Amor de tres al cuarto.

Titolino a.k.a Poeta Ruso

“Todos viviendo y yo callado”.

Rapsus Klei

Charles Bukosky, el poeta maldito.
Acudo a él aún sabiendo que me duele lo que leo, por ser tan duro como sencillo, tan sencillo como claro.
Si habla de calles, nos cuenta historias de los comportamientos humanos y lo difícil que es convivir con ellos, con sus mentes.
La libertad es una palabra bonita, él la tacha de culpable; humanos somos entre pensamientos egoístas que nos llevan al narcisismo tenue donde nos escondemos.

Hombres y mujeres, calidades sentimentales opuestas en su obra, narran vidas sencillas,
lo complicado que es vivirlas.

Nunca quiso escribir la palabra AMOR, le dolió el pensarlo, pero como todo ser sensible tuvo que hacerlo.

Putas y ratas, pederastas y mecánicos; todos entran en el paraíso vegetante de Bukowsky.
Un machista, borracho, adicto a las drogas, perdido entre latas de cerveza calientes sin querer ser un James Dean, un rebelde con el único propósito de serlo.

Amo sus versos, sus palabras sucias que me cambian, un sofista sin toga blanca hablando con un marinero.

Su poema “ A solas con todo el mundo”, es con el que me late el corazón con más fuerza. Vivir con la esperanza de que el Amor algún día mueva el mundo, es algo en lo que creo firmemente, lo que me mantiene sabio al tomar decisiones complicadas, a aceptarlas. En los versos de dicha poesía nos deja claro que por mucho que nos compliquemos, el Amor es algo muy sencillo: buscarlo o encontrarlo, romperlo o evitarlo, son cosas que aparente mente son muy complicadas pero sabemos perfectamente que si fuésemos totalmente sinceros con lo que sentimos y ver como actuamos cuando estamos totalmente en ese estado de libertad conseguida por la tranquilidad máxima, no corromperíamos ese estado que nos hace ser animalitos pensantes capaces de crear todo lo bueno que nos propongamos.

A solas con todo el mundo.

"La carne cubre el hueso

y dentro le ponenUn cerebro

yA veces un alma,

y las mujeres arrojanJarrones contra las paredes,

y los hombres beben demasiado,

y nadie encuentra al otro,

pero siguen buscando

de cama en cama.

La carne cubre el hueso

y la carne busca algo más de carne.

No hay ninguna posibilidad:

estamos todos atrapados

por un destino singular.

Nadie encuentra jamás al otro.

Los tugurios se llenan,

los vertederos se llenan,

los manicomios se llenan,

los hospitales se llenan,

las tumbas se llenan,

nada más se llena.
C. Bukowsky

Después de haberlo leído al copiarlo, la cabeza fluye y el corazón late.
Nada más se llena…; nos dice, que verdad tan grande como para dejarlo pasar como hacemos siempre.

Vivirlo simple.

“Mi Amor jugaba a ser mayor mucho antes de llegar”
I. Ferreiro

A lo sentido por ser sentido.

“Vivo con la esperanza
de que el Amor algún día mueva el mundo,
y nosotros empeñados en detenerlo.

Que tontos somos sin mirarnos al espejo,
sin sentir lo que somos,
de quienes venimos.

Amor, ¿Quién te puso ese nombre tan sencillo?,
¿Quién te indicó el camino a nuestro interior?
Nos subes y nos bajas como un Yo Yo,
dos egos al mismo ritmo
con físicos diferentes,
sus cinco minutos antes de levantarse
similares pero diferentes.

La genialidad de lo imprevisible,
la sencillez del después,
lo complicado del fin;
esos tres procesos están bien marcados
en nuestros ojitos
pensando que nadie nos mira.

El amor, los franceses,
las feas canciones poperas
de los Cuarenta Principales,
el cante de Pereza,
Antonio Vega;
una vez me dijeron
que las canciones te toman el pelo;
tan cierto como eso,
por poder sentirlo cuando huyo,
cuando huyes y yo canto.

Amor de tres al cuarto,
del que se emborracha cuando se miente,
¿Por qué eres tan grande que me rompes?
¿Por qué no pueden verte?,
se que si lo sintieron no pudieron verlo todo,
nace y muere todos los días,
y así es libre como un niño
que se duerme sin nana,
sueña lo que nunca nadie sabe,
y despierta con los ojos cerrados.

Gracias por venir a mi sin pedírtelo,
por tener a personas viviendo
en el latido.
Algún día serás mayor,
te reirás de las viejas fotos,
todo será un despiste
aunque no quiera serlo.

Poeta Ruso.