Atento al color.

"Cororear". Aliamor. 2007


Titolino a.k.a Pantone is Love.

A Isa.

Eres canción.

"Summertime". Alíamor. 2007

Titolino a.k.a Summertime silbo a tus ojos


“Cada beso abre una boca en la piel: la vida a borbotones.”
J. Riechmann


Al amarillo de tus gestos.


“Es verano aquí dentro,
telas amarillas inmóviles,
brisa de madrugada.
Incienso suspendido en el espacio,
corazón de recreo.
Summertime silbo a tus ojos,
besos en los descansillos,
paradise now, latidos.
Respirar implica oxigeno,
sentirte una delicia del deseo,
como abrazar un sol con hojas
bailando en el suelo;
quemarte y sentirse vivo,
luminiscencias emotivas
de aquel atardecer perdido,
melancolía sin suspiro.
Tony Montana al piano,
la noche empieza a caer en Miami,
la luna es más bella
si tiene a tu piel como espejo.
Fuiste canción al terminar la primavera,
poemas en el centro, destellos de agosto,
septiembre verde y feliz.
Caminar por selvas desnudas,
beber las aguas que te cruzan,
los cuerpos se enfrían
cuando se separan bajo las sábanas.”

Time´s killer.

Titolino a.k.a Time´s Killer.



“Quizá volvamos a tropezar,
pero allídonde me abandonaste
novolverás a encontrarme.”
B. Brecht


Al tiempo exacto.


“Las estaciones se vuelven eternas
cuando mueren antes de nacer.
Vengo de tu interior,
hijo de un abril y un suspiro;
no existen flores que no cambien de estado,
buenos tiempos sin tiempos malos,
lamentos sin sonrisas,
las emociones y esas mierdas.
No soy Charles Bukowski, el poeta,
no seduzco mujeres en las salas de espera.
Lloro tantas flores
como las que mueren al final de la primavera.
Engranajes de plomo son mis pulmones,
volví a llorar en la calle,
compré cigarrillos con las pocas monedas que me quedan.
La noche clama botella nueva,
mañana volcada,
poemas,
paisajes ensoñados en una libreta,
muerte lenta en la retina
si la humedad entra en sus hojas.
Autentico Punk de los setenta,
camisetas negras,
patadas en las esquinas,
distraigo la mirada.
Electrónica en ámbar,
flama a la espalda,
espada mitológica,
no hay tinta para escribir ciertas cartas.
Se vende personaje de cómic,
matar al tiempo es su empresa.”

El viaje de Carol.

Pauline returns.




*Drivin' on my amazing Car

Tengo la suficiente buena puntería como para padecer insomnio justo el único día en el que me tengo que levantar más temprano de la cuenta. La buena noticia es que vuelvo a escribir. La mala, que mis sinapsis andan lentas, así que no espero nada demasiado brillante.

Vuelvo. Con los bolsillos vacíos y una sensación que parece a veces clandestina. Sin medios claros de subsistencia. Sin poder pensar en un futuro más allá de los cinco minutos que suceden a estos cinco minutos. Una nueva modalidad de forjar la Historia.

Será divertido.

La vida guarda sus sorpresas, por eso, hasta en la zona abisal se pueden encontrar grandes tesoros. La primera vez que te vi, pensé: “prefiero perder a perderte”. Después entendí que perder era ganar. Perder te consiente caminar más segura, porque perdiendo perdí el miedo.

Después me asombré de lo mucho que pueden llegar a conocerse personas que no se conocen. Entonces cambias un destino predestinado al dolor por una fuente inagotable de riquezas. Y así, escribes en un papel: “me sorprende lo bien que hemos solventado el futuro, porque si algo está claro, es que no consentimos hacernos daño, ni siquiera sin querer, ni tan sólo porque el fin último de algo así sea justo dolerse”.
Dolerse no más, gracias.
Nunca máis.

Tengo tu viaje en el bolsillo: un coche con el depósito lleno.

Mamá, Eme, Jose, Clara, Mysti, Alejandra, Alex, Gorriona, Mar, Mimi, Lucía, Noe, Andrews, Mica, Teresita, tú y el Ordoñez vestido de hippie cantando “this is the age of Aquarius” a viva voz, para sentir que tengo los bolsillos vacíos, pero una intención llena de palabras vuestras y de pequeños tesoros que me habéis regalado. No necesito nada más.

He tardado, pero tengo los ojos corticales bien abiertos.
(Sí, amor cortical asegurado hasta junio gracias a mi tiempo en la zona abisal. Me hizo un montón de gracia cuando me lo dijeron.)

Os dejo y dedico a los arriba citados las frases del mes:

La familia:

“El gen Lucena se caracteriza, básicamente, por la búsqueda del roce o fricción con todo ser viviente, por resurgir como el ave fénix cada vez que se tercie y por no dejar títere con cabeza en materia de ingesta de chocolate y derivados junto con el destroce casual/derramamiento de toda sustancia o materia que adolezca de la cualidad de mantenerse estable en el espacio cuando aparezca un individuo con citado gen”
(yo, explicándole a mi hermana por qué teníamos esa cara de idiota)

“¡Ah, vale, Chiki! Entonces no es culpa nuestra, ¿no?”
(mi hermana Mar, Pilatos)

“Tu sobrino no me cuenta nada, pero te diré lo que ocurre: su primer amor ha durado menos de 24 horas. Así que escucha lo que vamos a hacer: con disimulo, haces una foto increíble para que luego él se lleve todos los méritos en el concurso del colegio. Pero tampoco te pases de increíble. Creo que será lo mejor.”
(mi hermana Car, a grandes males, fotos increíbles…)

