Si tus labios callan los mios.

Titolino a.k.a Ñam ñam...


“No existe lugar en el mundo, en el que dos jóvenes que se sienten no se conviertan en poetas”
Voltaire.

A una nube rizada.

“Que complicado es escribir un soneto bello,
por falta de líneas si me sonrojo,
por usar cuaderno nuevo.
Ahora entiendo a los poetas, su único tema.
Todos cantan a las emociones,
pescadores de palabras que nadan dentro,
desde el cielo y la tierra;
detrás de la puerta,
por el ojo de la cerradura.
El oxigeno sigue manteniendo todo vivo,
y no me doy cuenta;
camino por las calles viejas del centro
recién nacidas,
paseando palabras nuevas,
de esas sin letras que sabemos; suspiran levemente
desde un buzón de correos hasta el estanco más cercano.
Vestido me siento desnudo, dentro de una pompa de jabón,
viajando en sus brillos fluidos a la luz.
Escribo en los bordillos, en las frentes de los niños,
pronombres y adjetivos,
tan sólo puedo hacerlo, con eso puede resumir;
y me alegro.
Si tus labios callan los míos,
si en ellos viertes tus palabras,
dejo de ser un mal poeta el tiempo que haga falta.
Todos hablamos del cariño, pero no lo hacemos
de las cosas de donde nace;
totalizamos tantas sensaciones
en una sola palabra y la imponemos.
¡Que poeta tiene tantas palabras!;
son únicos los textos inasibles
que van dejando los que simplemente sienten,
tan sencillo como eso, si marearse por dar vueltas,
¿Qué cuentan los culetes a los bancos?,
¿Qué borda la piel a las sábanas?,
eso si son poemas, es algo que tú me enseñas.
Llevo varios días riéndome del tiempo,
más simple que un garbanzo,
te siento como agua tranquila y viva,
y eso no tiene métrica que lo convierta en música,
ni brisa que la empuje.
Tejer en tu pelo un bello poema,
el más bello desde hace cientos,
verte segura por tener esas alas
volando donde las nubes son de rizo algodonado,
donde todo se pierde y huele a mañana fresca,
y cuando sonrías,
y cuando todo se vuelva sentido otra vez;
un sol, piel de trigo, acaricie a las ventanas,
saque lo que somos a pasear."