¡ay de ti!
La Milagritos viene en un armario con una hucha, tú le abres el armario para que salga de él y fluya feliz, en una metáfora de la vida, especialmente el día del Orgullo (cumple de mi hermana y hay que hacer gazpacho), ahí está nuestra Milagritos, tan lesbiana como la que más.

Le echas el suelto que te ha sobrado de comprar el pan en la Noemi(la bollera de mi barrio), te haces fotos haciendo unas gracias con ella(con la Milagritos, con la Noemi no que te arrea una hostia), la casas con la Nancy Superstar, le quitas el pico que te falta para el paquete de tabaco y luego miras en la parte trasera del armario, que pone la lista de todos los domicilios por donde pasa (también conocido como “Milagritos`World tour’06”) y lees:

“Isabelita”

y a Isabelita coges y se lo llevas. Y te despides de la Milagritos como el cuerpo te deja. Le das dos besos a Isabelita y a continuación le subes la compra. Ella te da veinte céntimos (- “es que con la pensión no me llega pa más, hija mía”), tú los rechazas hasta que se enfada y te da los veinte céntimos y un yogur “que se le va a poner malo”.

Y así vamos, supliendo las bajas (Guardaesquinas, Pedro, Papá y sus Vespas, Rosa la gitana…) con nuevos nacimientos (Irene, Carla…); esperando al "afilaor" los viernes con su flauta entrañable(tiruriiiii tirurí), y yendo a comprar a la Mocos las batas y los sujetadores…(es la Mocos Fashion Wear, y quien no tenga unas bragas Yon Yi y un pijama de osos que dicen "Happy Dream" no merece vivir) . Mi barrio es un pueblo dentro de una ciudad, en el que los comercios tradicionales pueden subsistir, (excepto Chupilandia por otras razones), y donde todos somos una gran familia, especialmente en Navidad, cuando jugamos al bingo y bailamos el "Saturday Night", conocido por "sararinai"; y en verano, cuando un sector rebelde corta la calle principal “pa poder sentarse a la fresquita”

Y yo, antes de irme, me paseo por sus rincones comiéndome una bolsa de pipas, observo mis dibujos en las paredes desde la infancia hasta ahora, entierro bien mis tesoros, y me despido de vosotros mientras sonrío cuando veo en la ventana de La Sules eso que pone:

“Francisco Javier Feo”

o cuando paso por el callejón y observo, casi inperceptible ya:

"Raquel Depósito" (con su dibujo del depósito correspondiente)

Este es mi rincón favorito del mundo, y tú, Titolino, lo sabes mejor que nadie, por eso a ti, y a todos los demás de esta gran familia, va dedicado este laargo blog. Gracias, por hacerme sonreír cada día con la belleza de lo simple, y por darme la infancia más feliz que se me ocurre. Nos vemos in the point (el contenedor que está en el centro del barrio)

Os quiero.

"-Perdonen, sólo pueden pasar familiares.
- Ah, pues pasamos todos.
- ¿ todos...son familiares?
- Sí, somos sus vecinos."

Gorriona Makisparrow

*****Titolina enamorada de la moda juvenil****

Esto no va a ser bonito, siempre quieres oír cosas bonitas porque eres una hippiosa sin remedio, con tus rastas y tus pensamientos bucólicos allá por donde pisas(con los pies negros siempre) Te conocí porque llegaron a mis oídos tus dulces notas y, uoh!, en menos que canta un gallo ya éramos el nuevo Dúo Dinámico.

Ahora te ha dado por la fotografía, y, umm, sabes que con nuestro serio problema de memoria (memory fish card), nunca llegaremos a nada. ¿Qué hay que ir a hacer una foto allí? Pues nosotras iremos a otro lado, y otro día encima, y así será toda la vida.

Cuando no nos acordemos ni de cómo nos llamamos o de cual es nuestra misión en la vida, te espero en algún sitio que seamos capaces de recordar, (seguramente el Mississippi a.k.a. ibicenco, y porque ya voy por inercia…), para aprender de nuevo lo bueno de la vida, pero mientras, acuérdate de que con estas manos te estoy criando, educando, sacando adelante, jaja, que eres ese pequeño tesoro que hay que cuidar.

Te quiero mucho (eso querías oír, ¿eh?) Sigue creciendo, y, sobre todo madurando, superándote día a día y no dejes que nadie te tome por el pito del sereno. (sabes de qué hablo…)

No te voy a decir eso de que “no cambies nunca” porque mucho cambiarás y evolucionarás, como las personas que aprovechan la vida de verdad.

Estoy ahí, Gorriona Makysparrow, para entretenerte con mis payasadas, (piopiopiopio) y para todo lo demás (cuenta conmigo)

Más allá de...

Titolinno a.k.a !!!

“Más allá de yo estás tú.
Más allá de tú estoy yo.
Más allá de quien es quien.
Más allá de, más allá de…”
Juan Solo.


Esto será así, por mucho o por todo.
Es como te veo aquí dentro, tú tirando de mi, yo tirando de ti;
esa fuerza en los dedos, más allá de la materia,
energía que no se destruye, se transforma.

Existen actos que no hay Dios que los juzgue;
para eso están los humanos,
para interpretarlos, entenderse y evolucionar.

La marcha atrás para los coches,
que justo en ese centro de nuestras manos
es donde está lo que nace y muere sin miedos,
lo que nos lleva a llevarnos.

Si digo te quiero, digo mierda,
es más que todo eso;
una palabra traída a ser menos,
menos no somos.

Bus Stop

****Titolina waiting for us****


Quiero que se cumpla mi Ley de Murphy y que, cuando me encienda el cigarro que no me decido a encender, aparezca el autobús.
Yo no tiraré el cigarro al suelo esta vez, y no subiré, serás tú quien baje, preguntando qué ha pasado, dónde estás y cuánto debe pesar un deseo para que se haga material...


(Por mucho tiempo que esté esperando el bus, sólo aparece cuando me enciendo el cigarro, es mi desdichada Ley de Murphy, y tú, mi desdichada distancia.)

Descubrimientos de Verano.

****Titolina ha vuelto con las naranjas guasintonas****

"No quedan días de verano..."
Amaral

Acaba el verano y, tomando la sana costumbre de Vir, he de afirmar que, aquí están mis “descubrimientos del verano”.
Gracias por ser tan geniales y gracias por los grandes momentos y las largas conversaciones.
Al Sueño Polar lo veré mañana, a La artista Violinista antes de que acabe el mes, y a Car….¿?¿?¿?

Pronto recuperaré mi sana costumbre de escribir. Enfermedades varias me han dejado sin creatividad alguna.