“Veamos, es claramente controvertido e inapetente…sí,sí.”
(Mamma, divagando en su sillón de la Rae)

La otra familia:

“Debe ser negra porque no recuerdo su nombre”
(Jose, que no sabe distinguir entre “porque” y “pero” y queda como un amnésico racial)

“Yo soy vegano de nivel cinco: no como nada que arroje sombra”
(En Los Simpsons, el cabeza pensante de “Ecologistas en Acción”)

“Tu vida ha sido un completo desdibujo”
(Lauren Postigo, borrón y cuenta nueva)

“Estoy pensando en el pensamiento”
(Sara, cabeza pensante)

“Oh! Qué frente más…más….¡conseguida!”
(Individuo anónimo y totalmente conseguido…)

“Aquí todo el mundo es imprescindible…y prescindible también, mejorando lo presente.”
(camarero del Bohemia, experto en diplomacia)

“Nos conocimos por Internet y nos separamos por Internet. No se puede ser más moderno”
(Jordi Labanda, moderno de los que ya no quedan)

“Claro, claro. Por dentro va lo que va por dentro…total, lo mismo da que da lo mismo”
(yo, interna intrínseca seca)

“Si tiene la regla y pesa más que un pollo…me la follo”
(Charlie, poco delicao)

“Tengo colocón de poliéster…entre eso y el café de la máquina…madre mía, Coral, madre mía…”
(Mysti, multipolimegatoxicómana…)

“Pincel, camino por tu calle con mi finura bollera habitual”
(Marina, fina y segura...)

“¡Sol! ¿te está bien si nos quedamos hoy a las tres y media para esa cosa del curso y para tomar un café? En esto instante mismo…¿si?”
(Mica, como un libro cerrao…)

Mi premio va para el cabeza pensante de Ecologistas en Acción, aunque en general, todos los participantes han dejado el listón muy alto..
Gracias a todos.

*Sol, Coral, Chiki, Pincel…¿entiendes ahora lo de que no tengo nombre, Clarita?

Black Sunday

Titolino a.k.a Solo, doble y con un hielo.



"La historia de la melancolía
nos incluye a todos.
me retuerzo entre las sábanas sucias
mientras fijo mi mirada
en las paredes azules
y nada.
me he acostumbrado tanto a la melancolía
que
la saludo como a una vieja
amiga.
ahora tendré 15 minutos de aflicción
por la pelirroja que se fue,
se lo diré a los dioses.
me siento realmente mal
realmente triste
entonces me levanto
PURIFICADO
aunque no haya resuelto
nada."

C. Bukowski

Ophelia enrojecida.

"Ophelia enrojecida". Alíamor. 2007


Titolino a.k.a Pasiones en el arroyo.

A Rufo.

Love en 4 canales.

"Love en 4 canales". Alíamor. 2007


Titolino a.k.a Síntesis de las frecuencias luminosas.

A los técnicos/as del Amor canalizado.

Eres una mariposa.

"Eres una mariposa" (sueño amarillo). Alíamor.2007


Titolino a.k.a Soñando en amarillo.

A una mariposa.

Las pasiones.

Titolino a.k.a Fugarse de la pajareria.


"Un petirrojo en una jaula
enfurece a todo el cielo"
Blake.


A la pasión cuando toma color.



"Antes de iniciar el trabajo,
me iré a descansar entre dos palabras,
dos nubes enjauladas.

Los humanos y sus sentidos,
pasiones enjauladas,
textos sin peso para el alma.

Líneas azules oscureciendose,
la cotemplación a cuerpo abierto,
la justicia no está invitada.

Amor y odio visten con sus mejores galas,
se saludan pero no se hablan,
por cortesía.


Las nubes pasan,
su futuro es incierto; atardecer de opio,
cajón desastre para el aire.

Nos dotaron del don de los instintos,
infinitas naturalezas coloreadas,
segundos propicios.

Vendrá el día sin lazos de seda,
historias sin formato,
aparicones sin espacios."

Despertar

Titolino a.k.a Gallo perezoso.


A la calma durante la noche

"Que bonita eres al despertar,
los rayos del sol se vuelven mil relojes,
remolinillos en tu pelo,
el tiempo se riza,
comienza la armonía."

Volver a verte.

Titolino a.k.a Ophelioso

I
En las aguas profundas que acunan las estrellas,
blanca y cándida, Ofelia flota como un gran lirio,
flota tan lentamente, recostada en sus velos...
cuando tocan a muerte en el bosque lejano.

Hace ya miles de años que la pálida Ofelia
pasa, fantasma blanco por el gran río negro;
más de mil años ya que su suave locura
murmura su tonada en el aire nocturno.

El viento, cual corola, sus senos acaricia
y despliega, acunado, su velamen azul;
los sauces temblorosos lloran contra sus hombros
y por su frente en sueños, la espadaña se pliega.

Los rizados nenúfares suspiran a su lado,
mientras ella despierta, en el dormido aliso,
un nido del que surge un mínimo temblor...
y un canto, en oros, cae del cielo misterioso.

II
¡Oh tristísima Ofelia, bella como la nieve,
muerta cuando eras niña, llevada por el río!
Y es que los fríos vientos que caen de Noruega
te habían susurrado la adusta libertad.

Y es que un arcano soplo, al blandir tu melena,
en tu mente traspuesta metió voces extrañas;
y es que tu corazón escuchaba el lamento
de la Naturaleza –son de árboles y noches.

Y es que la voz del mar, como inmenso jadeo
rompió tu corazón manso y tierno de niña;
y es que un día de abril, un bello infante pálido,
un loco miserioso, a tus pies se sentó.

Cielo, Amor, Libertad: ¡qué sueño, oh pobre Loca! .
Te fundías en él como nieve en el fuego;
tus visiones, enormes, ahogaban tu palabra.
–Y el terrible Infinito espantó tu ojo azul.

III
Y el poeta nos dice que en la noche estrellada
vienes a recoger las flores que cortaste ,
y que ha visto en el agua, recostada en sus velos,
a la cándida Ofelia flotar, como un gran lis.
Rimbaud

A Ophelia en un salón.

“Un placer volver a verte,

sentir la pasión de un gesto,

lo humano a cámara lenta,

tan lenta que late el doble.

Ophelia del silencio,

un cristo en un vaso de duralex,

tan cierto como esférico,

replegándose sobre si mismo,

el agua no tiene fondo

hasta encontrar un pie simétrico,

provocando un empuje hacia fuera,

donde el oxigeno no tiene forma,

burbuja del encanto.

Somos Ophelia hasta dejar de serlo;

el encuentro.

Azules son los juncos

a este lado del cristal. “

Reina por un día del Jazzfunk.

Titolino a.k.a Ahora que el día ha acabado



"Levantad al cielo los ojos
ahora que el día ha acabado"
B. Brecht


A Zahara.


"Allí sentado,
otra noche en un bar,
el alma vino a buscarte Música
y encontró a una reina del jazzfunk,
cumpleañera con corona,
entre la visera
y la boca de la botella
veo danzar tu figura,
mirada de New orleans.
Rompe el aire la bateria,
retumba el bajo;
el chico del piano
es un ángel celestial.
Te aplauden y no aplaudo,
lo has hecho bien,
lo sabes demasiado bien,
eres como feliz,
buen cigarrillo
que se va apagando.
Volverás a encenderte
por encendernos,
ojos acristalados
entre focos RGB.
Te vi actuar en otro bar,
volveré a verte con los ojos pesados
pero no escribiré otro poema,
el siguiente es posible
que no sea para tanto.
No hay tipos duros en la barra
ignorándote por un Whisky doble,
te pidieron Summer Times,
nos dejaste con las ganas.
Señorita Zahara, su pasión
es de color violeta cuando canta,
luz de pensión,
guitarra de seda,
disfraces entre sábanas."

Charco pequeño

"Charco diminuto". Alíamor. 2007

Titolino a.k.a Buzo diminuto.

"Las altas mareas, las briosas constelaciones fúlgidas
que han visto al cuarto bogar"
V. Aleixandre


A tus aguas.


"En ti confío la imagen
Del que pasea mal vestido
En una tarde de invierno
Con olor a almendro.
Corrientes detenidas
En un charco diminuto,
Tesoros minúsculos
En el fondo,
Donde el negro es mineral
Y la sensibilidad
Acaba por aflorar en amarillo.
Encaje perfecto en la mirada,
No importa si se pierde
En este contenedor
De humedades y sentimientos.
Agua.
Surcarte de lado a lado,
El perfume de un charco,
Lo cubro con una pisada,
Literal,
Como un gigante despistado.
Universos,
Línea en transparencia.
Por ti me ahogo en este charco,
Nazco en él para después
contártelo,
respiración de Aleixandre,
historia del corazón."

Inicio

Titolino a.k.a Hoja sobre un arroyo.

"Al fondo de cada palabra,
asisto a mi nacimiento."
Alain Bosquet. Primer poema

Poesía, una película de suspense, cristal de cafetería.
Da igual si la tarde se marcha a dormir con olor de jázmines,
quizás en otra calle hay dos perros que se muerden.
Humanos y obejetos, notas en un pentagrama infinito;
quiso ser música lo que se escucha detrás de las puertas;
abiertas o cerradas, la luz sigue entrando por las ventanas,
la miarada.
Versos y cigarrillos, tantos como momentos.
Todos los poetas cantan a lo mismo, al Amor;
lo dijo un poeta.
Oda a sus almas, a quienes las escuchan.
Los días pasan a tu lado como las hojas sobre un arroyo,
pero a veces se enganchan con alguna rama,
quedan quietas en mitad del movimiento;
nace la pasión y sus verdades.
Reír y llorar ante una libreta,
matemáticas discretas son alas para los pájaros.

Reflexión fatal

Pauline

Me bloqueo y me bloqueo y me bloqueo y me bloqueo y no sé qué hacer contra eso.
Me da rabia y quiero salir de la espiral, pero no puedo.
Me bloqueo y tengo miedo por tantas cosas estúpidas que no consigo acabar este caos mental.

A mil kilómetros de cualquier ente humano...
Por más que quiera acercarme, todo está lejos.


No me reconozco.

Ex-chica Brie.

*Pauline de puntillas.

“Chico Brie” (Tim Burton)

Una noche Brie soñaba
que su cabeza redonda
ya no estaba tan oronda:
sólo era una rebanada.

Entre los niños no hay quien
para sus juegos lo escoja
pero él al menos va bien
con un tinto de La Rioja.

Buenas noticias para mí y para los que me observan con frecuencia...mi cara torta va bajando. Yiiiiihaaaaa!!!! Así que en breve dejaré de ser la chica Brie.

Tenía muchas ganas ya, y, aunque la cosa va poco a poco, (muuuy poco a poco), pronto volveré a mi estado natural y todos obviaremos ese momento de mi vida en el que fuí un chupa-chups... porque lo obviaremos, ¿verdad? Umm, llevaré un hacha de cortar cabezas a mano por si acaso.

Ahora sólo queda que vayan bajando también las ojeeeraaas, el bombo monumentaaal, el dolor de tooodooo, la memoria peeeez...

Mañana quedará una sola semana para el fin de mi amor cortical.
Adios con el corazón y gracias por todo, pero...no vuelvas!!!

(Ya está, este post es así de tonto, pero es que me hace tremendamente feliz que no se me hundan los ojos dentro de las cuencas cada vez que sonrío por el volumen de mis chapetas...)

Gente Pez

*Pauline con tomate.
*Dedicado a la máquina de hacer planos, la luna es un plano que se le escapó...
*Oyendo The Beatles, grupo atún por excelencia...


“Resulta que un día en la playa dedujimos que yo era un atún. Siempre tienes atún en alguna parte de la alacena, unas cuantas latas que están allí...cuando tienes muchas más cosas, no comes atún, pero cuando llega fin de mes...ves el atún allí, y te sirve para la pasta, te sirve para un sandwich...es muy socorrido, el atún siempre está ahí. Y esa soy yo, el atún que nunca te falla, pero que no es una exquisitez...yo me siento así, en el fondo de la alacena a veces, y lo peor, si vienen a buscarme, me alegro.
¿me alegro?”
Alejandra Casualidad.

Uno de los mejores recuerdos que tengo de mi infancia eran los días de piscina en el verano. Cada mañana, mi madre me preparaba un bocadillo de atún con tomate. Yo no quería otra cosa. Los otros niños renegaban de él, preferían el de Nocilla (hasta en verano, todo peguntoso...). El caso es que, conforme avanzaba el verano y mis amiguitos probaban el bocadillo de atún con tomate, a mi madre no le quedó más remedio que hacer bocadillos para todos. Como cuatro barras de pan en pequeños bocadillitos.

Sí, hay gente pez, y dentro de la gente pez, resulta que hay gente atún. Si nos extendemos un poco, también hay ropa atún, música atún y hasta calcetines atún... La vida suele ser cruel con el tipo de personas dejadas en la alacena para más tarde, para cuando haya necesidad real y absoluta. Sólo entonces, cobran un poco de protagonismo en la vida de alguien, por un inciso escaso, porque su papel es el de salvavidas, no hay nada mejor que saber que tienes una lata en la que hay una persona metida en escabeche que no caduca hasta el 2050.

Pero es egoísta comer atún sólo cuando no hay nada más. Las personas atún, despojadas de toda su dignidad, también se merecen un respeto. Así que, si crees tener una persona atún en tu alacena, tienes dos opciones, o sacarla de ahí y engullirte lo que es (suelen ser personas con taaanto dentro) o, simplemente, dejarla hacer vida.

Y tú, persona atún, empieza a rasgar la lata para que, al menos, cuando recurran a ti te hayas olvidado de tu función de salvavidas, o, mejor aún, te comento, resulta que hay personas que tienen al atún como una muy digna opción, y ahí van, todo el día comiendo atún de todas las formas posibles.

Y eso, por algo será.

Leí hace muchos años en “Lobo negro, un skin” que una persona es una persona. Y, algo que parece tan tonto, a veces hay que recordarlo porque a mucha gente se le olvida...

Mi madre hace el bocadillo de atún con tomate más bueno del mundo.
Porque mi madre es buena, el atún es bueno y ella le pone mucho amor.

El atún no empacha...y pobre de ti el día que confías en encontrar tu atún en la alacena...y sencillamente no está.

Y es que, queridos amiguitos, la casualidad une a personas-atún, que forman packs indivisibles que van por la vida impregnándose de todo lo que, a ojo de los demás, es inservible.

Libertad y dignidad a los atunes en conserva!!!
Te salvan la vida y nunca reciben ni un minúsculo agradecimiento.
Total, hasta el 2050 hay tiempo...

Las Horas Invisibles.

*Pauline horas y horas...

*Últimamente me cuesta mucho escribir...y más hacerlo de manera que se entienda. Así que perdonad mi posible sosez o incoherencia...

(esto sí es serio, sí hay canapés, en contraposición al blog de “esto no es serio, no hay canapés” de antaño....)

*Dedicado a Car, en pdf y con chincheta...

Que mi venerado Bill Viola haga una exposición íntegramente suya en Granada ya es una suerte. Que esa exposición sea en el Palacio de Carlos V, no deja de darle un toque aún más enriquecedor-bohemio-místico. Que, por casualidades de la vida, tú tengas todo el derecho del mundo a asistir al acto de inauguración roza lo inadmisible en materia de fortuna. Que ese acto sea por la noche, te deja sin palabras.

Y ahí estábamos, representados: Mimi, Nico, Mica, Sara y yo. Que quien dice uno, dice que no decaiga y vamos todos que alguien tendrá que representar a los artistas decadentes que nunca llegarán a nada en medio de tanta etiqueta, tanta gente pseudo-importante, tanto enterado en la vida y obra de cualquier persona o cosa que esté de moda. Todos tan bien puestos, y tan guapos... y nosotros, llenos de agua hasta las cejas, pringándolo todo de barro y con una azafata que nos miraba con cara de “¿de dónde han salido estos?”, retórica que le ocasionaba, aleatoriamente, un vahido.

Y ahí estaban las obras de Bill Viola. Yo, impaciente, no he sido capaz de ver un video-arte completo más que en dos ocasiones: una, hace poco en el CCCB (y los sillones atrapadores tuvieron mucho que ver), y otra, las obras de Bill Viola. Sí, es lento como el sólo, algo totalmente contrario a mí, pero consiguió atraparme desde el primer momento con esa búsqueda y análisis de los sentimientos humanos rozando el cataclismo.

Algunas obras que no diré para no romper el encanto a la personas interesadas en asistir a la exposición, algunas obras, digo, son simplemente sobresublimes.

Pero nada superará lo que vino después...

BillVi, que es un tío de mundo y muy majete, se lo curra:

–Venga!!!! Todos al Alhambra Palace!!! Pago yo!!!

El Alhambra Palace viene a ser al glamour granatensis como la imitación de Madonna hecha por Belén Esteban en el programa de Ana Rosa: lo más de lo más...

Y allí estábamos unos cuantos muchos, en una sala de lo más arabesco-chill porque todos lo valíamos. Al principio, todo era muy de gente con saber estar (menos nosotros y unos cuantos más, por razones obvias) Los azafato-camareros que no paraban de girar con el mejor Rioja, cava, champán y derivados... y unos canapés ricos y selectos...(cuando digo ricos lo digo en todos los sentidos...) En el escenario, un grupo que tocaba jazz fussion, con su dj, con su saxo, su flauta y sus temazos...

Lo malo es que la bohemia andalusí tira demasiado, y, al cabo de un rato, todos éramos hermanos. Y quien no se peleaba con Enrique Morente por el último dátil con jamón de bellota era porque no quería. (Enrique Morente: todo un clásico en el Alhambra Palace) Los azafato-camareros se avergonzaban por momentos e incluso llegaban a tener una pizca de pavor, cuando apenas salían de la cocina y había muchos seres de toda índole social y condición avalanzándose sobre ellos, y, en cuestión de segundos, se quedaban con los restos de una bandeja muy bonita, sí, pero vacía, y dando gracias a los dioses mayores por no haberse quedado también en bragas o, en su defecto en calzoncillos o, en su defecto, en ragga-tanga.

Lo del cava se quedó en palabras al cabo de un rato y empezaron a rular los cubatazos como quien no quiere la cosa. BillVi estaba contento, la vida se ve de color de rosa desde ese rincón privilegiado del universo, y, si alguien vio la vida de color de rosa... era Michaela.

Mica tiene la teoría de que se bebe o no se bebe. Así, que, si se bebe, significa que cuando aún tienes una copa en la mano ya tienes que pedir otra. Y eso implicaba ver a Mica perseguiendo con su mierda como un piano a los azafato-camareros por toda la sala, buscando vino. En principio soltó un rollo acerca de las virtudes del vino, de que un vaso al día es hasta bueno, de que ella quería ser enóloga... bueno, no la callamos porque se sentía bien lavando su conciencia, pero nadie se creyó su farsa cuando iba por el séptimo Rioja y no articulaba palabras ni siquiera en italiano. Lo poco que salió de su boquita, aparte de una risa tonto-extraña-alcoholemizada, eran frases que, sin duda están destinadas a pasar a la historia :

“Bebe, es sano”

“Tengo oficialmente hambre”

Claro que, no hay que desprestigiar a Nico, que después de perseguir los vinos como un poseso y que Mica no le dejase ninguno, se rindió a la cerveza y acabó también interesante. Y eso que él no iba a venir porque tenía que poner una lavadora... y acabó siendo el griego más contento de toda la cuidad. Me alegro. Ambos sabíamos que esa noche su destino era otro bastante más triste. El suyo, el mío y el de Sara, quien, por cierto, cogía los canapés a pares, mientras con una gran capacidad de organización ayudaba a Mica a estudiar el lugar estratégico donde hay que colocarse para pillar los mejores. Trabajo de campo, que se le llama.

“Estoy pensando en el pensamiento”- dijo Sara después de doce o trece cucharitas selectas de salmorejo.

En fin, todos tirados, todos descamisaos, fumando porros en el Alhambra Palace. Del primero al último, hasta los azafato-camareros. El glamour había decaído considerablemente (nos peleábamos por las sillas y hubo una mini-competición a ver cual de los invitados había pillado el mayor pedal. Mica alegó que un señor que estaba tirado casi en el suelo y que no sabía ni cómo abrocharse la camisa estaba peor, así que quedó segunda. Debías haberte callado para cubrirte de gloria, tonta.)

Nos fuimos. Unos, como pudieron, arrastrándose hacia los taxis, los lujosos coches ya vendrían a recogerlos al día siguiente. O al otro, o dentro de un mes, eso daba igual... Nosotros, andando, por razones de presupuesto...y eso no era digno para nada: cuesta abajo, con todo mojado y lleno de barro, de noche, con el empedrado milenario y con Nico y Mica a su ser... eso no podía acabar bien.

Mimi saltaba alegremente obviando todos los detalles anteriormente citados, como cabra por el monte, ella es así, sin ninguna estima por su vida... mientras Sara y yo luchábamos por no perder la estabilidad y caer sin remedio. Nico y Mica, simplemente, rodaban cuesta abajo:

– Perdona que no te escuche, pero tengo que centrarme en que mi psicomotricidad cero no me dirija al empedrado milenario por cuestión de gravedad – dije yo.

Al final del trayecto acabamos en una casa con vistas a la Alhambra, con una chica ¿Dimitra? que era de Lesbos y que en su habitación había pintado un Principito. Razón para de más para quedarse. Así, me hermané con un montón de personas, de todo tipo de nacionalidades: unos cuantos griegos, una chilena, un ¿brasileño?, italianos, y gente de todos los rincones de la España plural... aquello parecía la Onu.

Y, oyendo una bossa nova a la guitarra de Carlos, contando nuestros fracasos amorosos para ver quien tenía el más gordo (Mica y yo quedamos a empate, aunque Mimi marcó el broche final con una historia de lo más peliaguda y le dimos el áccesit), me olvidé del tabaco y de algunas cosas más que seguro que no volveré a recuperar, por mucho valor sentimental que tengan... en esa casa me di cuenta de que la vida a veces puede ser maravillosa, como dice aquel señor de gafas y, en silencio, no me quedó más remedio que dar gracias a todos los invitados a esa unión kármica.

Todos, en mayor o menor medida, gente destinada a estar triste ese día, cada cual por sus razones, pero todos luchadores del incansable para nada, olvidando, por un momento, que la vida es injusta con quien menos lo merece.

Y eso es lo que pasa por mi cabeza, querido Bill Viola, pensando en Las Horas Invisibles.
Esas horas que te hacen olvidar que existe la noción del tiempo.

Gracias, gracias, gracias...


*Dato anecdótico: Esta mañana he ido a comprar tabaco a un bar y un señor ha comentado que yo aún no tenía dieciocho años... Lo mejor, es que aún así, me han dado el tabaco.
*Mimi no te preocupes, en tu exposición será igual...
*Próximamente, las fotos de todo esto...

Minimalismo

*Pauline Embotada

Siento lo mínimo.
Pienso muy poco.
No recuerdo prácticamente nada.
Me cuesta en exceso decidir, y al final no lo consigo.
No puedo reflexionar, ni escribir con la facilidad y naturalidad de antes, y expresar de manera fidedigna lo que quiero, de cualquier manera que lo intente, es, sencillamente, imposible..
No me puedo concentrar.
Abrazar o tocar o que me abracen o me toquen me deja indiferente.
Bloqueo para todo y ante todo.
Tengo una burbuja en el cerebro. Cuando te acostumbras, hasta te sientes aliviada de que tu cerebro no trabaje apenas. Pero es muy raro.
¿hasta cuando?

Energía.

Pauline Kamikaze.

Dice que se acuerda de mí por las noches, por eso me da toques o me manda mensajes cuando todos duermen, porque ella, por las noches sueña despierta y crea mundo de fantasías donde es bonito vivir.

Por eso me da toques por las noches. Para que yo viva por ahí.

Me hace preguntas que sabe que no puedo responder. Del tipo “¿quién es más sado, tú o yo?” “¿por qué no estás ya en Japón?” y da por hecho pasajes que en ese momento no tienen sentido, pero luego ocurren “bueno, te llamo antes de ir por si estás en Barcelona” y claro, queda cual pitonisa y te deja de piedra. Responde sin que se le pregunte a lo que se me pasa por la cabeza, porque sí, se hace la marmota, pero no para de sorprenderte con lo que dice... (para bien o para mal)

Y es que me conoce. Me conoce sin que yo le diga nada porque se molestó muy mucho en conocerme tiempo atrás, al unísono, altruista, para que ahora no haga falta más que una mirada para saber qué corroe nuestra conciencia. Y eso me gusta. Me conoce y por eso soy yo con ella, y si se me olvida como soy yo, sólo tengo que ir en su búsqueda. Y ella hace lo mismo: “oye, recuérdame como soy”

Y somos. Y fluye una energía vital tan intensa que lo llena todo. Y si se nos vuelve a olvidar, volvemos a aparecer, a recordarnos “Eh!! ¿dónde estás??? ésta no eres tú...”

Y todo eso sin que haga falta avisar. Las dos sabemos cuando la otra no está siendo ella.

Por eso necesitamos cada cierto tiempo llenarnos de lo más puro que tenemos. Entonces nos buscamos, ya lo he dicho pero es tan maravilloso ese poder, nos buscamos, nos encontramos y, por un momento aunque sea sólo uno, volvemos a ser nosotras.

Yo aparecí hace poco. Eh! No eres tú. Hoy ha aparecido ella. Eh! No eres tú. Lo sé. Lo sé, pero no esperaba que tú lo supieras. Y te menea y te abraza y te dice algo, y ya está, ya tienes tu dosis de ti misma y puedes saltar a donde haga falta por muy mal que la vida te trate.

Hemos saltado tantas veces. Sin miedo.

Hace cosas tan sinsentido que son una oda al misterio, y tira de mí y yo tiro de ella. Y así, vamos tirando. Admira algo de mí que yo no sé qué puede ser, y yo admiro esos detalles que la hacen tan única, y, por supuesto, su capacidad de conseguir arrancar de mí lo que verdaderamente soy.

Porque lo consigue, y de una manera sorprendente. Y lo repito y lo repito...Nunca seré más yo que saltando y saltando y saltando sin parar. Sin dejar de moverme, adicta al riesgo. Eso nos ayuda a continuar.

Cuando no nos vemos, tenemos miedo. Cuando estamos juntas, se va de un plumazo. No hay miedo. Nunca. No hay miedo.

Ha sido siempre tan intenso y sólo por un laaargo momento dejamos de ser felices por ello. El resto ha dejado una historia que se renueva continuamente, que se crece, muta y regenera. Porque siempre queda aquel primer momento que no deja aún de llenarlo todo, es una chispa que se ha quedado, que nos deja al mismo nivel, que nos lleva.

Una gran historia. Perdona que te lo diga así, pero ahora no me sale escribir demasiado bien.(no ha hecho falta contarte nada para que supieses....) Pero una gran historia sí sí sí...
Por eso, que cumplas muchos más...
Gracias por desafiar tantas cosas y no dudes en volver a hacerlo, que pareces una marmota cuando no te veo. Tanto tiempo lejos...

Eh! No estamos siendo nosotras!!!

¿saltamos?
Me encanta la falta de miedo. Dame la dosis de mí, que no me encuentro...

No me veo, no me veo...gracias por las noches...gracias por tener la misma cara ahora que de pequeña...

Estímulo vivo (invitación al vómito)

“ y separarme de este mundo, en un impulso...”


Pauline Kamikaze. "Estímulo vivo (invitación al vómito)"

“Sentí que algo conocido se había metido dentro de lo desconocido. Había llegado al final de algún sitio. Tuve un pálpito, fue el primero de muchos... estaba de nuevo sensibilizada a la casualidad”
Ana esperando a Otto en el círculo polar.
Pauline, tiempo atrás, cuando estaba sensibilizada a la casualidad...


“la casualidad nos va a alcanzar,
la casualidad nos va a matar...”
Iván, un día azul.
Pauline, antes de morir.


“Podría escribir mi vida a partir de casualidades” A Dios puse por testigo y así salió. Era mi última calada, mi último humo transeúnte on my veins. Expirar expirar expirar, y sacarlo, sacar toda la espera, con cada calada quedarme vacía para así, poder escribir de la nada y tragarme, escupir y sacarme de la pedrea.

El 7!!!
El 9!!!!
EL 19!!!
Nos ha tocado!! somos multi-histriónicos en síndrome de shock post-traumático y tenemos ganas de reventar!! Expira Extirpa, quédate sin aire y ahora con fuerza estrújate los pulmones, ingiere infiere intrusa insulsa asusta a guasa, ahógate quédate morada en mi morada pensada demasiado, y respira respira respira te pirras depierta por verte en los versos de Shakespeare. Inspira de nuevo lo último que fuiste, más rápido rapsoda, más rápido, rata. Puedes aun y aún más rápido, no te engañes en ser lenta en la textura y la testarudez de una tortuga...no soy lenta.

“Yo no conozco ningún caso de alguien que me haya ganado”...

Resuena, grita en negrita escupe esculpe salta salta salta salta ten un tren por baile sin pasos predefinidos, toca el piano como tocas un epíteto y aisla la melodía perfecta que sale ahora sin rumbo... es la que has dejado de lado en el lodo porque estás muerta, inerte onírica sedante pre-rafaelista no metafórica.

Inerte olerte on–earth impulsa e impulsa el impulso podrido que asusta. Impulsa y saca saca saca la sal y sal disléxica con forma rimbombante. No pares, no dejes de sacar todo el tedio en medio del combate, inercia a lo inherente in heroica herible horrible anti-morbo mórbido en la hipérbole ineludible maquiavélica de profundis o de Findus.

Inercia a lo inerte, y, necia, respiro tres pitos espeto esputo me subo respiro te miro... está sonando, estoy cogiendo el ritmo tititi y pulseo la vida y expulso todo lo que no es impulso

y estuve muerta...
y estuve muerta y estuve,
¡muerta!
y por estar donde estuve
(donde estuve muerta)
ahora estoy muerta..

Decadente. A mí me entra un resquemor por aquí y es la ventana, que está abierta. Falsa alarma, no lo he conseguido, pero siento estímulo alguno de fauno! Ya era hora, porque estuve muerta....
Cuanto tiempo no retórico erótico no lo sé. No es algo literario, es que estuve muerta en la muerte
eterna de la sensibilidad jodiéndose a cero.

Me da igual. Me importa una mierda,
pero este latido es ese sentir que me hace percatarme con cada poro que se eriza
de que estoy viva, jodidamente viva y ahora vuelve
vuelve vuelve
como esa canción de Volován que somos.

Y nos ha tocado, ya era hora hombre, ya era hora. Que estaba inerte, que no sentía, que ni un momento dejaba de estar muerta, que ya es hora de que me mire al espejo y sienta brillo y no esos versos de verbos vacíos de horror vacui,
porque casi
casi casi
y a lo mejor ya dentro de un rato vuelve a ser casi
pero casi me olvido de estar viva
por muy poco y hasta dentro de poco,
por un rato

por un rato estoy aquí de nuevo
de nuevo nueve de nueve
de nuevo...

Ex aequo

y que dure, que dure cien años puros no hay mal que por verme venga, como un portento que al noventa y nueve ya nos encargaremos de cargarlo a tu cuenta, porque no hay síndrome de abstinencia que cien años dure, pero sí noventa y nueve, porque mi vida ha sido un completo desdibujo ¿a que siempre deseaste decir eso y Lauren Postigo se te adelantó?

“Personal, mi fracaso”...

Mala sangre. Sangre en el ojo, sangre de espaldas, sangre caliente a mala sangre.
Chupasangre.

Que no me siento dentro de la nube en mi nube con los pies en el suelo suelo, como la heteropero, pero me toco poco.
Deseo firmemente esta tendencia al estímulo precoz en vano on my vains again, deseo sentir a grosso modo en modo-d, a impulsiva kamikaze y hacerlo pronto por cada poro porque esta hidráulica mental no la merezco y ésta, ésta que veis derruída marchitarse al borde de ser diluída en formol de San Juan de Aznalfarache, que no recuerda, que no habla, que no era capaz de escribir(te) ni una línea nona o tonta, ésta que se cae y no parece inmutarse ni con nada ni con grande, esta muerta que no era a la espera, que no podía ser capaz de romper el caparazón ni con un arpón de la cordura ni de coger un boli sin sentir miedo, sin recordar, seta idiota sin alma que veis,
ésta
no soy yo.

Yo soy esa.

No os acostumbréis a su falta de estímulo en lata de flor en flor que os llevaréis un disgusto, porque hoy a tontas y a locas, sin venir al caso casi sin urgencia, sin esperarla siquiera, sin guardar ya más la compostura

hoy ha venido el primer puto estímulo...

¿Me estoy quieta?
nooo,

me estoy quitando
me estoy quitandooooo
sólo me pongo
de vez en cuando.

A la puta mierda.
Me estoy quitando la esquirla y me estoy deshaciendo y desdiciendo en astillas que me maldicen al mismo tiempo y al unísono.
Los amantes del círculo polar quedaron lejos.
Perspectiva difusa.
Estuve callada sin apenas salir a la superficie.
Dormida.

Y esto es lo que por fin sale de mi boca, va a mis manos rápido ininteligible y me envuelve fuerte, porque ya era hora de notar un poco de cariño por eso me envuelven fuerte y porque estoy vapuleada, ahora segura, te lo aseguro, esto es lo primero que han conseguido escribir mis manos después de quedarse dormidas para siempre

esto es lo primero que han conseguido escribir mis manos despues de quedarse...
dormirás
para siempre
en mi regazo
tostada por mí
consumida por la casualidad de verte
reflejada en alguien
que si saltó en paracaídas en el círculo polar ártico
fue para descubrir que tú no saltarías hasta no tener riesgo cero creo
“venga, valiente, salta por la ventana”

riego el riesgo cero porque no quiero acabar diciendo “te saldrán escaaaamaaaas” cuando lleve esperando cuatro horas a que salga alguien del cuarto de baño porque esta inventándose una república independiente en MI casa.

Viva la tercera,

nada se ha escrito nunca de ningún cobarde, no sé por que me molesto

suavemente
para siempre
tostada de aceite
por valiente

por valiente,
tostada de aceite
y no tostada al sol
y no tostada con mermelada
Omeoprazol
nada de bebidas alcohólicas o gaseosas en masa
fiebre tifoidea si te cargas mi cara rara
“¿esnifas coca en polvo?”
mesalazina
excipentes y todo lo demás inperceptible...
por valiente
por valiente


un trofeo, me lo merezco por valiente
pero el riesgo me puede

hasta matar.



Compongo compendios tediosos descompuesta...

...finis terrae, hasta la médula, hasta el límite exhausta...
...allí...


“Pero no hables de los jardines, no hables de la luna, no hables de la rosa, no hables del mar. Habla de lo que sabes. Habla de lo que vibra en tu médula y hace luces y sombras en tu mirada, habla del dolor incesante de tus huesos, habla del vértigo, habla de tu respiración, de tu desolación, de tu traición. Es tan oscuro, tan en silencio el proceso a que me obligo. Oh habla del silencio.”
Alejandra Pizarnik, horas después.
Un Montesco de los de toda la vida, horas antes...

“La que murió de su vestido azul está cantando. Canta moribunda de muerte al sol de su ebriedad. Adentro de su canción hay un vestido azul, hay un caballo blanco, hay un corazón verde tatuado con los ecos de los latidos de su corazón muerto. Expuesta a todas las perdiciones, ella canta junto a una niña extraviada que es ella: su amuleto de la buena suerte. Y a pesar de la niebla verde en los labios y del frío gris en los ojos, su voz corroe la distancia que se abre entre la sed y la manos que busca el vaso. Ella canta.”
Alejandra Pizarnik, días después.
La vida, al unísono.

“El miedo de no ser sino un cuerpo vacío
que alguien, yo mismo o cualquier otro, puede ocupar,
y la angustia de verse fuera de sí, viviendo,
y la duda de ser o no ser realidad”
Xavier Villaurrutia, entretanto...

Berlín becada.

Titolino a.k.a Después de mi primer día de trabajo.


"Nacer a cada instante
en una nueva ciudad,
viajar."
E. Fromm


A una viajera becada.

"Cigarrillo de jachís
después del trabajo.
Busco tu olor en la cama,
pienso,
un barco suelta amarras
en un atardecer del Trópico.
Enciendo el tocadiscos de Windows,
música para los oidos;
emocional,
sonrojadas se tensan mis mejillas,
luz amarilla en escala
entra por la ventana,
salgo a la ciudad.
Hay días en los que la vida
te sienta en un pupitre
y te anima a copiar
lo que ella dicta al ritmo
del sonido de unos zapatos de tacón
color rojo.
Sonriente,
labios estirandose
buscando la humedad.
Bienvenidos seran tus pasos
por todas las ciudades,
con tu mirada
darás luz a sus días;
envidia del sol.
Pecaré de Inglés en este poema
por comentar tu belleza
más allá del prado verde,
ventana azul de Londres,
Disneylandia de Jorge Drexler,
me alegro al saber que vas a viajar.
Suena Summer Time de Miles Davis
otra vez,
te dedico esta canción;
buen viaje,
mandame una postal."